Тризна жизни. Сборник стихотворений

Ведешь к себе от негодяев.

К испепеляющему оку,
Что в синем отражении окон
Гостиных телевизионных,
Программ ПС лицензионных,
Что в трубке шорохом молчит,
Потом шуршит, потом кричит,
Слюною брызгая, как пеной,
И кулаком стучит надменно.

Большой безликий брат,
Успехи огорчат.
Копить, откладывать не в силах:
Еда, кровать, потом могила.
Мечты, утопия без цели.
Пасешься, жертва, на прицеле,
Зачем – то множа генофонд.
Смеется пенсионный фонд
Над мелочью расходов, трат.
Покупкам праздным он так рад…
Инфляция души, мой брат!

Ты, видящее ужас око,
Не будь к убожеству жестоко.
Что ждет нас? Мы дошли до края,
Ища пресыщенного рая.
Заелись хлебом с патокой.
Судьбу сковали зря такой.
Большой безликий брат,
Тебя заметил раб.

Что жизнь земная?

Что жизнь земная без искусства?
Случайная затея плоти,
Где клетки полнятся, но пусто,
И пустоту не побороть.

Что жизнь земная без культуры?
Цикличность сна и мелких дел,
Халтура от мускулатуры
И для вселенной не у дел.

Что жизнь земная без религий?
Переплетенье чьих-то судеб —
Расхристанных и светлоликих —
Осудим их да и забудем.

Что жизнь земная без традиций?
Толпа проворная людей,
Чужих желаний и амбиций,
Бездумный храм очередей.

Что жизнь земная без закона?
Дела безликих для чужих,
Как плоть смиренная в иконе
Среди случайностей пустых.

Что жизнь земная без народа?
Молчанье, тьма, чумной эдем.
В нем только отблеск небосвода
И золоченых диадем.

Что жизнь земная без науки?
Лучина, камень, белый свет,
И все… шальные дети, внуки
Ютятся с ворохом примет.

Что жизнь земная без знакомств?
Сухая ветвь в забытом поле,
Что предана огню потомств,
Разъединенных поневоле.

Что жизнь земная без любви?
Случайная затея плоти.
Души порывы призови
В календаря нескладном счете.
Что жизнь земная…

Счастье

Никто не знает, что такое счастье.
Оно в тиши, и им дыханье скрасьте.
Минуты на двоих к тому причастны.
Кумир с часами бьется беспристрастно
На волю, чтобы в глупости распасться,
Пытать собою мысли безучастно,
Мелькая в смыслах образных фантастов —
Кого не задушила цепь балласта…

Никто не знает, что такое счастье.
В толпе пестрящей разношерстной масти,
Скрываясь между участью напастей,
Пытается его учуять мастер,
Ученикам своим тем знанием похвастать,
На босу ногу налепляя пластырь.
И пастырь между чередой причастий,
Как рыболов, для душ готовит снасти.
Не внемлет слову вычурная паства…