Южное солнце-3. С живой душой, в одежде камня

Так иногда случается,
так иногда бывает,
лето всё не кончается,
в августе утопая.

Душное да горячее,
на облака скупое.
Травы допьют горящие
капли росы запоем.

Выжжены вихрем огненным
наши простые души.
Чем же мы были сломлены?
Что же вокруг всё рушим?

Сколько в сердцах отчаянья!
Будет ли весть благая?
Лето всё не кончается,
в августе утопая.

* * *

Ветер. Москва. Колокольня. Монах:
полы сутаны – два черных крыла.
Глыбой, внушающей трепет и страх,
храма громадина душу рвала.

Старый звонарь бил в набат что есть сил.
Кровью небесной залив облака
пурпур заката над городом плыл,
алые воды катила река.

Морок туманом окутывал мир.
Колокол с дрожью взрывал тишину.
Черный монах черной птицей парил.
Звон заклинал – не зовите войну.

* * *

Бессонница жарких ночей
беспамятства злей и отчаянней.
Безжалостно мучая в зной,
тебя оставляет растерзанной.
И суд инквизиции в ней,
но только ужасней, таинственней,
и конницы мчащийся рой
монгольской, степной, тамерлановой,
и голос неведомо чей
зовет в омут песней русалочьей.
Во тьме устрашения для
ожили фантазии Гоголя.
Бессонница жарких ночей
огня преисподней черней.

* * *

Куда подевался мир, когда жили детство и сны,
Куда подевался мир, когда этим миром был ты.
Куда исчезает то, что ты так когда-то любил.
Мелькнуло как тень в окне лучами погасших светил.
Чего ждал в шестнадцать лет, о чем горевал в двадцать пять.
Не взять ничего в сейчас, а надо ли всё возвращать.
Куда разбрелись слова, мечты, что не вспомнить потом.
Где этот ушедший миг, не он эхо в доме пустом?
Все так же кружит листва, все тот же восторг тишины.
Вдруг жизнь только россыпь грез, а осень врывается в сны.
Куда подевался мир, тот до изумленья иной.
Куда подевался ты, когда-то забытый собой.

* * *

Морозной ночью страшно умирать:
мороз дохнуть бессмертьем может.
Кому – пуховая в шелках кровать,
кому – окоп последним ложем.

Морозной ночью страшно потерять
тех, кто всего и вся дороже.
Секунды малой не воротишь вспять,
лишь стужу в сердце вьюга множит.

И в этом правда – смерть не лжет, не льстит.
Картины – ярче, мысли – строже.
Морозной ночью холод шелестит,
да наши души бедные тревожит.

* * *

Марципановые ночи,
фиолетовые тучи.
И рокочет, и хохочет,
и взлетает – выше, круче,
вскриком боли и кручины,
ярче крови и рассвета,
в чем загадка, где причины:
в стоне вьюги, громе лета,
тьме разнузданно-кромешной,
в акварельной пелерине
убаюкано-неспешно