Меланхолия одного молодого человека. Сборник

Меланхолия одного молодого человека. Сборник
Дмитрий Комогоров

Эта повесть или рассказ, или монолог – называйте, как хотите – не из тех, что дружелюбна к читателю. Она не отворит мягко ворота, окунув вас в пучины некой истории. Она, скорее, грубо толкнет вас в озеро и будет наблюдать, как вы плещетесь в попытках спастись. Перед глазами – пузырьки воздуха, что вы выдыхаете, принимая в легкие все новые и новые порции воды, увлекающей на дно…

Меланхолия одного молодого человека

Сборник

Дмитрий Комогоров

Той, которой нет

© Дмитрий Комогоров, 2018

ISBN 978-5-4490-1507-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Игра

Вот оно время. Время выйти на сцену. Я аккуратно беру свою виолончель и выхожу в самый центр. Аплодисменты. Какое странное чувство. Все эти люди пришли ради меня, ради моей музыки. Они в предвкушении, они желают услышать музыкальную магию. Магию, что уведет их прочь из этого мира, поможет на время забыть обо всех проблемах. Почему я в этом уверена?

Потому что сама жду того же.

Поклон – аплодисменты замолкают. Мягко, даже с любовью, придерживая инструмент, я достаю смычок. Абсолютная тишина. Ни единого звука.

Вау…

Мне не нужна тетрадка с нотами. Я знаю их всех наизусть. И вот я подношу смычок к струнам и медленно начинаю водить в такт. Музыка начинает окутывать зал своей пеленой. Никто не останется в стороне – ведь она как заботливая мать, что нежно обнимает ребенка.

Я закрываю глаза. Меня здесь больше нет. Я в мире, где нет страданий, нет ненависти, нет войн. В мире, где царит гармония. Не знаю, чувствуют ли все остальные в зале то, что чувствую я. Одна мелодия, другая, третья. Каждая наполненная своей особенной магией. Время от времени мне аккомпанирует другой музыкант на фортепиано, придавая моей музыке еще большую глубину. Он отлично играет. Между нами будто происходит диалог, только без слов.

Но чаще я играю в одиночестве. Мои глаза закрыты. Мне не нужно видеть, достаточно только слышать. Движения смычка порождают всё новые и новые мелодии, заставляя душу замереть от восторга. Я не говорю за всех – только за себя. Но думаю, многие чувствуют тоже самое.

Последняя мелодия – она самая важная и самая сложная. Всё тело напряженно, но для меня это не важно – я полностью отдаю себя нотам. Нужно, чтобы всё прошло идеально. Ничего в мире больше нет, кроме меня, виолончели и смычка. Повсюду темнота и только музыка способная её рассеять. И вот она – кульминация. Последнее движения смычком. И всё. На глазах выступают слезы, но я даже не пытаюсь их скрыть. Это слезы счастья.

Гром аплодисментов. Крики: «Браво!». Я вернулась в этот мир, но музыка по-прежнему играет у меня внутри. Подхожу к краю и кланяюсь залу. На сцену прилетают цветы. Я улыбаюсь. Осознание того, что людям нравятся моя игра, что ради меня они заполняют зал до отказа…

Я поднимаю одну из роз, что прилетела на сцену, и вдыхаю аромат. Затем кланяюсь еще раз, забираю виолончель и ухожу за кулисы. Но люди не смолкают. Это величайшая награда для меня. Не думала, что буду еще плакать. Я этого не стесняюсь. Я рада, что приношу людям счастье, хоть и на мгновение.

Это то, ради чего я существую.

Идеал

Ты не слышишь моего голоса, но понимаешь, что я тебе говорю. Благодаря тебе, я стала такой: сильной, бесстрашной, волевой. Теперь я могу выжить в этом мире. Ты сотворил свой идеал. Я даю тебе обещание не сдаваться, бороться. Как ты меня учил. Однажды мы встретимся и сможем взглянуть друг другу в глаза. Но не сейчас. Еще не время.

Ты помнишь, как все началось? Ты трудился изо дня в день. Пытался создать совершенство. А ошибки? Ты помнишь, сколько их было? Десятки? Сотни? Тысячи? Я уже сбилась со счета. А ты? О, да. Ты помнишь всё. Твоя жизнь всегда была серой, и ты пытался добавить в неё хоть немного ярких красок.

У тебя возникало желание бросить всё. Забыться и оставить эту идею… Так ты хотел поступить? Да, именно так. Но вскоре ты осознал, что без этого – ты ничто. Глупая мысль, хоть она и привела тебя к правильному решению. Порой ошибки дают нам больше, чем победы. Это правда.

Посмотри на меня. Ты видишь стройную белокурую девушку с идеальным овалом лица и нежным взглядом. А как же улыбка? Ты не хотел, чтобы я постоянно улыбалась, поэтому на моем лице застыла ухмылка, уверенной в себе, девушки. Я стала похожа на Мону Лизу. Но притом я намного лучше.

Знаешь, мне нравится, какой ты меня создал. И я начинаю догадываться, почему ты сделал меня именно такой. Я сочетаю в себе силу и нежность, волю и смущение, красоту и элегантность. Эти чувства… Они кипят безумным коктейлем, но мне это нравится. Я счастлива.

Хоть во мне есть бесстрашие, но я боюсь. Боюсь за тебя. Я чувствую в тебе отчаяние. Ты не хочешь продолжать борьбу. Почему? Неужели ты больше не чувствуешь свободу, счастье и любовь? Ох, да… Любовь… Странное для тебя слово. Тебе кажется, что ты упустил ее, но знай – это неправда. Любовь всегда дает второй шанс. Тебе надо просто подождать.

Ты сделал меня сильной, хотя сам таким не являешься. Но я прошу тебя – борись. Я верю в тебя. Прошу тебя. Ради меня. Ты должен бороться…

***

Юноша положил карандаш и вновь посмотрел на рисунок. На него по ту стороны листа смотрела очаровательная молодая девушка. Он долго работал, чтобы достичь этого результата. Он, наконец-то, создал идеал. Юноша смотрел в глаза нарисованной девушки и чувствовал, как она с ним говорит. Без слов. Её ухмылка заставила художника улыбнуться.

Неизвестно сколько он просидел, мысленно «общаясь» с ней. Юноша был окутан темнотой, только одинокая лампочка одаривала его слабым светом.

– Она совершенна, – прошептал он. – Идеальна…

Записи из потертого дневника

29 мая 2014

Дорогой Дневник, это вновь я.

Прости, что так давно не писал. Сколько прошло лет? Пять? Или шесть? Да, точно, шесть. Я только что просмотрел последнюю запись. Она датируется весной 2007 года. Последнее, что я тогда написал было: «Я уже вырос из этого сопливого возраста, чтобы вести дневник, как какая-нибудь девчонка!». Смешно, не правда ли?

Тогда мне действительно казалось, что вести дневник – это нечто детское, недостойное взрослого человека. Но вот он я – двадцатилетний парень, что запутался во всём происходящем вокруг него. Тот, кто наивно пытается понять смысл своей жизни. И ему это не удается.

Об этом я и хотел поговорить с тобой.

В данный момент я сижу на диване, подобрав под себя ноги, и «под фон» слушаю музыку заграничных исполнителей. Кажется, это саундтрек из какого-то фильма… А, точно! Из «Невидимого»! Это один из моих самых любимых…

Пожалуй, я отвлекся.

Около двадцати минут назад, я вернулся из алкогольного магазина, прикупив бутылку дешевого 

 ликера. Я взял рюмку и наполнил её до самого верха этим напитком. И знаешь что? Меня чуть не вырвало, как только я его выпил! Ужасный вкус! Как люди вообще могут это пить? Мне пришлось осушить бутылку газировки, чтобы избавиться от этого привкуса.

Я просто не мог пить эту дрянь дальше, и вылил её в унитаз.

Зачем я вообще решил выпить в одиночку? Не знаю. Честно. Иногда я просто чувствую пустоту внутри себя, которую и пытаюсь заполнить. Но при этом оставаясь в одиночестве. Это глупо, знаю, но ничего не могу поделать.

Знаешь, прошло уже столько лет, когда я писал тебе в последний раз, а ничего в моей жизни не изменилось. Кроме места.

Теперь я живу в другом городе, более крупном, чем прежде, но с тем же грузом, что и раньше. Мне по-прежнему трудно понимать людей, что меня окружают. Они все такие разные, но все же многие жизненные принципы у них совпадают.

Знаешь, что меня больше всего беспокоит? Что люди потеряли веру в настоящую любовь. Для них сейчас «любовь» – это всего-навсего разменная монета. Они ею делятся, меняют, сравнивают, измеряют… Я не понимаю этого. Почему? Почему люди перестали ценить это?

Меня называют «наивным» из-за моих взглядов, но разве наивно полагать, что каждому из нас предназначен один-единственный человек, с которым мы будем счастливы всю остававшуюся жизнь? По-настоящему счастливы?

Почему многие продолжают верить в Бога, но перестают верить в любовь?