Недословность

Недословность
Дарья Пурш

За душу спасибо маме За слова спасибо любви За фото на обложке спасибо Александре Казачковой За эту книгу спасибо всем недословностям в моей жизни

Недословность

Дарья Пурш

© Дарья Пурш, 2018

ISBN 978-5-4490-4571-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я влюблена в Слово. Мне нравится его вкус, когда оно касается моих губ ещё до первого кофе. Мне нравится его запах из-под твердых переплётов. Я люблю его трогать, проводить рукой по его щетинистым страницам. Мне нравится, когда оно остается до утра на моей кухне и вперемешку с сигаретным дымом говорит мне что-то личное и важное. Мне нравится его звук в закадровом тексте, в записи, в прямом эфире сквозь ветрозащиту или с шумами ветра на крышах. Мне нравится, когда оно складывается в строки и рифмы, когда оно сжато и говорит по делу или, наоборот, растекается по причастным и деепричастным оборотам. Мне нравится, когда оно звучит звонким чужим голосом в знаках прямой речи. Я люблю, когда оно живёт на нотном стане и умеет петь. От любви между человеком и словом появляется новое поколение слов. Возможно, и у меня когда-нибудь появится своё Словечко, и я буду любить его больше всех остальных больших Слов.

Спасибо всем, с кем я могу делиться своими словами. Спасибо всем, кто их слышит.

Книга

И если бы я написала книгу,
Она бы рвалась в середине октавы.
То поезд на Питер с прибытием в Ригу,
То счастье земное у киевской лавры.

И если бы я написала книгу,
Она состояла бы из многоточий,
Из белых страниц, опечаток, изгибов,
Из разных историй, ухаб и обочин.

Я до конца бы несла интригу,
На птице до Кипра, Афин или Римини.
Но если бы я написала книгу,
Она бы кончалась твоим именем.

«Вот бумага. Вот ручка. Вот тысячи мелких фраз…»

Вот бумага. Вот ручка. Вот тысячи мелких фраз.

Она села голой на тумбу. К окну в анфас.

Ее день начинался с кофе без молока.

За окном плыл декабрь, люди и облака.

К ней пришел добрый кот. Шершавый. Урчащий. Свой.

Снилось лето, кустарник, пчелы и зверобой.

В этой светлой квартире стало в момент темней.

Он забрал свой плащ и лампу для двух огней.

В этой шумной квартире теперь одна тишина.

Вот бумага. Вот ручка. И девушка у окна.

Его чашка на кухне стала чужим пятном.

Хоть куда уткнись, разглядишь под любым углом.

Можно выкинуть просто, разбить о скупой бетон…

А вчера была осень, плащ, лампа… Вчера был Он.

Надо встать и выйти, но ноги тугой смолой.

Она тихо воет, а кот заглушает вой.

Надо встать, смыть слезы, убрать кровать.

Только тело ноет, не хочет оно встать.

Вот бумага. Вот ручка. Вот тысяча мелких фраз.

Она села голой на тумбу. К окну в анфас.

    8 ноября 2017

«Не души меня правом видеться… Да так редко… Издалека…»

Не души меня правом видеться… Да так редко… Издалека…

Я ведь раньше была любимицей, да и ближе других слегка.

Я дурею, когда на привязи, рвусь под ночь к тебе с поводка.

Если что-то вдруг станет кризисом, знай, что рядом моя рука.

Я бреду, спотыкаюсь лапами, чтоб уткнуться в твое плечо.

У тебя у кровати под лампами мне спокойно и горячо.

Утром лай мой заглушит городом, светом бьет через твой балкон.

А ты схватишь меня за ворот и к двери тащишь из дома вон.

«В такую погоду особенно хочется…»