Разлучный чай

предадутся безумной жестокой охоте
и устроят в отместку отстрел подлеца
или стерву злорадно утопят в болоте.

Эта ссора – война, в ней гуманности нет,
как в бою рукопашном не быть состраданью,
а признанья в любви – суета из сует,
если веры им нет, пусть заслужат изгнанья.

Здесь добро не в почёте и в плен не берут,
и словами распишут, как мат на заборе,
здесь презреньем измажут и грязью польют,
и добьют ненавидящим взглядом за горе.

И зажмурится совесть и память убьёт,
забренчит мелочишкой в кармане, как нищий,
но душа всё равно на свиданье придёт,
чтобы прошлым согреться…
На пепелище…

Судьба

Он пил беспробудно и яростно, пил
дешёвый портвейн и палёную водку,
он только её в этой жизни любил
за цвет малахитовых глаз и походку.

Он помнил вкус слёз и дрожание ресниц,
тепло её губ, озорную улыбку
и голос, наполненный щебетом птиц,
и день без неё выносил, словно пытку.

Он запахи тела её сохранил,
как помнит собака все запахи дома,
который уютом её поманил,
где всё в этом доме ей было знакомо.

Собаке потом показали на дверь,
которую вслед, навсегда, и закрыли…
Как будет она без хозяйки теперь,
когда на любовь к ней надежды лишили?

Он помнил её заразительный смех
и родинку точкой под левою грудью,
и тел упоительный трепетный грех,
подвластный любви и её право судью.

Она была смыслом его бытия,
последней надеждой влюблённого ло?ха,
который, смысл жизни в любви обретя,
был верен любви до последнего вздоха.

Классической драмы окончен сеанс,
судьба беспощадно его наказала,
ему для любви не оставила шанс:
«Ты – стар, есть моложе!» – прощаясь, сказала…

Кусочек торта

Жизнь, как кусочек свадебного торта,
но рай теперь совсем не в шалаше,
порою больше хочется комфорта
не только телу, но уже душе.

Не радуют награды и подарки,
с плеча чужого кажется пиджак,
и письма из руки, как листья в парке,
упав бесшумно, на полу лежат.

Желанья нет повысить голос в споре,
чтоб истины банальные гласить,
вновь выбрать путь, который был проторен,
и для души прощенья попросить.

Готов прощать другим свои обиды
и покаяньем искупать грехи,
сложить с себя весы и меч Фемиды,
чтоб отделить зерно от шелухи.

Дни, как назло, становятся короче,
а ночи каждый день ещё длинней,
похожие на строчки многоточий,
одна другой щемящей и грустней.

И расстоянье мнится бесконечным,
а каждый шаг, как в гору на подъём,
всё чаще взор в Пути блуждает Млечном
и замирает, оставаясь в нём.

Союз непрочен выдоха и вдоха,
как будто надо что-то им делить,
никто из них не ведает подвоха,
себя пытаясь паузой продлить.

Блуждая в те?нях старого офорта,
как капля ртути, жизнь ещё дрожит…
Сухой кусочек свадебного торта
на блюдце недоеденным лежит…

Дед