Песня обертона

Песня обертона
Гаврилов Алексей

В одной из забугорных стран меня назвали «Хранителем русских традиций». Что ж, весьма почётное звание. И тем не менее, мне нравится в стихах поиск, до всплеска, до озарения, когда слова, фразы вдруг зазвучат выше их основного, привычного значения, наполняются новым содержанием, будто обретают свой обертон. В сборник вошли произведения разных жанров. Cтихи раскиданы и перемешаны в книге в «сумбурном беспорядке», дабы читатель вдруг «не заскучал» на одной теме. Единственно неразрывное – это цикл стихов о блокаде Ленинграда. Тут стихи идут последовательно, один за другим. В книге встретятся стихи, посвящённые Ахматовой, Достоевскому, Блоку, Гумилёву, Набокову. Каламбуры. Стихи о Петербурге. Ценители любовной лирики найдут здесь свои укромные и уютные закутки. Любители юмора и шуток – над чем улыбнуться и похохотать. Я не скупился, и в книге собрано много стихов (слава Богу – не все) и я приглашаю вас окунуться в этот мир и открываю перед вами двери…

Гаврилов Алексей

Песня обертона

Павлу Алексеевичу Овечкину,

человеку, который верил в меня может быть даже больше, чем я в себя, посвящается.

В сборнике также представлены, выборочно, произведения из ранее написанных мною и опубликованных на сайте Стихи.ру на моей странице и в других мессенджерах под псевдонимом «Алёша Проганини», с возможными правками, изменениями и дополнениями.

Рисунки и фотографии – Алексей Гаврилов

(версия для электронной книги)

Сквозняк.

Дверь тихонько скрипнула и медленно приоткрылась.

– Кто там ? – лениво и негромко произнес я, не вставая с дивана.

– Сквозняк, – так же тихо и спокойно отозвалось из приоткрытой двери и прошелестело по комнате, обдавая приятным холодком.

– Чего пришёл?

– Да так, посмотреть…

– Ходят тут всякие, потом… ложечки пропадают,  – подумал я и порадовался своей же шутке – пробежавшая по лицу улыбка явно приподняла мне настроение, но вслух этого не сказал, что бы не обидеть странного гостя. Вместо  этого произнёс : Ну, заходи, коли пришёл, чего в раскрытых дверях стоять.

– Да мы завсегда при раскрытых дверях. Или при форточке, – ответил,  словно  робея, и переминаясь с ноги на ногу мой невидимый, но уже хорошо осязаемый собеседник.

– А Вы чем занимаетесь? – спросил он.

Культурный, на «Вы» обращается, – так просто и за дверь выставить неудобно и не отвяжешься, – то ли подосадовал, то ли обрадовался я. –  Да вот, лежу, книжку читаю. Приобщаюсь к прекрасному, так сказать.

– Лентяйничаете значит, – иронично подметил мой незримый собеседник.

– Почему же лентяйничаю ?– удивился я, скрывая что в чём-то он всё-таки сейчас прав.

– А как же иначе ? Все, кому не охота работать, берут в руки книжку, ложатся на диван и думают что заняты очень важным делом, я это  давно заметил.

– Как это у тебя всё просто получается – подул и разлетелось. А может мне захотелось  отрешиться от мирской суеты ? – сострил я.

– Кто хочет отрешиться от мирской суеты, в монастырь уходят, – на серьёзном тоне ответил мой странный собеседник, – А Вам туда не хочется – там работать заставят, там бездельников не любят. А чем Вы вообще занимаетесь ?

– По-разному. Иногда пишу.

– И про что же пишите, интересно полюбопытствовать ?

– Сегодня вот про тебя писать буду.

– Ой, не надо про меня, – вдруг отчего-то испугался мой собеседник и исчез так же легко и внезапно, как и появился, и даже не попрощавшись, лишь снова тихо качнулась и скрипнула не закрытая дверь, пропев свою грустную мелодию. Я не спеша встал, потянулся, напрягая разнежившиеся на уютном и мягком диване мышцы, и  подошёл к двери, что бы плотнее прикрыть её.

– Ходют тут всякие, – снова иронично произнёс я про себя и улыбнулся, – А я потом трудись, записывай, трать бумагу и чернила,  – продолжал я как бы ворча и сетуя на незваного гостя, тем не менее уже уловив подходящий повод сесть за свой любимый письменный стол и приняться за работу.  Ткнув дверь рукой, что бы она плотнее вошла в косяк, я двинулся в сторону шкафа – доставать белые чистые листы бумаги, уже получая удовольствие от того, что остаток дня не пройдёт впустую, и что бы записать на бумаге это странное происшествие, приключившееся со мной сегодня.

31.01.2017

Мало строчек.

Тихо-тихо за окошком,

Свет Луны прольётся чистый.

Отражением души

В глади водной серебрится.

Необъятное объемлет,

Вплоть до самых закоулков,

Я любви мотивы слышу,

В самых дальних переулках.

Льётся как родник из камня,

Мироточит, оживляя,

С наслажденьем понимаю,

Что душа ещё живая.

Что не всё еще угасло -

Сквозь асфальт пробил росточек.

Мир волшебен, мир прекрасен!

Я пишу – и мало строчек.

22.10.2020

Петроград.

За вуалью тумана седого,