Я тебя не предавал

Надо добить эту часть схемы и ехать спать.

Итак:

«Алихан Ахмедов мёртв.

Компания ликвидирована за долги. Позже Ахмедов объявлен банкротом. Движимое, недвижимое имущество распродано. На остатки средств куплена однушка в не самом благоприятном районе города.

Причина смерти: инсульт. Пять лет назад.»

Не вывез мужик… Всех вас Асад опрокинул, а вы так рвались заполучить выгодного зятя. Ну-ну.

«Эльмира Ахмедова мертва. Причина смерти: онкология.»

Хм… недавно совсем. На днях буквально её не стало. Мужа пережила. И почему я не удивлён?

«Рустам Ахмедов не женат, недавно уволился со службы, на данный момент нигде не работает.»

У меня снова рядом с его именем выстраивается ряд вопросительных знаков.

Всё, не могу больше.

Убираю расчерченный лист в сейф, закрываю все программы и папки на компе. Забираю своё зевающее недоразумение и спускаюсь вниз. Фил спит в тачке. Бужу его, прошу отвезти нас домой.

– Отсыпайся завтра, – говорю ему, глядя, как Дуня выводит пальцем на стекле слово «мама» и тут же зло стирает его рукавом.

Займёмся мы тобой, малая, потерпи немножко.

– Я завтра всё равно пробуду весь день в офисе, – добавляю.

И послезавтра, и на следующий день тоже…

Выполняя основные обязанности днём, я до четырёх ночи зависаю над схемой, всё ещё избегая верхней строчки. Утром попросил парнишку из ИТ-отдела распечатать мне некоторые файлы. Сложил в папку и пока не смотрел.

Под блоком про Рустама появился следующий – второй круг. Не менее интересный.

И первое имя в нём – «Джага, не совсем обычный таксист. Большая семья.

Работает на разных людей. Любит деньги и шлюх. Прикрывает торговлю наркотой, развозит девочек по клиентам. За первое можно сесть, во втором случае отделаться предупреждением или штрафом, потому что девочки не его. Мало ли, кто такси вызывает.»

Заполняю информацию по нему и кошусь взглядом на чёрный матовый корешок. В кабинете светло уже. Утро, мать его! И надо свалить поспать хоть пару часов.

Но рука сама тянется к папке. Открываю, вчитываюсь:

«Юнусова Ирина Алихановна, тридцать четыре года.

Дипломированный хирург. А работает врачом скорой помощи.

Год назад вернулась в родной город. Проживает по адресу своей матери. Квартира досталась в наследство.»

О, да тут не только квартира. Счёт в банке… пуст. Хмуро перебираю бумаги. Дарственная на имя Асада Юнусова, документы из банка по всем операциям по этому счёту. Бабки были сняты едва ли не на следующий день после заключения брака.

Возвращаюсь к первой странице.

«Замужем за Асадом Юнусовым.

Дети: сын – Юнусов Егор Асадович, пятнадцать лет.»

Смотрю на прикреплённую к файлу фотографию кареглазого темноволосого пацанёнка с упавшей на лоб чёлкой, упрямо поджатыми губами и уверенным взглядом.

– О! – раздаётся у меня за спиной, и снова увязавшаяся за мной Дуня заглядывает в файлы через плечо. – Ты не говорил, что у тебя есть сын.

Глава 24

Ирина

Сквозь сон чувствую на груди руку мужа и мгновенно распахиваю веки. Я давно не вижу снов. Эта опция специально отключена в моём сознании, чтобы избежать неприятных сюрпризов. Привычка. Я просто закрываю глаза, проваливаюсь в темноту и открываю по звонку будильника. Но мои рецепторы обострены всегда и чутко улавливают малейшее движение вокруг.

Асад с силой стискивает мою грудь, оставляя синяки на нежной коже и пахом прижимается к ягодицам. Сквозь ткань ночнушки отчётливо чувствую эрегированный член и покрываюсь липкими мурашками. Только не это. Внутри всё сжимается от ужаса, а по телу прокатывает дрожь.

– Не трогай меня, – цежу сквозь зубы и дёргаюсь в сторону, но Асад не отпускает.

Проводит языком по шее к уху и шепчет, опаляя перегаром.

– Да брось ломаться, я и так тебя три дня не трогал, – трётся об меня и распаляется всё больше. – Всё понимаю, но и я мужик… мне надо.

Горячий язык втыкается в ушную раковину, а меня подбрасывает от омерзения.

– Не смей, – пытаюсь вырваться, но не получается. Муж гораздо сильнее и массивнее меня.

– Сколько их было, а? Расскажешь…

Одна его рука больно сжимает сосок, а вторая решительно задирает сорочку и пытается протиснуться меж моих плотно сжатых бёдер. Ни за что. Не могу. Особенно после того, что было.

– Хватит! – собираю всю волю в кулак и бью его локтем в живот.

Асад шипит и от неожиданности разжимает свои тиски. Мне хватает этой доли секунды, чтобы освободиться и вскочить с кровати.

– Ты охренела, что ли?! – хрипит он и сгибается пополам. Ни капли не жалко, и никаких мук совести.

– Это ты охренел, – огрызаюсь в ответ и натягиваю халат. – Или думаешь я сделаю вид, что ничего не случилось?

– А что случилось-то?

Действительно. Продал жену, и как будто так и надо. Урод.

Будильник звонит и буквально на полуслове перебивает меня. Нельзя терять время, меня ждут.

– Вечером поговорим.