Мальчик пишет о любви и взрослеет

И показать он спешил её той,

Что вот уж сто лет, как в комнате тесной

Слышит один океана прибой.

Вздохами чаек и криками шторма

Платьями ночи, холстом её гладким

Был музыкант от той девы оторван.

Где тот маяк, обрамлённый загадкой?

Тысячи миль горизонтов пустых

Песней того музыканта продеты -

Это от поисков слёзы-следы,

Словно пришитые солнцем к рассветам.

Давний товарищ растрёпанный ветер,

Тот, что рассказчик истории вечной,

Нашего бедного путника встретил,

Песню его нанеся на Путь Млечный.

Дева опять покрывала глазурью

Сны свои в томной тюрьме маяка,

Вновь ожидала, как светлой лазурью

Солнце укроет коней-облака.

Здесь и закончился сон скоротечный.

Дева прильнула к овалу окна…

Песнь музыканта чрез самый Путь Млечный

Всё же достигла тюрьмы той тогда.

И, дорожа каждым мигом, угаснувший

Девушка тут же маяк разожгла,

Юноша тотчас, чуть в бездне не канувший,

Плыть стал туда, где кончается мгла.

Нос корабля вонзив ровно в маяк,

Тот музыкант встретил узницу ту.

Пел про неё он, пока не иссяк,

Листьями став, улетая во тьму.

Туда, где изнеженно алого цвета,

В даль поднимаясь рассказчиком-ветром,

В самых забытых признаниях лета

Листья купались, рыдая при этом…

Эту историю мне рассказали

Грустные, полные неги глаза

Той, что совсем и не подозревала…

Песня того музыканта – Она.

Этому нет конца

Каждый день я вырываю всю надежду изнутри,

Чтобы за ночь она снова распласталась вдоль по телу.

Каждый день хожу бесцельно мимо окон и витрин,

Превращая время в ветер, что снуёт за мной без дела.

Всё, о чём молчит судьба, мы знаем, но молчим об этом.

Гулкий шёпот близких губ не уронит лишних мыслей.

Не глушите этот шёпот, он является ответом

К мириадам новых завтра,

К мириадам новых смыслов.

Это не закончится.