Экзистенциальный кризис

Я за прогресс. Мне нравится, когда мир движется вперед. Совершенствуется, цивилизуется, меняется с невероятной скоростью достижений в высоких технологиях. Жизнь становится ярче, интереснее, глубже. И это не только восхищает, но и вдохновляет. Вместе с этим, конечно, меняемся и мы. Новое – обновки – прекрасны!

Но винтажное платье, черт!, оно безумно красиво. Мало того, такого ни у кого нет, ведь сшили то вы его сами, и только для себя. Новый легкий тренч, с легкостью наброшенный поверх, дополнит ваш образ. Но только в том случае, если в этом есть гармония. И если вы с такой же легкостью можете его сбросить

Экзистенциального кризиса не избежать. Он все равно будет. Мы не можем навсегда оставаться младенцами. Но здесь речь о том, как далеко вы зайдете: лишь прогуляетесь до норы, посмотрите в сторону черной дыры, или нырнете.

И еще мы говорим о воздушности, естественности, в которых мы творим. И из которых вылетаем, стоит нам только начать анализировать, или пытаться улучшить то, что уже и так прекрасно.

Лучшее – враг хорошего. Так сказал мне мой друг, звукорежиссер, музыкант, когда я после поставленного нами детского спектакля долго еще перебирала моменты, которые надо было бы, по моему мнению, улучшить.

И когда я услышала эти слова, которые он произнес спокойно, с легкой улыбкой, я облегченно вздохнула, улыбнулась в ответ и… успокоилась.

Я вдруг увидела свой спектакль абсолютным воплощением всех идей, которые мы хотели в нем реализовать. И как восхитительны были дети, как естественно они перевоплощались в своих героев. Как органично вписалась вся музыка, декорации, костюмы.

Путь к совершенству бесконечен. И улучшать можно бесконечно.

Но однажды я забыла эти слова и нырнула в нору.

Меня утешил тот факт, что многие известные творческие личности в кризисе жгли свои картины, уничтожали рукописи, скульптуры. Некоторые никак не могли закончить начатое, оставляли и принимались за следующее, пытаясь найти совершенный идеал. И у кого-то из них путь из кризиса был долгий.

Главное – искать выход. Главное – идти. Ты все равно выберешься. И тогда тебя ждет твой успех. Ты вернешься домой, где на тебя посыплются звезды. И это будут звезды радости от встречи с собой, с твоим творчеством, с твоей потерянной легкостью, с твоим даром, талантом, естественностью и ясностью.

И вдруг все станет так понятно:

И жизнь земли, и голос рек,

И звезд магические пятна, —

И золотой настанет век.

Восстанут новые пророки

С святым сияньем вкруг волос,

Твердя, что истощились сроки,

Что день настал свершенья грез.

И люди все, как сестры-братья,

Семья единого отца,

Протянут руки и объятья,

И будет радость без конца![1 - Валерий Брюсов 1903]

Посыл стихотворения Валерия Брюсова в контексте моего пролога к трем метафорическим историям мне показался наиболее ценным. Конечно, само произведение вовсе не такого узкого смысла, но здесь и сейчас оно будто встречает, обнимает и принимает тебя. Вернуться домой, в объятия семьи, вернуться к себе – это искренняя радость. А жизнь тем временем продолжается своим чередом.

«Я не углублялся в этот вопрос», – так говорил еще один мой друг, в прошлом военный пилот, ныне начальник спасательной службы в авиации. Этот ответ я услышала, когда выяснилось, что он не осведомлен темой, которой, как мне казалось, просто необходимо владеть всем без исключения. Но мой друг преданно любит свою профессию, изучает ее постоянно, в ней он совершенствуется – и это желанно. Здесь он летает, как птица в небе. Все остальное неважно.

Углубиться в размышления – остановить жизнь. Но мы за то, чтобы она шла, шагала, прогуливалась. Жила, черт побери, в конце концов.

В этой книге три метафорические истории о том, как протекает экзистенциальный кризис. Как чувствует человек себя при этом, что ощущает и как, каким образом выкарабкивается.

С какой целью они созданы?

В первую очередь, как арт-помощь для тех, кто окунулся и крутится в воронке. Создавая подобные истории, есть возможность добраться до берега.

Для психологов, коучей, арт-терапевтов, как пример разбора или создания истории с клиентом.

Все три истории созданы от имени женщины. Но их читали и мужчины. И каждый, кто прочел, нашел в них себя. Каждый прочувствовал все свои моменты горечи, надежды и радости выхода.

Желаю вам жить без углубленного анализа!

Дороги. Поиск.

Сегодня все было тихо, спокойно и уютно. Любимый напиток кофе с какао, горячим молоком и медом, теплые приглушенные огоньки гирлянды, согревающие своим живым пламенем свечи, обнимающий мягкий диванчик, плюшевый плед, укрывающий ноги. Камин и вечерний джаз, тот, который неспешно перебирает струны гитар или клавиши, оберегает ваш уют и заботится о том, чтобы ваша муза никуда не сбежала.

Она, улыбаясь, печатала новую историю. Наверное, о любви. Обязательно счастливой, но которой прежде пришлось пройти испытания. И теперь везде летали амурчики, порхали бабочки, люди танцевали и радовались.

Сладкая классика, навеянная эпохой романтизма.

Но это сегодня. Сегодня все так, как она хотела, и к чему пришла не прямой дорогой и не одной.

Этих дорог было много. И отыскать ту самую, которая точно приведет в этот дом с камином, где потрескивают смолой поленья, а изящные искорки озорно подмигивают, было не только сложно, но и не обошлось без ушибов, слез, отчаянья и потерь.

***

Сначала, когда она была малышкой, то бежала по тропинке через поляну, потом шла широкой дорогой, протоптанной многими до нее. Далее эта дорога поделилась на две. Рядом с протоптанной она создала свою, которая была сказочной: с сочной травой, цветами, там всегда было лето, солнце. Там жила идеальная сказка, которую она любила. Вот по этой дороге она шла очень долго. Веселая, счастливая и всем довольная.

Но однажды вдруг эта дорога исчезла. И сказка тоже. Все стало серое и невзрачное. Если раньше, закрывая глаза, она тут же видела цветы и зеленую траву, то теперь приходили только какие то страшные видения: разобранные постройки, маленькие чудаковатые человечки, странные театральные зрелища, горы, на которые надо было взбираться, но и взобравшись, она не находила там ничего приятного. Только развалины, заброшенные домики и таких же отчаянно ищущих, бредущих людей во мраке и пыли.

Двери открывались. Но за ними были следующие. Одна дорога вплеталась в другую. И снова, снова, снова и снова. Их было тысячи: дорог, тропинок, дверей и окон. Ключи на дорогах то большие, то маленькие. Но это ни к чему не приводило. Сказки не было. Не было и мира в душе.

Поиски затянулись на долгие-долгие годы.

Она шла всегда в темноте. Сначала через чащу леса. И лес этот был вовсе не цветущий и благоухающий. Он был серый, покрытый мхом. Влажный и холодный. Повсюду из земли торчали старые корни деревьев. Они сплетались друг с другом в дикие петли и громоздились высокими горами, через которые она пробиралась годами, как в лабиринте. Попав в такую петлю, приходилось искать не только выход, но и свет. Корни не давали пробиться ему сквозь свои заросли. И она шла на ощупь, иногда ползком, потому что скрученные между собой наглухо, они превращались почти в каменную стену. Вот тогда, она в темноте отыскивала под стеной хотя бы небольшой лаз и начинала копать. Так она прокладывала себе выход и, преодолев эту преграду, шла дальше.

Когда непроходимый лес наконец закончился, то перед ней появился клубок перемешанных, перевязанных между собой дорог: узких и широких, длинных и коротких, извилистых и прямых, возвращающих в начало и уводящих в никуда. Каменистых и грунтовых, асфальтированных, снежных, топких, с зыбучими песками и с пропастями.

Она стояла перед этим клубком и решала, с какой дороги ей начать. Среди всего этого хаоса, она видела тоненькую красную шерстяную ниточку. "Наверное, – размышляла она, – если ухватиться за эту нить, то она приведет меня туда, куда я иду."

Но ухватить нить никак не удавалось. Она постоянно ускользала. Ветер сдувал ее, такую легкую. И к тому же, как оказалось, она была довольно далеко. Некоторое время она еще пыталась дотянуться до этой красной нити ,то вставая на носочки, то подпрыгивая. Поджидала, когда ветер подует в ее сторону. Подходила как можно ближе к клубку с дорогами, но, чем ближе она подходила, тем дальше от нее удалялась красная шерстяная ниточка. Она извивалась на ветру, похожая на слабый капилляр, который точно так же то появляется, то исчезает под прозрачной кожей человека субтильного и нежного.

Стало понятно, что пора начинать путь. Отправляться в странствие. И искать свою потерянную дорогу. Конечно, было бы проще ухватиться все-таки за эту нить и разом распутать этот клубок из тысячи дорог. Встряхнуть его как следует и сразу все дороги упорядочатся. Они обретут свойство топографической карты, глядя на которую, можно проложить свой маршрут. И это было бы чудом. Но пока чудеса не давались ей в руки.

Она присела на краю чащи , из которой только что выбралась , и перед клубком дорог, который ей пора начинать распутывать. Между трех миров. Позади было прошлое, с которым она справилась, впереди настоящее, которое предстояло упорядочить. И далее теплое уютное будущее, которое она уже строила.

Она ступила на первую дорогу, которая была к ней ближе всего. Обычная дорога, по которой много кто хаживал, хорошо утоптанная, гладкая , широкая ,и вела в самую середину клубка. В самый его центр. Она отважно отправилась по этой дороге. Увидела рядом с собой и других людей. Они шли так же, как и она, глядя перед собой. Все были одинаковые и делали одинаковые движения: приседали, подпрыгивали, наклонялись, выпрямлялись. Сначала ей это очень понравилось, и она даже обрадовалась, что не одна. Но вскоре это однообразие ее очень утомило. Было очень похоже на массовый сомнамбулизм. Она подняла голову наверх, чтобы увидеть небо и заметила над собой красную нить. Подпрыгнув, она почти за нее ухватилась, но нить выскользнула, а ее саму откинуло далеко в сторону.