Реверсивная поэзия как диалог с пустотой

Реверсивная поэзия как диалог с пустотой
Елена Дмитриевна Сахарова

Reverse Poetry – это пссевдогерой – за маской которого кроется московский дизайнер Елена Сахарова, начавшая писать геометрические стихи, будучи влюбленной совсем не в поэзию, а в абсолютную ее противоположность, мечтая найти только идеальные координаты и оси для своих стихов. В мире поэзии не всегда есть место романтике и меланхоличным страданиям, иногда всё должно быть четко и отмерено.

Каждое ее стихотворение – это «внутренний взрыв», который отдает эхом по мембранам в виде причудливой «волны»: геометрического узора из линий, пересекающихся и иногда ломающих друг друга.

Добро пожаловать в мир, где «дети рождаются из треугольных фигур», а «в маршрутных не пишутся строчки ровно».

Елена Сахарова

Реверсивная поэзия как диалог с пустотой

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

Часть I. Диалог

Неужели мне вот так придется уйти

неужели мне вот так придется уйти,
оставив чашки и ложки,
оставив на сухом подоконнике
сутулую рыжую кошку?

бросить плавится город
под ржавым фонарным солнцем.
И растворить последний телефонный звонок
на вязких запястьях/прокуренных легких.

уйти, опрокинув душный асфальт,
и, разлив закат на полу прихожей.
мне не верится, что когда я приду,
ты будешь меня по-прежнему ждать,
что будешь обо мне все еще помнить.

я вернусь немного другой – осенней,
с простуженным горлом
и с замершими пальцами рук
под растянутой вязанной кофтой.

я вернусь с сигаретным вкусом духов
и с новой придуманной ролью.
я буду, как детский дневник,
позабытый тобой на полке,
полный разноцветной мечты,
яркий и где-то картонный.

неужели мне вот так придется уйти?
оставив вылизанные солнцем лица,
оставив весну в антикварном шкафу
до лучшей поры.

и билет на немое кино,
на последний разваленный ряд,
для нас, абсолютно чужих
и таких ромашково-робких.

Vogue с ментолом

тебе кажется – перестал я тебя уважать:
целовать в горизонтик лобик,
засыпать у предплечья в транспорте,
идущего по путям, и готовить палящий кофе.

тебе кажется – перестал я тебя любить:
замыкать на запястье свои ладони,
не писать темной ночью *спи без забот*,
напевая alai oli

тебе кажется – перестал я тебя ценить:
говорить без устали то самое слово,
открывать по утрам нараспашку окно,
чтоб увидеть залитый город.

тебе кажется я совсем не то:
не берегу тебя ни в сентябре, ни в апреле,
а я путаю даже понятия слов —
ценю. люблю. уважаю. и верю.

ты, наверно, сегодня опять домой
по изрезанной болью дороге —
пить чай разбавляя его коньяком,
и курить откровенно свой вог с ментолом.

Тысяча слов с меня

я не хочу, чтобы всё прекращалось,
не хочу по разные стороны баррикад,
и головы в пропасть.
мой язык все ещё с привкусом трав.
«тысячаслов меня» не встревожат воздух,
что уж там говорить про тебя.
это просто субтильность уселась в лёгких,
я не в силах оставаться опять у руля.
раздвоение личности может быть в моде,
но мы за руки и это контраст.
не вспоминать про потолок, белый от боли,
это дороже всех привилегий сбербанковских касс.
мне бы 5 сигарет с тобой пополам,
чтоб одну на двоих,