Точка выбора (серия: Аз Фита Ижица. Часть I: Прогулка по висячему мостику. Книга 3)

– Да. Пожалуй, слишком много. Ира, спасибо тебе. – Женечка крепко прижал её к себе.

Ира подняла на него глаза. На его щеках блестели слёзы.

– Жень, да ты, никак, рыдать собрался? По-моему, мелкие шалости, даже очень гадостные, не стоят того, чтобы их оплакивать.

– Знаешь, Ир, у меня в голове не укладывается то, что ты сегодня Гене сказала.

– А-а, ну ясно! Это – слёзы умиления!

– Ира, я серьёзно. Ко мне здесь никто никогда так не относился. Гена – он действительно друг, готовый прийти на помощь в любую минуту, независимо от того, угрожает ли мне смертельная опасность или я тупо запутался в очередной мерзости типа сегодняшней.

Он, вроде как, и понимает, что и обычную-то по продолжительности жизнь прожить идеально невозможно. А когда тебе всё это уже триста раз, как осточертело, так тем паче.

Вытащит, помоет-почистит, душеспасительную мораль прочтёт. И вроде даже понимает, что меня не разнообразия ради во все тяжкие потянуло.

Хотя, нет. Во все тяжкие как раз таки разнообразия ради и тянет.

Ир, я невыносимо завидую тем, кто живёт только потому, что их родили. Тем, кто если и задаётся вопросом о смысле жизни, то ненадолго и чаще всего под действием алкоголя. А не найдя вразумительного ответа, забывает о проблемах высоких материй.

А тут, с одной стороны, вроде как, прекрасно знаешь, что ты здесь делаешь, а с другой… Да на кой хрен всё это надо? Так бы и нажал на какую-нибудь ядерную кнопочку, чтоб взлетело это всё раз и навсегда в тартарары.

Знаешь, Ира, с этим миром изрядно перемудрили. И никто понятия не имеет, что со всем этим делать. Пока там, представляют себе нечто созерцательно-мечтательное и весьма отдалённо напоминающее то, что есть здесь на самом деле. Когда же сюда попадают, в самом лучшем случае, начинают нести всякую ахинею о спасении души.