Осколки разбитого лета

А день разлуки я запомнил:
Осколки стёкол в кулаке
И крики в трубку телефона,
И гнева импульсы во мне!
И стены серые, что слышат
Избитый пульс и боль во мне…
И ты пришла, спустя полгода,
Но это было лишь во сне…

«Бульвар разбитых сердец»

Полуночная мгла окутала кварталы,
Одинокий город засыпает, не спеша.
Я одиноко шагаю по бульвару,
Душевные боли бездушьем глуша.

Свет фонарей украшает бульвар,
Мокрым мерцаньем освещая деревья.
Ветер подует – сорвётся листва,
Стерев воспоминания тех сказочных
дней.

Я помню каждую минуту,
Когда с тобою рядом был;
Как от дождя по этому бульвару,
В меня вцепившись, убегала ты…

Дальше шагая во мраке бульвара,
Слышу, вдали сигналы машин.
Я растворяюсь в глубинах тумана,
Не беспокоясь о судьбах скотин.

К числам бесчисленных тварей
Тебя отнести не посмел.
Капли дождя все надежды смывая,
На мне оставят твой след.

Дождь моросящий идти перестанет,
Оставив несколько лужиц.
В них, я заметил, луна расцветает,
Которая вечностью служит.

Мы оба твердили: «Прекрасна она!»,
Но что-то пошло не по плану.
Красоты луны, как пелена,
Стремительно с глаз твоих спали…

Я помню, любила ты красные розы…
Я вспомнил твой аромат,
Когда по бульвару один под гипнозом
Шагаю, представив тебя…

«Настоящая любовь»

Что для вас любовь? Ответьте мне скорее!
Может быть то чувство, которым все «болеют»?
Или ощущение умиротворения?
А может это боль, что в пух и прах разносит,
Страданья причиняет, ломая наши кости?

Любовь – это игра, любовь – это мечтания.
Об этом знают каждые, кто в неё играли,
Но не каждый до конца усвоил одно правило:
Кто сильнее любит, по итогу – проиграет.

Любовь – это «творение, дарованное Богом»,
Дающее нам силу, иллюзию свободы.
Но в ХХ! веке любая непогода
Разрушит всю «любовь». Это так убого.

Любовь – лишь эгоизм, надежды нам дарящий.
Она покажет жизнь жестокой, настоящей.
Она каждого из нас колечит понемногу,
Делает сильнее, даёт бесценный опыт…

Настоящей любви в ХХI веке нет!
Будь это игра, иллюзия иль опыт…
Настоящая любовь у людей и сигарет:
Без неё пяти минут прожить не могут,
А она для них всегда гореть готова!
Реальность иногда, действительно, сурова…

«Уходят поезда»

Отпечатки на стекле и разбитые сердца,
И порезы на руке, и слеза в пустых глазах
Мне напомнят о тебе, как опавшая листва,
Стелящая ковёр в середине сентября.

По рельсам убегала горькая печаль,
Не встретимся мы более, милая, прощай.
По коже дрожь. Табачный дым. Убитая душа.
Станция «Конечная», а мне туда нельзя.

Стою один, а подо мной – несутся поезда.
Вагонов караваны растворяются в глазах,
Среди города во мраке раскинулся вокзал,
И мёртвый пепел, что парит, вдруг ветер растерзал…