Любовь без границ

Нам не хватает слёз,

И отдаётся эхом единственный вопрос:

«Где ты сейчас смеёшься?

Где ты сейчас грустишь?

И под какой звездой, ты, словно ангел спишь?»

Этот отрывок, из «моей» книги, высечен на мраморной плите памятника, установленного на могиле моей супруги. Расскажу про один день, проведённый, мною, у её могилы. Быть может, Вы меня поймёте. А может, примите за сумасшедшего. Я высаживал цветы на могиле любимой и провёл немало времени в подготовке почвы для цветов. В процессе работы мне не давал покоя запах, исходящий из моих рук (я ковырялся в земле голыми руками). Принюхиваясь к этому запаху, я обомлел. Это был трупный запах, который испарялся из могилы и выходил на поверхность. Я не раз, в своей жизни, был на похоронах, и знаю, не понаслышке, как «пахнет» мертвец. Вы не поверите, но я вдыхал этот запах с таким умиротворением в душе, какой способен чувствовать профессиональный знаток высоких запахов мира духов. Я чувствовал в этом запахе живой образ любимого мной человека. Во мне отключилось осознание мёртвенности, которое, рано или поздно, ожидает каждое живущее на Земле существо. Этот запах был до такого безумия родным, и от одной мысли, что рано или поздно придётся мыть руки, мне становилось не по себе.

Я уехал домой, не помыв руки, перед выходом из кладбища. Всю дорогу домой я вдыхал запах, исходящий из моих рук, той же безумной любовью, какой вдыхал запах духов (сделанных из своих жертв) герой фильма «Парфюмер: История одного убийцы». Меня угнетала тоска от того, что, рано или поздно, эти руки, всё же придётся помыть. Дома я ел, этими же немытыми руками. Но потихоньку, моё сознание возвращалось в наш «правильный» мир, где все эти мои действия, начали казаться (уже и мне) не совсем адекватными. И я смыл этот «бред» любовного притяжения.

Сейчас мне кажется, что всё это происходило не со мной. Да и вряд ли сейчас меня удивит земля (с могилы моей любимой) своим запахом. Но тогда…

Я рассказал про один день, проведённый у могилы моей любимой. Понять меня мог бы, разве только Ромео, коль жизнь поставила бы ему условие, продолжать своё земное существование (иначе это не назовёшь) без любимой.

* * *

Возьму гитару в руки

И может быть, о чём-нибудь спою,

Спою о том, о чём я петь ещё хочу.

Есть много, много песен о счастье и любви,

Без них неинтересно,

И всё ж любовь хранить труднее,

Чем поддаваться злу и лести,

Ах, эти песни, без них нам не прожить,

Спою одну из них, спою, а вам – судить.

Как-то вечером я вышел к морю,

Море дышало волной, прибоем,

Может быть, мне это снилось,

Но откуда-то доносилась,

Песня что была так дика и мила,

Что удивить могла и мудреца, и осла,

В ней много было солнца, была и темнота,

В ней смех был громкий, была и тоска,

Кто-то пел и в песне его звучала,

Песня моря, песня шторма и у причала,

Разбитая шлюпка, а в шлюпке той, —

Парень с девушкой молодой,

Они целовались и как не трудно,

Друг другу улыбались в последнюю минуту,

Они расставались, но кому это нужно,

Ведь могли они стать женою и мужем,

Но дикие нравы, дикие споры,

Ведь не все мудрецы, кто-то должен быть и вором,

Украдено счастье, ради забавы,

И кровью красной залились цветы,

И петь уж трудно, и слушать не в силах,

Кому это нужно и кто просил,

Любовь и счастье, надежду и веру,

Измерять какой-то дикой мерой.

И времени осталось мало,

А песня ждёт счастливого конца,

Чего ж тебе глупец так не хватало,

Быть может эта песня про тебя.

* * *

В могучих дебрях пустоты земной,

Я шёл, на ощупь и всё время спотыкаясь,