12 месяцев стихов

и скулит, как щенок, одичало душа,
озадачившись вдруг продолжением рода.

Словно кто-то часы перевёл невзначай,
календарь перепутал с минутною стрелкой,
и весна, как по ней в январе не скучай,
на поверку окажется всё же подделкой.

Только юность, которая чувством живёт,
может верить в весну в январе безмятежно:
дождь со снегом и слякоть – весной назовёт
и решит, что весна в январе неизбежна.

И захочет себя убедить и трубить,
без причин улыбаясь случайным прохожим,
что пора наступила желать и любить,
вопреки долгосрочным прогнозам расхожим.

И Вселенная стала для чувства тесна,
так, что хочется ввысь птицей взмыть без оглядки,
ведь сейчас, в январе, наступила весна,
видно, кто-то в прогноз допустил опечатку…

Январь 2020

Январь в туманах мнит себя весной:
то моросит дождём, то сыплет снегом
и закрывает город пеленой,
как время остов Ноева ковчега.

Зима, как шулер, щурится хитро,
её конёк – лукавство и подвохи,
и кашляет людской толпой метро,
сдержать не в силах выдохи и вдохи.

Пропитан воздух гарью и тоской,
по прошлым зимам, снегу и морозам,
спасенья нет от пробок на Тверской,
как, впрочем, и везде сплошная проза.

Асфальт кругом привычно чернокож,
и небо в тучах низкое чумазо,
а запах хвои в городе похож
на запах выхлопной трубы «камаза».

Как будто что-то лопнуло внутри,
нет радости во взгляде и в походке,
одно спасенье – сам себе соври,
что, наконец, объявят зиму в сводке.

И лишь вдали, у берега реки,
тростник дрожит от ветра, как блаженный,
и ждёт прикосновения руки
весны, врастая в лёд невольным пленным…

Январь

Январь… Зима… По Цельсию плюс пять,
случайный снег вокруг стыдливо тает,
как будто время повернуло вспять
и осень тёплым словом вспоминает.

С ветвей слетела жухлая листва,
зимой обожжены деревьев кроны,
а на газонах сочная трава,
в которой бродят важные вороны.

Толкутся в лужах голуби гурьбой,
кто воду пьёт, кто с лапок грязь смывает,
ещё чуть-чуть и дождь пойдёт грибной,
ведь чудеса и в январе бывают.

У эскимо отмечен рост продаж,
забыты дома шарфы и перчатки,
а вот мороз – насущный персонаж,
по-прежнему с зимой играет в прятки.

Январь… Зима… По Цельсию плюс пять,
погода роли не свои играет,
и время поворачивает вспять…
Жаль, что такого в жизни не бывает…

Привет из Ферганы

Шёл мокрый снег, и нет дорог, лишь тропки,
идущие так, будто вы пьяны,
снег на ветвях налип, как гроздья хлопка,
приветом из далёкой Ферганы.

Там нет сейчас зимы и волглой стужи,
дымится в казанах душистый плов,
а здесь у нас, то снег идёт, то лужи,
и истощён запас цензурных слов.

Там пьют, как это требует сценарий,
из расписных пиал зелёный чай,
а кто-то из небесных канцелярий
у нас сезоны спутал невзначай.

Не верится, что может быть такое,