Книга первая. Стихи разных лет

Шёл я сумрачной аллеей.
За оградой во дворе,
В угасающей заре,
Вижу каменные бабы,
В полусумраке стоят.
И внимательно глядят.

Взгляд угрюмый, колдовской,
Отдаёт слегка тоской.
Задержался у ограды
И задумался… Покой…

Иногда со мной бывает,
Всё куда-то исчезает,
Наплывает будто сон,
Чудится со всех сторон…

Даль, излучина речная,
Ширь могучая степная.
За излучиной речной,
Град былинный небольшой,
Как живой в дали стоит,
И бойницами глядит.

А под стенами толпою
Грозно идолы стоят,
В вечность тёмную глядят.

Сквозь далёкие столетия,
Сквозь эпохи лихолетья,
Не смыкая тяжких век,
Стерегут тот дикий брег.

В пустоту глядят, в пространство…
Неземное постоянство!
Бред! Учёный человек…
А ведь моторошно!
Бег времени остановился…
Там когда-то люд селился…

Лошадь шла на водопой,
Шёл к богам народ толпой,
Каждый со своей мольбой…
Кто с сумою, кто с клюкой.
Кто с несбыточной мечтой!

Были хлеб и подношенья,
Были жертвоприношенья,
Были счастье и покой.
Наваждение, постой!

Предо мною двор простой…
Двор музейный и пустой…
Идолы в углу стоят
И в мои глаза глядят…

Были некогда могучи…
Но свезли их просто кучей
И расставили толпой —
Им бы в степи, на покой!

Но теперь они по штату —
Для музея экспонаты.
А музейники ни-ни!
Благодетели они.

И стоят они дозором,
Окружённые позором,
Разрисованные там,
Где запретно было нам.

С ними пьяницы пируют.
Есть такие, что воруют
И везут в особняки.
Современные царьки.

И дела теперь такие!
Ходят власти городские…
Но в курганы путь закрыт!
Тот распахан, тот разрыт.

И везти куда – невесть…
И в музеях им не в честь!

Вот такие тут дела!
На излучине была…
А теперь картина здесь…
Через чью-то дурь и спесь!

Оркестр

Масса живая, творящая музыку,
Чутко трепещущее существо,
Звук и движенье – одно побуждение,
Единая мысль и одно божество.

Чистый рисунок резцом обозначенный,
Тонкий, изящный (но только живой),
Полный экспрессии, мощной энергии,
Будто беседу ведущий с тобой.