Свидетельство того, что я была…

отмотаю назад… и шагну… и возможно вернусь со щитом…

«Я вышью крестиком судьбу…»

Я вышью крестиком судьбу
стежочек
за стежочком.
По ниточке
к тебе дойду
шаг за шажочком…

Я ныне оценить могу
все Богом
данное,

Я вышью крестиком судьбу
себе
желанную…

«День уставший…»

День уставший,
блуждая в потёмках,
завершает отмерянный срок.
Солнца луч, шаловливым котёнком,
попрощавшись,
мелькнул между строк…
Тесто в кадке украдкой вздохнуло,
заворчал кофеёк на плите…
Вот ещё одно Лихо минуло,
уступая дорогу Весне.
Тянет лапки, разбужено, кошка,
намывать начинает гостей.
До весны нам осталось немножко…
ожидающе скрипнула дверь…

«Весна на улице…, весна…»

Весна на улице…, весна,
но не вдыхается сполна всей свежей свежестью она,
и ощущений никаких, и воробей в душе притих.
Кругом серо  и безразлично, и  от чего-то, нелогичность
явилась дружески ко мне осенней моросью в окне.

Весной осенняя хандра, пройдёт и это… не беда…

Окончание лета

Телефонный звонок.
Полчаса, чтоб собраться.
Кофеёчку глоток.
Выхожу прогуляться.
Отворяется дверь.
На сиденье вспорхнула.
Начинается день.
По дороге уснула.
Разбудили, не спать.
Цвет пронзительно сочен.
Сыроежки искать
Это здорово очень.
Разлеглась на траве.
Сосны кроны качают.
В голубой тишине
Дятел где-то долбает.
Потянуло дымком.
Шашлычком угощают.
Чашки стройным рядком.
Тамада разливает.
И струну теребя,
Затянули куплеты.
Я запомню тебя,
Окончание лета…

«Мы путь, отмеренный, давай пройдем достойно…»

Мы путь, отмеренный, давай пройдем достойно,
не потеряв себя, не принеся другим беды.
Мы никому с тобой не станем делать больно.
Поступки совершим продуманно, без суеты…
Не ограничивая собственной свободы,
мы ни на чью и никогда не посягнем.
И если наша радость для других оковы,
мы без обид, тихонечко уйдем…

Полночное кафе

Полночное кафе, туман, тоскует саксофон,
сплетаются две тени на стене, ладонь в ладонь,
лоскутиками сон… из-за распахнутых окон
вплывает ночь, нас только двое в зале и огонь
меж нами…
мелодию выводит саксофон,
кофейный аромат, дым сигарет…
его здесь нет, наш танец только сон,
как он знаком… тоской ушедших лет…
всего лишь сон,
и длится он,
пока вполголоса тоскует саксофон…

Десять дней до костра…