Бездумно листаю приложения, борясь с наступающим отчаянием. Тупые приложения! Apple Store, Wallet (кто-нибудь вообще в курсе, что это за хуйня?!), Watch… От внезапного озарения у меня открывается рот.
– Твою мать! Твою мать! – радостно визжу я. – Господи, храни Apple Watch!
Открываю GPS локатор и ищу подключённые устройства. Не верю своим глазам – на карте показывается значок часов. Верхний Манхэттэн, 762 Риверсайд. Облегчённо вздыхаю и на секунду закрываю глаза. Невероятно! Я на шаг ближе к спасению Марка. Девять километров – это примерно двадцать минут пути. Завожу двигатель, и отправляюсь в путь. Главное, не облажаться и не посадить себе на хвост копов за превышение скорости.
Большинство людей уже спит, и я по сравнительно свободным дорогам доезжаю до места за четверть часа. Передо мной серое производственное здание, а напротив – кладбище Тринити Чёрч. Очень удобно!
Прихватив нож и пакетик с камнем, выхожу из машины и содрогаюсь от холодного прибрежного ветра. В одном тонком топике, напоминающим бельё, вся в крови и с ножом в руке – выгляжу пугающе, как какой-нибудь маньяк. Ну и отлично.
Подхожу к двери, перевожу дыхание. От нахлынувшего адреналина меня колбасит не по-детски. Я налегаю на дверь и практически врываюсь в здание. Трое парней у входа оборачиваются и ошеломлённо смотрят на меня, разинув рты. У одного из них в руке надкушенный хот-дог, с которого стекает горчица и падает прямо на бетонный пол.
– Мне нужен ваш босс, – говорю я, тяжело дыша. – Скажите ему, что Кохинур у меня.
Они всё ещё молча пялятся, и мне начинает казаться, что я ошиблась. Вдруг это не та дверь? Или не то здание? Вдруг тело Марка уже дрейфует в проливе? Никогда не думала, что скажу это, но… я всей душой надеюсь, что эти ребята окажутся бандитами. Нужными мне бандитами.
Один из парней наконец отмирает и звонит кому-то по телефону. Второй откусывает свой хот-дог и медленно пережёвывает, не отводя от меня озадаченного взгляда. Третий всё так же стоит, словно пришибленный.
– Генри, проведи её к месье Дювалю, – говорит первый парень третьему, и тот ведёт меня прямо по коридору.
Оказавшись в комнате без окон, я сперва вижу спину Босса, а когда тот отходит в сторону, моё сердце замирает. На стуле сидит связанный Марк. Видок у него крайне измученный. Под глазом красуется отёчный синяк. Нос сломан. Кровь блестит на верхней губе, стекая по подбородку и шее и пачкая белую футболку. На его руках не хватает нескольких ногтей, а на полу валяются пассатижи. Рядом стоящий аккумулятор с проводами и клеммами намекает на недавние пытки током. Вот же ублюдки!
– Элис?! – прищуривается Марк здоровым глазом. В голосе проскальзывает страх. – Что ты тут делаешь?
– Рад наконец-то встретиться с вами, Элис! – улыбается мне мужчина в дорогом бордовом костюме. Оглядывает с головы до пят и брезгливо морщится. – Надеюсь, вы не будете против, если я не буду пожимать вам руку?
Я молча мотаю головой и поглядываю на Марка.
– Я слышал, у вас есть кое-что для меня, – напоминает мне Босс.
– Можно сказать, добыла собственными руками. Кровью и потом. В буквальном смысле.
Я демонстрирую окровавленные ладони, и мужчина дико хохочет. Приятно, когда твой юмор ценят по достоинству.
– Месье Дюваль, – начинаю я, и Босс останавливает меня взмахом руки. Вся доброжелательность мигом слетает с его лица.
– Как вы меня назвали?
– Эм… – неужто я неправильно произнесла его фамилию? – Месье Дюваль, так ведь? Простите, если я…
– Откуда вы вообще узнали моё имя?
– Так мне на входе сказали…
Губы мужчины сжимаются в одну прямую линию, а щёки окрашиваются злым румянцем.
– Генри! – подзывает он к себе парня, что привёл меня. – Скажи мне, мой дорогой мальчик, кто соизволил назвать моё имя при незваной гостье?
Генри выглядит явно напуганным. Заикается и часто моргает, не смея смотреть Боссу в глаза.
– Это б-был, ну-у… Э-это с-случайность…
– Кто? – цедит Босс.
– К-к-кайл…
Месье Дюваль прикрывает глаза и медленно выдыхает, что-то пробормотав.
– Что, м-мистер Дюваль? – понижает голос Генри.
– Я говорю, надо отрезать язык этому дебилу Кайлу!
– К-как отрезать?
– А как, ты думаешь, это делается?! – скрипя зубами говорит Босс, размахивая руками. – Просто. Берёшь. Нож. И отрезаешь чёртов язык! Ты меня понял?!
Генри в страхе кивает и отшатывается.
– А теперь вон с моих глаз! – кричит месье Дюваль. – Подожди, Генри, на секунду.
Когда тот разворачивается в дверном проёме, месье Дюваль вытаскивает пистолет и стреляет ему в ногу. Громкий выстрел и крик раненого Генри оглушает, и я стою с широко раскрытыми глазами, забыв, как дышать.
– Вот теперь можешь идти, – хихикает месье Дюваль.
Теперь мы остались лишь втроём: я, чокнутый Босс в красном костюме и избитый Маркус. Команда мечты.
– А ты молодец! – говорит месье Дюваль, и я растягиваю губы в типа улыбке. – Чего только не сделаешь ради любимого. Это так романтично!
Его лицо приобретает сентиментальное выражение, и он прижимает руки вместе с пистолетом к своей груди.
– Ну, вообще-то… – начинаю говорить я, и Марк громко кашляет. Многозначительно. – А-а-а, ну-у-у… В общем, я принесла ваш камень.
– И где он? – спрашивает месье Дюваль. – Ты, наверное, закопала его где-то в тайном месте, чтобы провести обмен?
– Э-э-э, – чувствую себя глупо. – Нет, я его принесла с собой. Надеялась, что мы быстро разрешим всю эту ситуацию без лишних действий.
Брови месье Дюваля взлетают на лоб, и он заходится очередным приступом хохота.
– О, моя дорогая девочка! Это было очень мило. Наивно, но мило. Я ведь могу отобрать у тебя камень и убить вас обоих.
Он пожимает плечами и широко улыбается.
– Но, месье, – возражаю я. – Разве вам хочется возиться с нашими трупами? Или даже тратить на нас патроны? Мы ведь простые люди. Я вот люблю сидеть в ТикТоке, чтобы не думать о том, как лучше покончить с собой, а Марк… Он, скорее всего, через год-другой сторчится где-нибудь в Детройте.
Говорю это и понимаю, что умирать я уж точно не хочу. Если я выберусь из этого дерьма, то выберусь из любого другого.
Месье Дюваль раздумывает. Смотрит в потолок и качает головой.
– Честно говоря, – цокает он, – мне тоже неохота долго с вами возиться. Хочу поскорее приехать домой и окунуться в джакузи с пеной.