Жених из прошлого

Моне закусила нижнюю губу. Если Матео Уберто и правда не имел в виду ничего плохого, он бы не настраивал Марку против нее, не говорил о ней, как о куске мусора.

Марку прищурился и взглянул на нее исподлобья:

– Не веришь?

– Я не знаю, чему верить, – вздохнула Моне, и это была правда.

Через двадцать пять минут частный самолет совершил посадку в Милане, где их ожидала черная блестящая «мазератти» Марку. Стюард погрузил чемоданы в багажник, а Марку открыл Моне дверь. Внутри машина была так же шикарна, как и снаружи. Сиденья отделаны черной кожей. Салон сиял чистотой. Они покинули аэропорт и через два часа должны были добраться до Палаццо.

Дорога пролегала по горам. Вершины были покрыты снегом, на склонах то там, то здесь виднелись белые пятна. Марку молчал. Моне сидела напряженно, да и как расслабиться, если сидишь в салоне такого дорогого авто, а рядом Марку. С одной стороны, все тот же Марку, она знала его полжизни, с другой стороны, от того Марку мало что осталось. Это будоражило ее еще сильнее.

Его руки, сильные, крепкие, красивые мужские руки! Они стали еще притягательнее, чем восемь лет назад.

– У тебя зимняя резина? – спросила она, когда он в очередной раз вошел в крутой поворот.

– Конечно. У меня даже цепи есть, если понадобятся.

Он усмехнулся и глянул на нее из-под пушистых черных ресниц.

– Нервничаешь?

– Нет, – соврала она и, поджав ноги, скрестила лодыжки.

– Ты ломаешь руки, думаешь, я не заметил?

Моне расцепила руки, расправила серую юбку, откинулась на спинку кресла и решила притвориться, что спокойна, хотя внутри ее все клокотало.