Хроники весёлой пекарни

– Sure!

– Great! Ира, ура! Он здесь!

Но охранник не собирался отходить в сторону и открывать дверь страждущей русской паре. Напротив, он ещё шире расставил ноги и зачем-то хрустнул костяшками пальцев, разминая их, как боксёр, словно хотел что-то продемонстрировать или о чём-то предупредить.

– I am not sure you will like… – начал было чёрный здоровяк, но Тараканов его перебил.

– I will, I will! This is my favorite stout! – признался в любви к ирландскому напитку юрист.

– No, sir, I meant to say this place wouldn’t suit you both, I am afraid! – настаивал на чём-то своём натренированный громила.

– Что за хрень он несёт, Игорь? Почему это место не для нас? – завелась Ирка.

Тараканов как никто её понимал: протаскаться два часа пешком в поисках пива, найти его и… получить от ворот поворот вместо столь желаемой кружки так разрекламированного портера с лёгкой сливочной пенкой, сладким медово-шоколадным привкусом, в который кто-то будто специально влил чашечку изумительного эспрессо, чей аромат потом ярко раскроется в послевкусии напитка.

Итак?

Конечно, заказать нужно сразу по две кружки, но…

Но попробуйте сначала договориться с этим не сдвигаемым в сторону «шкафом» из чёрного дерева. Отставной полицейский, бывший профессиональный боксёр, уволенный частный телохранитель, да и неважно кто, но этот здоровенный наёмник явно не собирался пускать парня с девушкой внутрь.

– Believe me, you’d better go elsewhere!

– Куда это он нас посылает? – кипятилась Ирина.

Но до Тараканова, кажется, начало доходить. Он сделал шаг назад и задрал голову, чтобы прочитать название паба, в который их не пускали.