Время стоит.
Его нет,
никогда не будет.
Время идет и считает свои шаги.
Время… да ну его к черту.
Люди?
Люди, которые сами себе враги…
Нет, не хочу.
Не хочу о прохладном ветре,
О неизведанных странах и рюкзаке.
Может быть, это красиво – немного ретро,
Но мне без разницы, в общем, где быть никем.
Я не хочу говорить о пустых подвалах,
Людях, прогнивших внутри, монотонных днях…
Это не жизнь в кандалы тебя, друг, сковала.
Это свободу ты сам у себя отнял.
Я не хочу говорить, я хочу кричать.
Или шептать что-то на ухо тишине…
Видеть осколочек солнечного луча,
Передающего сонный привет весне,
Быть только тем, кто я есть, без красивых масок.
Робко коснуться руки и взглянуть в глаза,
Плакать, смеяться и строить себе гримасы.
Жить, не желая ударить по тормозам.
2
Сегодня пасмурность накрыла
Людей, идущих чередом.
Летела птица белокрыла,
Тащила в клюве чей-то дом.
Я так смотрю, а это мой!
Родная дверь, родные окна,
И крыша под дождем намокла…
Мне захотелось вдруг домой.
Спешу, бегу, лечу за птицей,
Хочу я отобрать свой дом,
Но, как бы мне не торопиться,
Она все время за углом.
Что за напасть, мой дом украли!
И где мне жить теперь? Беда!
В тоске, в невиданной печали
Пошёл, не зная сам, куда.
Плетусь. В душе с чего-то пусто,
Ну как с чего-то – дома ж нет.
Ни холодильника, ни люстры,
И не на чем накрыть обед.
В груди стучало глухо сердце.
Я напрочь обо всем забыл.
Мне не на что и опереться,
И негде мне набраться сил…
А после злюсь. Ну как так можно?!