Последний отзыв
Это скорее приключение, чем история. Но читать приятно.
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Том на отшибе. Избранные стихотворения. XXI век
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Скорый поезд не уступит
Даже велогонщику!
Нет, ещё лишь середина,
Да в какой мы волости?
Это снег, а не седины,
Лёг на наши волосы.
Дерзко: путь важнее цели?
Отвечаем дерзости:
Вечный свет в конце тоннеля —
Всё на нём и держится.
Перестуки, присвист, скрежет…
Ну, за новой пулькою?
Стали остановки реже,
И в титане булькает
Кипяток, а не водица!
Путь, а не катаньице…
Задремала проводница,
Только ночь всё тянется.
По старинке бесы кружат…
Кровь, а не сукровица!
И торчат стволы, как ружья
На плечах у вохровцев.
УЛЁТ
Остающиеся (типа, с носом),
Чтоб месить грязный, липкий снег,
Смотрят в небо, – а там вознёсся
И понёсся – в каком огне,
В что за страсти
куда несущий
Твою душу, кровинку, плоть!..
Остающийся, отстающий,
Ты ведь сам дал добро на взлёт.
А летящие (в мир иллюзий),
Где ни вьюг, вообще – ни зим,
Разрубают гордиев узел:
В каждом солнышке – апельсин.
И взметнувшись – какой надеждой
Или, может, какой тоской!.. —
Улетающий, улетевший,
Ты ведь сам нам махнул рукой.
Полземли между тем и этим,
Только небо на всех одно.
Но когда улетают дети,
Превращается дождь – в вино.
Не попробовав, не поживши,
Заплутаешь среди дилемм,
Нерешительный, не решивший,
Остающийся на земле…
БУБНОВОЕ ВРЕМЯ
Богатство и книг, и земли,
Просторов и высей.
Вот ум бы!
Но, крикнувши сердцу «замри!»,
Вдруг время ударило в бубны.
И, как позолота,
налёт
Культуры слетел с нас.
Бескрайни
иллюзии.
Ну, а народ
Стал материалом для армий.
Нас мало Христос распинал?
Нам мало вселенской печали?
Как искони, что ни спина —
В неё туз бубновый впечатан.
Стал мифом логический смысл,
А честность – уделом метафор;
Что создали предки – в распыл
Пустил забубнованный варвар.
Неужто не будет конца
Безумным властителям судеб,
Губителям и подлецам,
Всё время играющим в бубны?!
А или сквозь тысячи лет
Посмотрит на нас марсианин:
Всё было на этой земле,
И всё – уничтожили сами?
ПОКОЛЕНИЕ Z
День угасает, triste est.
И медленно, едва заметно
Уходит generation Z,
Кому же уступая место…
А всё, закончен алфавит.
Пытливому – вглядеться б в даль, но
Даже велогонщику!
Нет, ещё лишь середина,
Да в какой мы волости?
Это снег, а не седины,
Лёг на наши волосы.
Дерзко: путь важнее цели?
Отвечаем дерзости:
Вечный свет в конце тоннеля —
Всё на нём и держится.
Перестуки, присвист, скрежет…
Ну, за новой пулькою?
Стали остановки реже,
И в титане булькает
Кипяток, а не водица!
Путь, а не катаньице…
Задремала проводница,
Только ночь всё тянется.
По старинке бесы кружат…
Кровь, а не сукровица!
И торчат стволы, как ружья
На плечах у вохровцев.
УЛЁТ
Остающиеся (типа, с носом),
Чтоб месить грязный, липкий снег,
Смотрят в небо, – а там вознёсся
И понёсся – в каком огне,
В что за страсти
куда несущий
Твою душу, кровинку, плоть!..
Остающийся, отстающий,
Ты ведь сам дал добро на взлёт.
А летящие (в мир иллюзий),
Где ни вьюг, вообще – ни зим,
Разрубают гордиев узел:
В каждом солнышке – апельсин.
И взметнувшись – какой надеждой
Или, может, какой тоской!.. —
Улетающий, улетевший,
Ты ведь сам нам махнул рукой.
Полземли между тем и этим,
Только небо на всех одно.
Но когда улетают дети,
Превращается дождь – в вино.
Не попробовав, не поживши,
Заплутаешь среди дилемм,
Нерешительный, не решивший,
Остающийся на земле…
БУБНОВОЕ ВРЕМЯ
Богатство и книг, и земли,
Просторов и высей.
Вот ум бы!
Но, крикнувши сердцу «замри!»,
Вдруг время ударило в бубны.
И, как позолота,
налёт
Культуры слетел с нас.
Бескрайни
иллюзии.
Ну, а народ
Стал материалом для армий.
Нас мало Христос распинал?
Нам мало вселенской печали?
Как искони, что ни спина —
В неё туз бубновый впечатан.
Стал мифом логический смысл,
А честность – уделом метафор;
Что создали предки – в распыл
Пустил забубнованный варвар.
Неужто не будет конца
Безумным властителям судеб,
Губителям и подлецам,
Всё время играющим в бубны?!
А или сквозь тысячи лет
Посмотрит на нас марсианин:
Всё было на этой земле,
И всё – уничтожили сами?
ПОКОЛЕНИЕ Z
День угасает, triste est.
И медленно, едва заметно
Уходит generation Z,
Кому же уступая место…
А всё, закончен алфавит.
Пытливому – вглядеться б в даль, но
Другие электронные книги автора Дмитрий Лашевский
Последний отзыв
Это скорее приключение, чем история. Но читать приятно.