Парк Стрит

Парк Стрит
Дмитрий Бельский

Джерси Паркинсон, молодая и талантливая журналистка, которая в один несчастный день просыпается с абсолютной потерей памяти. Вскоре она обнаруживает в себе сверхъестественные способности. В погоне за ответами ей предстоит столкнуться с призраками своего прошлого, скрывающими неожиданные тайны.

Парк Стрит

Дмитрий Бельский

© Дмитрий Бельский, 2019

ISBN 978-5-0050-7735-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

1

– Пардон, мадам, – сказал нечаянно задевший меня прохожий. Это был высокий, кареглазый, молодой человек, с довольно приятной внешностью ? милой улыбкой.

– Ничего страшного, – пробормотала я, словно во сне, ему вслед.

Надо поменьше читать во время пешей прогулки, иначе черт знает что вообще может случиться. Упасть в канализацию? Не беда! По крайней мере, это нисколько не изменит мое настроение, на данный момент оно ? так на дне. С утра мое самочувствие сотни раз сменилось своей полярностью, ? тому есть причина. Я ненавижу этот день! Но все же, такие нелепые случаи с незнакомыми людьми заставляют улыбаться ? смотреть на все под другим углом.

Итак, начну все с самого начала.

Сегодня я проснулась в какой-то квартире ? увидела рядом девушку. Она представилась моей старшей сестрой Нэнси.

Выяснилось, она нашла меня в парке Линкольна без сознания ? привезла домой. Но это не так страшно ? странно, как моя амнезия.

Оказалось, что я вообще ничего не помню. Говоря проще, моя память практически полностью стерлась, вплоть до собственного имени, но благо, Нэнси показала мне мой дневник, который, как оказалось, я очень давно вела.

И сейчас я, так сказать, восстанавливаю память по кусочкам.

Итак, все, что я на данный момент узнала из своего дневника: меня зовут Джерси; мне двадцать два года; работаю я журналисткой в программе новостей. И да, интересно, как быстро я вновь смогу вернуться на работу? Даже не представляю, как я могла туда попасть.

Нэнси сказала, что мы сироты. Наши родители погибли, когда мне было 3 года, а сестре 4.

Судя по дневнику, моя детская жизнь была достаточно серой, ? я практически не покидала одноименный Джерси-Сити. Это район Нью-Йорка, находящийся к западу от острова Манхэттен. Где, собственно, ? находится наша с Нэнси квартира, на бульваре Джона Кеннеди, буквально в двух шагах от того злополучного парка, где меня вчера ? нашли.

Еще я заметила одну странную вещь, – в дневнике я постоянно указывала улицу, на которой живу, как Парк Стрит, но в реальности это улица Харрисона.

Уже практически 2 часа дня. Стоял апрельский солнечный денек.

Чем взрослее я становилась, тем меньше я писала про свою жизнь, как бы печально это не звучало, но это так. И этому есть вполне логичное объяснение – учеба, университет, работа журналисткой. Каждая ступенька этой лестницы уменьшала время, которое я отдавала своему дневнику. Хотелось бы это исправить.

Внезапно заиграла громкая музыка на мобилке. Я так испугалась, что мой дневник чуть не полетел в лужу. На экране были сплошные цифры. Номер не записан. Стоит ли брать трубку? Я рискнула.

– Джерси, ну ты где? – услышала я напряженный голос сестры, – два часа уже прошло, а говорила, что выйдешь на полчаса. Я волнуюсь за тебя. Признайся, ты просто не можешь найти дорогу домой?

Я оценила юмор.

– Нэнси, у меня все в порядке, я просто прониклась в свой дневник, пытаюсь восстановить память.

– Ничего, дорогая, еще вспомнишь, амнезия – она такая, та еще дыра в памяти. Когда ты будешь дома? Мне чай приготовить?

– Да. Пять минут. Я уже на Парк Стрит… точнее на Харрисона.

Нэнси сбросила трубку, а я решила записать номер, с которого она позвонила.

Странно, почему в моем телефоне не записан номер моей родной сестры?

В графе имя, я ввела Нэнси, ? только нажала на сохранить, как вылезла ошибка «Это имя уже занято». Тут я слегка приоткрыла рот от удивления ? почесала себе затылок.

– Чего? – не могла я понять.

Я решила пересмотреть все контакты в мобилке. Их оказалось огромное множество, среди них ? начальник полиции, секретарь мэра, командир пожарной группы. С кем только не познакомишься, работая журналисткой. Ну ?, конечно же, где-то между этих контактов была ? Нэнси. Это что получается, она звонила мне с другого номера? Тогда что со старым? Дико сомневаюсь, что сегодня она решила пойти ? купить себе новый номер. Вопросов становилось все больше. Любопытство победило, ? я набрала номер. Он был недоступен.

Что ж, не судьба. Моя сестра действительно потеряла номер, заблокировала его ? взяла новый – как же это банально… Я удалила ее старый номер ? записала новый.

Поднимаясь в лифте домой, я вновь открыла дневник. Как оказалось, я держала его в перевернутом виде, ? только благодаря этому я заметила, что последние страницы были вырваны.

Еще один вопрос навалился сам собой: кто ? зачем это сделал? Неужели я сама? Что должно было произойти, чтобы я сделала подобное? Меня это дико заинтересовало. В этот момент я действительно поняла, что журналистика у меня в крови, хотелось узнать абсолютно ВСЁ. Вырванные страницы, парк Линкольна, амнезия… всё это неспроста… Здесь наверняка что-то нечисто, ? я в этом разберусь…

Добравшись до квартиры я позвонила в дверь, и только после звонка вспомнила, что у меня есть свои ключи. Однако Нэнси уже открыла дверь.

– Ты как раз вовремя, – улыбнулась она. – Чай уже готов, только сахар добавить.

– Ну раз так, мне всего одну ложку. Не люблю много сахара.

– Да, – ответила сестра, посмотрев на меня каким-то странным, к слову, ностальгическим взглядом, – Я знаю.

Нэнси побежала на кухню, а я, закрыв за собой дверь, прошла в прихожую, сняла с себя черную кожаную куртку, повесила ее в шкаф ? пошла в свою комнату переодеваться. Бросив сумочку ? дневник на кровать, я уловила взгляд белки с пушистым хвостом ? длинными ушами. Этот грызун сидел на подоконнике, ? очень косо на меня смотрел.

– Нээээнси? – позвала я сестру, ? та немедленно оказалась у меня в комнате.

– Ты звала меня? – поинтересовалась она.

– Что… это… такое? – спросила я, не отводя от него взгляда. – Почему это милое животное находится у меня в комнате?

Возможно, это покажется чересчур странным, но мне показалось, что белка улыбнулась мне. Я что, схожу с ума? Или у меня просто богатое воображение?

– Аа… это Пикскил, твоя ручная белка. Ты нашла его в парке Линкольна… когда-то.

– Я что, живодерка какая-то? Зачем мне брать безобидное животное домой, лишая его естественной среды обитания?

– А ты что, уже разбираешься в средах обитания животных? Умница, видимо память возвращается.

– Я серьезно, Нэнси.

– А мне откуда знать? – занервничала сестра. – Со своими тараканами в голове разбирайся сама. Зачем ты его забрала, одной тебе известно. Кстати пошли, я налила чай.