По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
За сто шагов до вечности
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Всё это было, только со щита.
Не канул Ангел, не исчезла честь,
Не знамо русскому народу слово «месть»!
Так, пусть навеки, как одна семья,
В объятиях весенней красоты,
Союзом прочности и звёздной высоты —
Живут Господь и Невская земля!
Мой Петербург, с Днём Ангела тебя!
Шаг 73. Поэт
И был, и не был, жил и пел поэт…
Влюблёнными глазами
Он в небо чистое смотрел,
А небо долгими часами
Ему, избраннику, музыке,
Дарило образы и лики.
Средь звёзд, мерцающих огней
Он лишь о ней мечтал… о ней.
О ней, чье тело – совершенство,
О ней, чьи ласки – пик блаженства,
Чью нежность губ он на устах
Во снах хранил бы до креста.
Ах, как влюблён, безумен был
Влюблённостью с ума сводил
(Себя и всех вокруг себя),
Любя, теряя, вновь любя…
Был плут, коль можно так назвать,
Но, в сущности: ни дать – ни взять;
Хотя, постойте, может быть…
Ведь он легко мог окрылить.
А что для девы без порока
В дорогах ввысь, не зная прока,
Порхнуть милашке из гнезда…
А тут, поди, не та езда.
Да и в упряжке из коней
Доселе резвых порезвей
Терялась вмиг былая прыть…
А дева… вновь домой да выть.
Вот так, уча и обучаясь,
Он жил, страдал, влюбляясь вновь,
И так дожил, себя теряя
До срока «сорок сороков».
Его «наживка» уж не нова
И прежней прыти не ахти,
А уж во времени-то новом
Жить надо, как тут не крути.
Уж ныне деньги правят балом
И в новых веяньях глава.
Нет, не утехи, не забавы
И уж тем паче не слова…
Сказал один мудрец однажды,
Что нет одной дороги дважды.
Другой – что есть и средь овец
Вожак, охотник и беглец.
На это молвит им пророк:
«Весь мир – он соткан из дорог,
Но есть и путь, вперёд ведущий,
Тот, что осилит лишь идущий…»
Приняв на веру сей закон,
Наш плут, любовник, Купидон,
Потупив прежний взгляд орла,
Связав уста на два узла,
Побрёл по пыльной мостовой,
Всё оставляя за собой.
Он шёл в свой старый ветхий дом.
Там Ангел жил когда-то в нём,
Забыт он, брошен с тех времён.
Замок увесистый в дверях,
А дом, как соты – весь в червях.
Здесь жили мать, отец и брат…
Лишённый права на возврат
Кто прав, прощён, кто виноват?
Нашарив ключ, поэт присел
И чувством будто опустел.
С трудом открыл дверной замок;
С порога в нос ударил смог
Давно ушедших юных лет:
Его удач, потерь, побед.
Вот кресло, старенький камин…
Вот целый дом, а он один.
Набрав в охапку старых дров
(Лик у него был хмур, суров),
Он уложил их у решёт,
В надежде: скоро разожжёт
Огонь в печи, да невдомёк,
Чем сотворится уголёк.
И в поисках любых бумаг
Стал рыскать, как колдун, как маг,
Расставив руки и ища
Хоть лист, как меч для палача.
Тетрадь лежала вся в пыли
(Как про неё забыть могли?),
Как кот, подкравшийся к комоду,
Он, рукавом стирая пыль,
Держал в руках её, как воду,
Боясь пролить Святую Быль.
Тетрадь в ответ ему дышала, —
Пылинки падали на пол:
«Как я давно тебя здесь ждала,
Не канул Ангел, не исчезла честь,
Не знамо русскому народу слово «месть»!
Так, пусть навеки, как одна семья,
В объятиях весенней красоты,
Союзом прочности и звёздной высоты —
Живут Господь и Невская земля!
Мой Петербург, с Днём Ангела тебя!
Шаг 73. Поэт
И был, и не был, жил и пел поэт…
Влюблёнными глазами
Он в небо чистое смотрел,
А небо долгими часами
Ему, избраннику, музыке,
Дарило образы и лики.
Средь звёзд, мерцающих огней
Он лишь о ней мечтал… о ней.
О ней, чье тело – совершенство,
О ней, чьи ласки – пик блаженства,
Чью нежность губ он на устах
Во снах хранил бы до креста.
Ах, как влюблён, безумен был
Влюблённостью с ума сводил
(Себя и всех вокруг себя),
Любя, теряя, вновь любя…
Был плут, коль можно так назвать,
Но, в сущности: ни дать – ни взять;
Хотя, постойте, может быть…
Ведь он легко мог окрылить.
А что для девы без порока
В дорогах ввысь, не зная прока,
Порхнуть милашке из гнезда…
А тут, поди, не та езда.
Да и в упряжке из коней
Доселе резвых порезвей
Терялась вмиг былая прыть…
А дева… вновь домой да выть.
Вот так, уча и обучаясь,
Он жил, страдал, влюбляясь вновь,
И так дожил, себя теряя
До срока «сорок сороков».
Его «наживка» уж не нова
И прежней прыти не ахти,
А уж во времени-то новом
Жить надо, как тут не крути.
Уж ныне деньги правят балом
И в новых веяньях глава.
Нет, не утехи, не забавы
И уж тем паче не слова…
Сказал один мудрец однажды,
Что нет одной дороги дважды.
Другой – что есть и средь овец
Вожак, охотник и беглец.
На это молвит им пророк:
«Весь мир – он соткан из дорог,
Но есть и путь, вперёд ведущий,
Тот, что осилит лишь идущий…»
Приняв на веру сей закон,
Наш плут, любовник, Купидон,
Потупив прежний взгляд орла,
Связав уста на два узла,
Побрёл по пыльной мостовой,
Всё оставляя за собой.
Он шёл в свой старый ветхий дом.
Там Ангел жил когда-то в нём,
Забыт он, брошен с тех времён.
Замок увесистый в дверях,
А дом, как соты – весь в червях.
Здесь жили мать, отец и брат…
Лишённый права на возврат
Кто прав, прощён, кто виноват?
Нашарив ключ, поэт присел
И чувством будто опустел.
С трудом открыл дверной замок;
С порога в нос ударил смог
Давно ушедших юных лет:
Его удач, потерь, побед.
Вот кресло, старенький камин…
Вот целый дом, а он один.
Набрав в охапку старых дров
(Лик у него был хмур, суров),
Он уложил их у решёт,
В надежде: скоро разожжёт
Огонь в печи, да невдомёк,
Чем сотворится уголёк.
И в поисках любых бумаг
Стал рыскать, как колдун, как маг,
Расставив руки и ища
Хоть лист, как меч для палача.
Тетрадь лежала вся в пыли
(Как про неё забыть могли?),
Как кот, подкравшийся к комоду,
Он, рукавом стирая пыль,
Держал в руках её, как воду,
Боясь пролить Святую Быль.
Тетрадь в ответ ему дышала, —
Пылинки падали на пол:
«Как я давно тебя здесь ждала,
Другие электронные книги автора Евгений Ливади
Последний отзыв
интересный учебник