А другою гранью строгой, неизменной, как кристалл,
я вчеканюсь с полу-слога в мысль, где совесть – идеал.
Грани, грани, совпаденья – встреч магический кристалл,
смена тем, прикосновений, воскрешенных впечатлений,
и для ближнего – причал.
***
Художник надменен и часто спесив,
средь серого текста он – броский курсив.
Но мало кто знает, как тих и смирЕн,
он к Господу робко взывает с колен…
***
Отставных поэтов не бывает,
и уж если Муза отреклась,
то чужие вирши разбирают,
словно рыбной косточкой давясь.
***
Словно пашню зерном засевают,
или ткут, ряд за рядом, холсты -
так прозаик роман сочиняет, заполняет словами листы…
И мечтает смущенно при этом
он быть с Музой накоротке -
выдающегося поэта узнают по одной строке.
***
Не ради хлесткого словца, не ради слезного участья,
не с эпатажем гордеца, не с безысходностью несчастья,
но всех спугнула наперед, мне и самой неловко вроде…
Но если мысли колобродят, то слово дырочку найдет.
***
О чем теперь, когда мертва любовь,
любовный бред, влюбленности и флирты?
Стихи, как лекарь, отворяли кровь,
глушили боль неразведенным спиртом,
пощечиною были и рукой,
просящей милости, игрой неосторожной -
рассеянно не отняты судьбой…
О чем теперь? Весь мир кругом!
Возможно…
***
Мои стихи – не акварель, а литография.
Чеканный слог без кружев, флера и интимности.
Вполне уместный слог в гербах и эпитафиях,
а вот от лирики давно не жду взаимности.
***
Не о природе мой стишок,
я живописности словесной
чужда, хоть тема повсеместно
для стихотворцев – оселок.
Теперь предпочитаю их -
стиховья с шуточным замесом
и следопытским интересом