По мешкам сортирует крупы.
Где человека кабинет?
25.07.2018 г.
* * *
Я молчу. Я слушаю Вас.
Не радио и главные новости.
Подход еще новый
И занимает целый час.
Если вниманием вы недокормлены,
Ждёте пожирающих множество глаз,
Чтоб услышать их отзыв восторженный,
Пуститесь в безудержный пляс!
Я слушаю Вас через Ваш голос.
Не тембр, не музыку созвучий миноров.
Души? Вашей слушаю я другие коленкоры,
И момент тот не вздрогнет, как волос.
23.07.2018 г.
* * *
Это такое солнце!
Лучи взгрызаются в землю.
Им навстречу
Голодная тьма сворой,
Недовольная,
Что покой не нарушен был, а вспорот.
Развевая пасти, рыча и воя,
Гневно в страхе или от боли
Тянется, прикрываясь.
Волна взрывная
Вернёт обратно в логова и норы,
Пресекая возможные споры.
Никому Солнце не затмить!
23.07.2018 г.
* * *
Музыка – это шторм.
Что заложено в ней?
Кто-нибудь слышит её?
Или человека, кто открыл её?
Одежда – оживлённое рваньё.
Красота – удивления курьёз:
Из лохмотьев, из обрезков шьём.
Почему песни, которые нравятся всем, пишут изгои?
Это лицемерие процветает,
И загубленных, затравленных обществом не вернуть.
И до того эта грязь густая,
Что не по нраву ей подобное вокруг,
Что собой она обмажет всё вокруг,
Устраивая своей справедливости суд…
А музыка – шторм.
Она приходит не спрашивая, внезапно,
Входя к душе сквозь запертые двери.