Шепот

Пусть станет домом, а Луна – картиной.

Я – призрак. Я меняю жизнь свою

На вечный Путь… По нитям лабиринта.

Завьются алой лентой в волосах

Былые вёрсты, словно украшения.

Неважно, что сгорело жизнь назад.

Есть я и ангел – слиток светотени…

Написать первым

Писать письмо. Выгадывать слова…

Уничтожать и снова строить фразы,

Боясь обидеть, разочаровать,

И мысли сбить, и ощущения смазать…

Она получит пару строк сухих

О музыке, о нынешней погоде.

Подумает: «А где его стихи?

А где цветы? И ласковые оды?

Зачем он пишет в статусе «влюблён»,

А мне о чувствах только намекает?» –

В смятеньи сердце нежное её…

Она ведь тоже… робкая такая.

Но будет встреча в парке, у пруда,

Под сенью старого развесистого дуба.

И что случится, можно не гадать.

Откроют тайну трепетные губы.

И понесёт их вихрь в небеса…

Прикосновенья – как разрывы бомбы.

Сознанье – прочь, и стрелки на часах

Замрут во тьме. О них никто не вспомнит…

А что потом? – Загадка бытия.

Искусство жизни, игрища фортуны…

Ты напиши. О солнце. О дождях.

Не бойся. И о будущем не думай.

Континенты

Земля умеет враз ошеломить,

Закинув в облака – на крылья ветра.

И каждая страна – отдельный мир,

И континенты – разные планеты.

Ожидание чудес

Замшелые камни шептали сквозь сон

О чём-то наивном и страшном,

И темень ночная со строгим лицом

Несла в себе притчу о важном…

Солнце смеялось ещё надо мной,

Алым закатом пленя, восхищая:

«На свете чудес не бывает!» –

Но мир начинался иной.

Маковые поля

– В цветеньи маковые поля.

Дорога к дому, как жизнь, петляет.

А мне любые близки края,