Мой ненавистный босс

Мой ненавистный босс
Дарья Белова

Алиса.По сложившимся обстоятельствам я вынуждена работать под руководством настоящего тирана. Сказать, что я ненавижу своего босса – ничего не сказать. Но другого выхода у меня нет. Или… есть?Виктор. Эта девчонка невыносима. С самой первом секунды, когда увидел ее, восседающей на капоте моей машины, моему спокойствию пришел конец. И я сделаю все, чтобы в моей компании ее не было.

Дарья Белова

Мой ненавистный босс

Глава 1. Алиса

– Слышала новость? – Юля врывается в наш кабинет на двоих, с шумом ставит сумку на стол и обдает сладким облаком духов с примесью никотина. Курила.

Превращаюсь в слух. Даже чуть наклонилась вперед, чтобы не упустить ни единого слова.

– Ну?

Театральная пауза затянулась. Ладони чешутся в нетерпении. Юля – центр всех сплетен офиса.

– Наше издательство выкупили. То есть продали.

– То есть как?

– А так.

– И кому продали? И что теперь будет?

– Девчонки из бухгалтерии сказали, что одному бизнесмену. Он уже владеет одним медиахолдингом. Очевидно, решил еще и нас захватить.

Плюхаюсь обратно на стул. Мягкий, удобный. Я выбивала его у начальства добрых три месяц. Что теперь, прощаться с ним?

Как говорится, новая метла метет по-своему.

Ух… уже ненавижу этого магната.

– Что нас всех ждет, как думаешь? – уставившись в одну точку и подсчитывая в голове, сколько у меня отложено денег в так называемую подушку безопасности.

Бесполезно подсчитывать. Там ноль.

– Не знаю. Уволят, наверное, – глубокий выдох, который я повторяю.

Меня нельзя увольнять! У меня кредит, съемная квартира. И вообще!

В нашем кабинете мне становится тесно и жарко. Душно как аравийской пустыне. Почему такая напасть именно накануне моего дня рождения? И отпуска! Не знаю, что хуже.

– Это тоже по слухам? – решаю уточнить.

Юлька докрашивает чересчур пухлые гиалуроновые губы ярко-красной помадой, промакивает салфеткой, как учат опытные визажисты из соцсетей и как-то наплевательски отвечает:

– Вот завтра он придет и все нам расскажет.

Не оставляет чувство, что коллега что-то не договаривает.

Я в этом журнале проработала добрых пять лет. Меня приняли в качестве внештатного журналиста еще на втором курсе, и я делала различные заметки в раздел моды. Или помогала в организации съемок, ночами мы добивали номер, крутились в постоянном дедлайне. И как мне нравилось все. И нравится.

Весь день думаю над тем, что нас всех ждет. Надо признаться, я одна так заморочилась.

В обеденный перерыв взяла лишь черный кофе и круассан. Хрустящее слоеное тесто встало поперек горла и оставалось там до конца рабочего дня. Мучил до изнеможения.

Будто назло.

– Ты сегодня раньше, Алис, – охранник дядя Леша, который работает здесь еще дольше меня, добродушно улыбается.

– Ну не всегда же до ночи. Я так мужа никогда не найду, дядь Леш.

– Будь осторожной, после недавнего потепления рубанул мороз. Под ногами гололед. А ты вон на каких ходулях, – привстает со своего места и кричит вслед.

Я лишь отмахиваюсь. Настроения общаться нет совсем. И нечего другим его портить.

На улице и правда очень скользко. Еле-еле дохожу до своей машинки. Новенькая. Не из салона, конечно, но все равно моя.

Жму на ключ, красавица дважды мигает и приятно пиликает. Услада для моих ушей.

Короткими шагами добираюсь до нее и понимаю…

Какого черта?

Рядом с моей “жучкой” (Прим. автора: Фольксваген «Жук») вплотную притерся черный, до блеска начищенный седан представительского класса. Глаза слепит. И не могу разобрать своих чувств: я бешусь или завидую?

– Эй, – кричу кому-то, разряжая воздух гневными вибрациями.

Ледяной порыв ветра будто подбрасывает меня. Вся краска приливает к щекам, а пальцы немеют. Эта зима никогда не закончится.

Сильнее вдавливаю острые шпильки сапог в лед и слышу хруст.

Может, проколоть колесо? Не себе, а этому Дубайскому шейху.

Верчу головой из стороны в стороны, будто хозяин этой дорогущей тачки должен выйти из-за угла. Как фокусник, блин.

Он так близко припарковался, что я не протиснусь к водительской двери, даже если решу похудеть до 38 размера.

– Где твой хозяин? – кричи капоту и ударяю по нему.

Разумеется, мне никто не ответил, машина как стояла так и стоит. Как и я, впрочем. Только злость меня в вихрь закручивает, тошнит от скорости вращения.

Сажусь на капот и… сигнализация врубается, словно кто-то с легкостью нажал на воображаемую кнопку. И до чего же громко! Барабанные перепонки изнасилованы и выкручены.

Хозяин неспешной походкой появляется действительно из ниоткуда.

Черное пальто, воротник-стоечка. Оно расстегнуто, белоснежная рубашка заправлена в темные брюки.