Но знаю я, что есть Постылость,
Что есть Бессмысленность Труда,
И Бездуховность, и Бескрылость,
Как близость Страшного Суда…
Мне тяжело – гнетёт меня тревога:
Увижу ли своих друзей?
Куда ведёт меня дорога?
В чём смысл жизни всей моей?
Но знаю, после их скитаний,
потерь, предательств, испытаний,
увижу я друзей в нью-йоркском мире,
Но будем мы уже чужие…
И не простят они стране
изгнанья по чужой вине…
Но даже все их достиженья
не исцелят душевной боли,
червя душевного сомненья
в стране достатка и покоя
чужих – на Родине изгоев…
А я смогу друзей просить
Страну и нас
за все простить!
ПИСЬМО ЭМИГРАНТА СССР
Прощай, покорная Россия,
Безбожный и нетрезвый край!
В тебе мы досыта вкусили
Однопартийный нищий рай,
В котором верили когда-то
В победу сказочных идей…
И были мы не раз распяты
Руками собственных вождей…
Вожди всего наобещали,
Не поскупясь на ложь и лесть,
Народ врагами застращали,
Родным пороком сделав месть -
Видать Россия обнищала,
Когда таким в ней место есть!
Коль позабыто слово "честь",
Когда живому льют елей,
Стал Богом труп, а Храмом – мавзолей
В Стране Партийного Порока,
В Стране Расстрелянных и Слёз,
В Стране, где нет уже ни капли сока
В гортанях срезанных берез,
Где жизнь народа стала сроком,
По воле мёртвого пророка,
А на погосте – воет пёс…
ЭПИТАФИЯ НА СТАРОМ КЛАДБИЩЕ В ПАРИЖЕ
Зачем любить, зачем страдать?
Ведь это всё так бесполезно!