Ничто не радует в стране,
Я в ней живу – она во мне,
Там много вложено труда,
Но смысла нет в нём и следа…
И всё, что дал нам тяжкий труд,
Придут и завтра отберут…
Мне трудно жить в такой стране,
Где старики живут на дне
И дети просят Христа Ради,
Где Старость просит с Детством рядом…
Ничто не радует в стране,
Где позабыта честь вполне;
Где бога в адской круговерти
Лишь вспоминают перед смертью;
Где смерть всегда стране служила,
Как Гениальности Мерило …
Ничто не радует в стране…
Поэтам трудно тут втройне…
Безмерно тяжек этот груз …
Я за страну всегда молюсь.
AGAIN
Мне тяжело – опять дороги
Уводят вдаль друзей моих…
Все меньше их в стране убогой -
Все больше глаз вокруг чужих…
И вот опять, расправив крылья -
За счастьем Боинг взмыл чуть свет…
Друзей страна любила сильно -
Почти хватило на билет…
Когда отплачутся турбины
В заокеанской стороне
По синеве небес любимых,
Судьба, в оглохшей тишине,
Неторопливою походкой,
Подслеповато щуря глаз,
Пойдёт на запах слёз и водки,
Ища прибывших в первый раз…
Потом задержится немножко
В толпе встречавших, у ворот,
Заглянет в самолётное окошко,
Не постучится и войдёт.
Проверит каждого подушно,
Забыв при этом посчитать,
Зевнет, и хлопнет равнодушно
На лбы, вновь прибывшим, печать…
Их первый шаг на трапе зыбком
Подобен шагу на Луне…
Коль это Истина…
что есть ошибка?
Решать, конечно же, не мне…