Дмитрий Быков
* * *
Все не ладится в этой квартире,
В этом городе, в этой стране,
В этом блеклом, развинченном мире,
И печальней всего, что во мне.
Мир ли сбился с орбиты сначала,
Я ли в собственном бьюсь тупике —
Все, что некогда мне отвечало,
Говорит на чужом языке.
Или это присуще свободе —
Мяться, биться, блуждать наугад?
То ли я во вселенском разброде,
То ли космос в моем виноват.
То ли я у предела земного,
То ли мир переходит черту.
То ли воздух горчит. То ли слово.
То ли попросту горечь во рту.
Пародия
* * *
Вопрошаю вопросы в квартире,
Хоть и дразнится гад-резонанс.
Шуры-муры начальствуют в мире
Иль пиф-паф регулирует нас?
Мир ли свесился с утлой орбиты,
Или я – на седом волоске?
То ль его сноской вверх реквизиты,
То ль мое это коммюнике.
Размечтавшись, эдемской свободы
Алчу в тесном раю шалаша —
И то ль кажут мне шиш с небосвода,
То ль не светит мне уж ни шиша.
Вновь к чертям на кулички я выйду,
Думу думати буду полдня:
Я ль победил Куликовскую битву,
Иль кулик переплюнул меня?
Дмитрий Быков
Снегопад на закате
Снегопад на закате, на розово-сером,
Как речная вода.
И строка упивается тихим размером,
не спеша никуда.
Так бывает – посмотришь на небо, на ветки
за оконным стеклом,
на закат, на фонарь – и почувствуешь этакий
переход, перелом.
Словно в битве какой-то небесной, за тридевять
Облаков – наступил перепад, перевес,
Словно кто-то меня перестал ненавидеть
И простил наконец.