Жизнь без фейсбука

Жизнь без фейсбука
Дарья Бобровская

Знаете шутку из соц. сетей? «Ты где? – «Я дома!. «Ясно, что дома! Город какой?»…Если Вы смеётесь, значит, это про Вас.

И про меня (см. географию). Но так как сознание – верю! – всё же определяет бытие, а не наоборот, то вычислить, где Вы (и я) существуете, на самом деле очень просто. Вы существуете – как пить дать! – на фейсбуке. Ввв-фейсбук – ком – и ещё – дробь «мессадж». Чтобы не дай бог не одни, а вместе с фейсбучными друзьями. Таков адрес Вашего существования.

И это, я считаю, здорово. Если бы в двадцать пятом году уже изобрели фейсбук, Есенин бы по-любому не повесился. Ну и, конечно, «окажись чернила в «Англетере»»…

Друзья, наша жизнь, по сути, ничем не отличается от той, которую вели ещё при свечах или радиолах. Только земля с тех пор стала круглее, быстрее вертится и в связи с этим куда-то постоянно уходит из-под ног.

И это тоже прекрасно: если Вы не кошка, то у Вас предположительно не девять, а всего лишь одна жизнь. Одна – и она только Ваша, целиком и полностью.

Дарья Бобровская

Жизнь без фейсбука

Сборник стихотворений

© «Союз писателей», 2016

* * *

Автор об авторе

Когда-то еще в школе я прочитала историю об одном мальчике, который писал стихи, знал много языков, а потом что-то там с ним случилось. Имя я не запомнила, но запомнила его кредо – он жил проектами. Или, иначе говоря, членил своё время на множество равнозначных отрезков, превращая свою единственную жизнь в сотни коротких и ярких. Именно тогда я решила, что буду жить именно так.

Педагог и переводчик по образованию, юрист и экономист по стечению обстоятельств, я пишу стихи потому, что это позволяет точно запечатлеть момент. В плеере Бродский, Ахматова, Цветаева, Мандельштам и Гумилев. В рюкзаке – гражданское или торговое уложения Германии. В кармане – карта метро Мадрида, Москвы или какого-нибудь ещё не встреченного города и иностранная мелочь.

А ещё я люблю трёхчасовые перелёты – из Берлина в Москву и из Москвы в Берлин. Может быть, именно там, на высоте десяти километров, среди дешёвого кофе и набитых чемоданов находится то, что объединяет нас, людей.

Perpetuum mobile

Проснулась и дышит. Покровка вдыхает глотками

Восточное солнце и пепел вчерашних окурков.

Истоптана буцами модных московских придурков,

И что-то в ней есть, что не выскажешь просто словами.

И что-то в ней есть, в чём кончается логика цифр,

Где нет аргументов, но есть абсолютная правда.

Как будто в великом и вечном процессе распада

Начерчен едва проступающий пятнами шифр.

Чем хуже, тем лучше, чем мягче, тем будет больнее,

И кто-то в конце нарисует из пуль многоточье.

Москва, ты влетаешь, как луч, как внебрачная дочка,

Как вирус, как ветер, как после среды воскресенье.

Откуда-то знаю, что я не умру от бациллы,

Не буду убита, не спрыгну в бездонную пропасть.

Стального винта укрощённая нежная лопасть

Меня охранит, этот русский perpetuum mobile.

8.6.15 / Понедельник / Берлин / Солнечно

В идиоте

Большие города

Похожи, точно дети:

Полюбят – навсегда,

Свои расставят сети.

Теряют ржавый шик,

Но остаются в моде,

Ведь только в них ты жив

И только в них свободен.

Похожие дома,

И люди в них похожи.

Сопят: «Когда зима?»,

Кудахтают: «О Боже!».

Всё чаще говорят

С мобильным телефоном.

Вдыхают чей-то взгляд

И набирают номер.