Бывший лучший друг

– Что ты, Паш, – поднимаюсь за ним и хватаю за руку. – Не надо. Видишь, я уже не плачу.

– Миллка, Пашка, где вас черти носят? – сквозь густой малинник  доносятся недовольные крики бабушки Павла.

– Идём, – быстро отвечает ей мальчишка. Бабка у него строгая, с ней шутки плохи. Каждое лето,  я провожу у неё в гостях. Потому что отдых на природе очень полезный, так, по крайней мере, считает моя мама. Она со школьной скамьи дружит с Пашиной мамой  и так получилось, что сдружились и мы. Бабушка Валя, мать Пашиного отца, скрипя зубами, терпит нас  все летние каникулы. А мы терпим её.

– Идём, Милл, и слёзы утри. Она разбираться не будет. Обоим наваляет по первое число.

Быстро смахиваю последние капельки с припухших глаз. Да, бабушка Валя никогда ни с кем не церемонится. В деревне все её побаиваются, некоторые даже ведьмой считают. Я маме говорила, что она странная, жаловалась, даже просила не возить меня к ней. Но родители считают, что мы с Пашкой просто придираемся. К тому же, летом нас занимать некому. Все же на работу ходят. Вот мы и торчим в этой деревушке в сорока пяти километрах от родного города. Ладно, хоть у меня Пашка есть, потому что местные девчонки  ну совершенно не хотят со мной играть. Обзывают городской фифой, а я даже не знаю, что такое фифа. Мама говорит, что они завидуют, потому что я живу в городе и у меня больше возможностей, чем у них. Было бы чему завидовать. Город у нас маленький. Три дома, два сарая, как в шутку говорит мой папа.

– Милк, ты спишь? – уже поздно вечером, лёжа на соседней кровати, зовёт меня Пашка.

– Нет, – шепотом отвечаю ему.

– Я тут подумал. Может, мне в спорт в какой удариться?

– В какой?

– Ну в бокс например?

– Ой, Пашка, выдумаешь тоже, – приподнимаюсь на кровати, пытаюсь увидеть его лицо в полумраке комнаты.

– А что? Почему нет? – слышу, что возмущается.

– Это слишком опасно. Ну там травмы всякие бывают. Не надо тебе туда.

– Нет, надо. Буду тебя защищать!

– Так ты из-за меня, что ли? – не хочу, чтобы друга избивали. Часто по телевизору показывают этот спорт. Папа смотрит, а я подглядываю. И всё, что успела там рассмотреть, мне ну очень не понравилось. – Нет. Не надо тебе туда, Пашка. Не надо!

Долго жду, что он ответит, кинется спорить, но в ответ лишь тишина. Обиделся, что ли?

– Паш, – зову его. Молчит. Ну точно, обиделся. – Паш.

– Знаешь, Милк-Милк, – снова это дурацкое прозвище. Увидел эту надпись на английском языке на импортной коробке молока. И теперь его заклинило. Сто раз на дню  меня так называет. Уже все зубы стёрла от злости.

– Не называй меня так, – говорю громче, чем стоило. В соседней комнате бабка Валя  недовольно бухтит что-то еле слышно. Замираю, стараюсь даже не дышать и молюсь, что это она во сне.

– Я знаешь, что думаю? – после минутной паузы спрашивает меня Пашка.

– Что?

– Вот представь, идём мы с тобой вечером по городу…

– А зачем нам вечером по городу ходить?

– Ну когда вырастем. Ну так вот, идём мы с тобой, а навстречу бандиты…

– Ты опять своих мультфильмов пересмотрел?

– Ничего я не пересмотрел, – обижается мой друг. – Я всего лишь хочу сказать, что должен защищать тебя. Ото всех. От бандитов, брата Машки и бабушки Вали, если придётся.

– Почему ты должен меня защищать?

– А ты как будто не знаешь. Ты же мой лучший друг!

*строчки из песни группы Триада "Она не узнает" (песня стала неким источником вдохновения в момент написания книги)

Паша

Шаг – удар, шаг – ещё удар. Каждый стук сердца  опережает на секунду все движения измотанного тела. Рваное дыхание. Пяти часовой спарринга с боксерской грушей  не даёт мыслить здраво. В голове слышу лишь ускоренный сердечный ритм. Это помогает. Не думать о ней. Не думать о том, что с ней. Как последний трус, сбежал из больницы, не дожидаясь перевода Миллы из реанимации. Не могу её такой видеть и ничем не могу помочь.

Блядь…

С трудом сдергиваю перчатки, которые за долгую тренировку как будто приросли к рукам. Хотя это не тренировка. Это бестолковое насилие над собственным телом. Всё, что угодно, лишь бы не думать и ничего не чувствовать. Только боль в руках, бешенную усталость и измотанность. Продержусь ещё час, а потом рухну, чтоб забыться в беспокойном сне.

Удар, прорезаю кулаком, обмотанным в бинт, толстую кожу боксерского снаряда. О, так намного лучше, чувствую жжение. Ещё удар, мозг отключается, лишь выдаёт команды безудержно расправляться с грушей. Она уже недовольно поскрипывает, но это меня не трогает.

Где-то на задворках сознания, слышу звук закрывающейся двери и шаги – лёгкие, цокающие, приближаются ко мне.

– Паш!?

Не реагирую. Делаю вид, что один в спортзале. Я и должен быть один. Предупреждал владельца клуба, чтоб впускал ко мне только Фила.

– Паш. Что случилось-то? Ты весь день меня игнорируешь!

– Слушай, Лик, – прекращаю истязать снаряд и поворачиваюсь к девушке. – Сейчас не до тебя, правда.

– Но…

– Не надо ничего говорить.

– Ну Котя, – протягивает сладким голоском, приближается вплотную. Пальчиком проводит по влажной от пота груди, спускаясь вниз к животу, готовая залезть рукой в мои штаны, низко сидящие на бедрах.

– Не надо, – почему-то неуверенно говорю ей. Я могу забыться с Ликой, снять накопившееся напряжение, наплевать на все запреты и спортивные воздержания. Могу, но не буду. Она не Милла и никогда не будет ею. А я уже начинаю чувствовать себя извращенцем,  пытаясь найти в многочисленных пустых связях  слабые отголоски прошлого.

– Но я настаиваю, – трётся о меня всем телом, лукаво улыбаясь.

– У меня друг в больнице. Мне сейчас не до этого, – говорю по-честному, она должна понять.

– Это ужасно, – наигранно, с мнимым участием говорит Лика. Её руки теребят резинку моих штанов. – Давай я тебя утешу, – нет, она не понимает и не отстаёт.

– Просто уходи, – отстраняюсь, иду к большому стеллажу со спортивными снарядами. Беру первое, что попадает под руку. Скакалка, что ж, будем скакать. Один, два, три, четыре… Отсчитываю каждый прыжок.

– Да пошёл ты, Бесов, – вдруг выплевывает Лика. – Как меня достал твой эгоизм. Пашеньке плохо, и все должны оставить его в покое. Пашеньке хорошо, и все должны участвовать в его празднике жизни!

Никак не реагирую на её речи, слушаю, как скакалка, совершая очередной круг, прорезывает воздух хлестким звуком. К тому же, это не впервые. Лика и раньше закатывала подобные скандалы, а потом всегда приходила просить прощения.

– Я устала от твоего отношения, – собирается пустить слезу девушка, отчего морщусь ещё сильнее.