я – былинка,
Всегда, во всём и всюду – я,
В руках бесформенная глина.
Меня слепили –
мотылёк
Бесшумно плещется в пространстве,
То я – цветок, себя пью – сок,
Хмелея от непостоянства.
Моя мадонна над водой
С крылом застыла – коромыслом,
Она читает не меня,
Она во мне не видит смысла.
Потом появятся значения,
В словах оформятся они,
В свободной форме изречения
Во все оставшиеся дни,
Когда в истерзанном сознании
Созреет медленно вопрос —
Так чем же это мироздание
Ты, в нём рождённый, перерос?
1987
Точка отсчёта
Уже зари вечерней алый луч погас.
Созревшее падёт на землю семя,
И с силами собравшись всеми,
Рожденья встретит свой урочный час.
В земле, в слоёной квашне чернозёма,
Корнями будет пить пьянящий сок,
Зазеленеет тополем у дома,
Клоня главу на розовый восток.
Час бытия – лишь миг существования,
Не требуя ни выплаты, ни дани,
Стоит, как дождь, чтобы оставил кто-то
Труды свои земные и заботы…
И соизмерил годы и тревоги
С масштабами космической дороги.
1988–1992
* * *
Из Луиса де Гонгора-и-Арготе,
1627 г.
В порыве ослепительных мгновений
К огню стремится белый мотылёк,
Его огонь неведомый привлёк,
Не знает он ни страха, ни сомнений.
И в доме, ограничившем пространство,
Где мир теней родился при свечах
И задышал в незримом постоянстве –
Порханье, обречённое на прах.
Чем ярче цель, тем явнее и ближе
Для мотылька неведомый конец,