Могильная лирика. Cтихи
Дмитрий Владимирович Тюрин
Такое депрессивное название книги полностью отражает содержимое. Ведь все эти стихи – попытка отразить во внешний мир состояние души отдельно взятого человека. В этой книге собраны стихи, написанные от 14 до 41 года. И это ужасно! Нормальный человек не должен так долго писать стихи. И у автора есть надежда, что после выпуска этой книги он, наконец, угомонится.
Могильная лирика
Cтихи
Дмитрий Владимирович Тюрин
© Дмитрий Владимирович Тюрин, 2017
ISBN 978-5-4485-5094-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Мало кто любит читать чужие стихи. Я не исключение. Я и свои стихи редко перечитываю.
Я не считаю себя поэтом. Мои стихи – это отражение состояния моей души в разные годы жизни, лет с четырнадцати и до нынешних сорока.
Этот периодический выплеск рифмованных строк помогал мне не сойти с ума.
Но странно – несмотря на то, что свои стихи я писал даже не для себя, некоторым людям они нравились. Меня это очень удивляло – как кому-то может быть интересно стихотворное изложение состояния психики отдельно взятого человека?
И создание этой книги – в основном просто собирание того, что создавалось все эти годы. А если кому понравится – буду рад.
Да, и еще – книга разбита на главы просто для удобства, стихи идут практически в хронологическом порядке.
Стихи
Часть I
«Золотой осенний лес…»
Золотой осенний лес
Отвернул свое лицо.
Почему шумящий бес
На него надел кольцо?
Медь, огонь и золото —
Все смешалось в нем.
И в висках как молотом
Бьется кровь со злом.
Напрягись как пума,
Прыгающая в ад,
И завой при солнце
В блеске смятых лат.
Разбегись как спринтер,
Рвущийся вперед,
Не смени, пожалуйста,
Жар огня на лед.
Буду помнить даже
Я на свете том,
Этот лес горящий —
Мой родимый дом…
«Растворилось время…»
Растворилось время
Замерло кругом,
Я один остался
И этот старый дом.
Никому не нужен,
И я про всех забыл.
Побегу по лужам,
Бог себя убил.
Где же я родился,
Кто меня родил,
Про себя молился,
В церковь не ходил.
Побегу по лужам,
Может, упаду.
Захочу подняться —
Встать мне не дадут.
Прям в лицо мне хлещет —
Дождь сильней полил.
Ни кому не нужен,
И я про всех забыл.
«К горячей груди …»
К горячей груди —
Холодная сталь.
Клинок стилета
В тумане кровавом.
Жизни безумной
Не было жаль,
Хоть зов к убийству
Не является правом.