За ширмой рифм

Автор

Иоланта Ариковна Сержантова

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2019

Теги

<< 1 ... 46 47 48 49 50 51 52 53 54 ... 58 >>

На страницу:

Перейти

50 из 58

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Семь фонарей, то взвесь из света этой ночью.

Он – весь в себе и тает тихо, но воочию.

И утром света круг неплотен, тьма полотна

Катает в жгут, к рассвету, пыль и воздух потный.

Вздох прилегает и дрожит, к воронке света,

И он уходит, словно жизнь, в которой нету, -

Ни сладких слёз, не расставаний горьких, гордых.

Ей, как и всем, так нужен сон, так нужен отдых.

Извивной[36 - извилистый] нАрочной[37 - посланец], чуть мрачной, ненарОчной

Морочит голову судьба собой, непрочной.

Дорога смотрится, глядит, а путь недальний.

И звездопад, как моросит. Рассвет скандальный,

Он алых щёк от возмущения не спрячет,

Но нам желает, что ж ещё?! Её, удачи…

Иней…

Месяц блекнет на подоле утра.

Исцарапан ночью, вечер плачет:

"Да за что мне это?" – иней пудрой

Очертил, наметил, обозначил,

Подчеркнул, не тратясь на движенья.

Он умел и кто ещё так сможет, -

Графикой холодной выраженье.

От тепла оттает, занеможит,

И дождётся маленькая птица

Горсть воды, напиться и умыться.

Сочных листьев разрисованные лица,

Бледных линий утончённость и белица[38 - удалившиеся от мирской суеты]…

Всё растает. Никого не потревожит.

Ты сумел. И каждый это может.

Мы сами…

Слыть или быть – задача не для многих

Путей мы ищем ровных и пологих,

Нетрудных. Нудными себя не признавая,

Иных во всём нелестном порицаем

И, утомлённые хвалой себе самим,

Мы с чистой совестью себя прощаем. К ним,

Другим, чужим, немилым – равнодушны.

Самодовольны, смирны и послушны

Лишь только тем, кто помыкает нами.

Да кто ж они?! Мы сами. Сами? Сами! -

Ступаем, суетимся, – всё безвольно,

И постоянно этим недовольны.

А виноваты? Да, конечно, безусловно.

А счастливы? Примерно. И условно.

В такой манере неизбывной, окаянство?

Не лучшей меры проявлений постоянства…

Следы в лесу

Записки лета в клочья рано ночью.

И поздно днём, а пень слегка обточен

Неровно, сбоку. Дух лесного вепря,