С колен мутовок

Почал скрипеть, создав уют… домашний.

Как, всё же, мил прошедший день, вчерашний…

Быть собой

Взялась за небо мокрыми руками -

Так получились нынче облака.

Который раз в меня бросая камень,

Ты не задумался, – а быть-то с этим как?

Любить тебя, как прежде, удаётся,

Но сердце тает, мнётся и саднит.

Ломает ветер то, что прежде гнётся

В один момент. И за собой манит

К тем далям, где другие камень кинут.

Так как же быть?! Печали, впрочем, минут,

И позабуду я ту боль обид…

Всё ничего. Приму беспечный вид,

Да стану вновь приятной, нежной, милой.

Чтоб быть собой, набравшись прежней силы.

Растёртые по небу облака…

Растёртые по небу облака,

И сосны вплетены в них, словно косы.

С вершины утра, как издалека,

И жизнь катИтся с времени откоса.

В дыханье частом кто не виноват,

А под ногой дорога просит: «Правой!»

И слышен сердца стук или набат,

Но оказаться непременно правым, -

Возможно, всё же, худшее из зол.

Смириться с этим? По-иному смерьте.

Но честен я, и всех тузов – на стол.

И, как любой, я опасаюсь смерти.

Растёртые по небу облака,

И сосны вплетены в них, словно косы.

Так дни мгновений создают века,

И оставляют нам одни вопросы.

Лето

Готовит осень листья. Сушит с лета.

С полудня слёту падает листва,

И вишня не вполне уже одета,

И ясень, и осина. Дважды два, -

Как то, что летних месяцев немного,

Но как же так? Того не может быть, -

Они, едва войдя, спешат в дорогу,

Лишь посидят, холодного попить.

С собою сухарей листвы насушат,

Орехов – рано, ягод – не сезон.

И филина не станут долго слушать,

И ястреба рыданий. Лёгкий сон,

Видение, случайность это лето.

Забудьте всё, но помните об этом.

Мимо