– Ладно, щей тамошних хочется! – согласилась я.
* * *
– Ну в чем дело? – спросила я, когда Лерка плюхнулась на сиденье моей машины.
– Ой, Олесечка, у Гришки там сегодня свиданье с какой-то Розой! Я должна на нее посмотреть.
– Тебе не надоело?
– Нет! Я должна охранять свое счастье!
– По-твоему это счастье?
– Да! Для меня счастье!
– Ладно, будем охранять. Но откуда ты узнала про свидание?
– Слышала! Утром кто-то позвонил, а он закричал так радостно: «О, привет, Роза! Наконец-то! Сколько лет, Роза!» И договорился в два часа пообедать в «Пушкине».
– Но может, это деловой обед?
– Ну прямо! Это что-то из прошлого… Может, там ничего и нет, но я хочу своими глазами ее увидеть…
– А мы не рано? Только еще полвторого…
– Гришка придет ровно в два, мы должны уже сидеть… И место надо выбрать поудобнее, он всегда сидит у окна…
– А если у окна будет занято?
– Глупости, он позвонил и заказал столик.
– А если он все-таки нас увидит?
– Ну, вряд ли, я сяду спиной, а наблюдать будешь ты!
– Ну нет, я так не согласна!
– Почему?
– Ты не дашь мне спокойно поесть!
– Ты что, жрать собралась?
– Именно!
– Счастливая, а мне кусок в горло не полезет!
– А если эта Роза страшней торпедной атаки?
– Еще хуже…
– Почему?
– По кочану! Тогда я буду мучиться, что он в ней нашел…
* * *
Мы сели так, чтобы обе могли видеть Гришин столик, но не бросаться ему в глаза. Роскошные Леркины волосы мы убрали под мою новую шляпку. Лерка принципиально не носит головных уборов.
Я стала листать меню, хотя в «Пушкине» всегда беру одно и то же – полпорции суточных щей и бефстроганов.
Лерка заказала себе полусырого тунца.
– Явился, не запылился, – прошипела она.
– Роза не пришла, что ли?
– Откуда я знаю? Может, она должна прийти прямо сюда… Хорошо бы она его продинамила.
– Не пялься так, он может почувствовать…
– О, Роза! – раздался возглас. Мы обе повернулись в ту сторону. К Гришке подошел мужчина не первой молодости. Гришка вскочил, и они обнялись.
– Привет, старик!
– Привет, Роза!
Меня стал душить смех. Лерка сидела с открытым ртом.
– Что это такое? – прошептала она. – Он что ли голубой? Почему этого здоровенного мужика зовут Розой?
– Скорее всего это кликуха, на голубых они совсем не похожи, скорее уж на друзей детства.
– Ты уверена? – пристыженно пробормотала Лерка.
– В чем?
– Ну, что они не…
– Голову на плаху не положу, но руку на отсечение дам.
– О господи! Но почему же Роза?
– Может, он Розов или Розенблюм… Или, предположим, он в детстве мечтал о дальних странах и в тетрадках рисовал розу ветров…
– Господи, ну и фантазия у тебя! Ты уж небось ему биографию сочинила.
Все вышло вполне удачно. Гриша сидел спиной к нам.