Небесные врата

Там вся земля в крови и грязи.
Туда войдут любые мрази,
Будь хоть крестьянином, хоть князем,
Неважно в чём ты виноват,
Войти сумеешь в этот сад.
Котлы дымятся и кипят
Под наблюдением чертят.
Следят, чтоб грешник не вылазил.

Там слышен Люцифера смех.
Кипит неверная супруга,
И вороватая прислуга
Там получает по заслугам.
Смола в котлах кипит для тех,
Кто совершал при жизни грех,
Рабов безделья и потех.
И кара ожидает всех
Кто из корысти предал друга.

А в рай попасть дано не всем.
Здесь нету места каннибалам,
Тем, кто разил змеиным жалом.
Смотрел на прочих сквозь забрало.
И нету пропуска в Эдем
Тем, кто носил военный шлем,
Или владелец диадем,
Что был к страданьям глух и нем.
Безгрешных душ на свете мало.

Но есть ворота не для всех,
Лишь для того, кто служит музе.
Таким, как Рафаэль, Карузо,
И автор Робинзона Крузо.
Те, кто познал большой успех.
У них в почёте шутки, смех,
Жил для потех или утех.
Тут места нет тому, чей грех
Лежит на сердце тяжким грузом.

Войти не просто в те врата.
Надёжный страж стоит могучий,
Суровей и темнее тучи.
Он молвит голосом скрипучим.
Пропустит, коль душа чиста.
А если что-то вдруг не так —
Прогонит от ворот плута.
Хоть миссия его проста,
Бывает и курьёзный случай.

Не любит стражник лишних слов,
Он ждёт надёжных подтверждений,
Что ты не плут и не мошенник,
Достойный райских наслаждений.
Он вопрошает: – кто таков?
– Я живописец, Карл Брюллов.
Немало написал холстов,
И вынув несколько листов,
Рисует дивное творенье.

Вот подошёл к воротам франт.
Страж обращается к мужчине.
– Как звать тебя, поведай имя?
– Я знаменитый Паганини,
Скрипач, известный музыкант.
– Так покажи мне свой талант.
Взмахнул смычком Великий Гранд,
И переливчатый дискант
Ковром стелился по долине.

Вот третий претендент предстал —
Мужчина статный, русовласый,
С фигурой, ликом ловеласа,
С певучим и волшебным гласом.
– Ты кто? – Апостол вопрошал.
– Шаляпин я, артистом стал,
Я Мефистофеля играл.
Что «люди гибнут за металл»,
Пропел актёр прекрасным басом.

Вот на подходе человек
С красивой правильной фигурой.
Апостол вопрошает хмуро:
– Как звать тебя, чью носишь шкуру?
В ответ звучит весёлый смех:
– Я уважаем средь коллег,
А не какой ни будь абрек,
И честно прослужил свой век
Министром спорта и культуры.

– А чем ты можешь доказать?
Скажи министр без прелюдий.
Ты не магистр словоблудий,
Который всё имел на блюде?
Брюллов умеет рисовать,
Шаляпин басом распевать,
А Паганини ноты брать,
Смычку волшебному под стать.
– А кто такие эти люди?!

Суров и неподкупен суд,