Лаборатория чувств. Часть 2

Портить кому-то праздник, тем более Тане, в мои планы совсем не входило.

– Я сейчас позвоню охране, тут есть звонок на двери, – вовремя обнаружив спасительную кнопку, я едва не подпрыгиваю на месте: вот он – мой шанс на спасение.

– Точно? – её голос выдаёт сомнение.

– Да! Прости, что потревожила.

– Ты пиши, если что.

– Спасибо! – благодарю от души и уже нажимаю на звонок, замечая, как в мою сторону направляется тёмная фигура в фирменном костюме.

Швейцару (или кем здесь работает этот мужчина?) я объясняю свою ситуацию, но он лишь сочувственно качает головой.

– К сожалению, это вход лишь для тех, у кого есть ключ. Вам следует обратиться на Центральную проходную.

Обхожу здание, оказываюсь, наконец, в тёплом холле, но девушка-администратор, к которой я обращаюсь, с вежливой холодностью просит паспорт, а когда я говорю, что его нет – он в чемодане, а чемодан в номере, – качает головой:

– Есть кто-то ещё из участников, к кому Вы можете обратиться?

– Зачем?

– Чтобы они подтвердили Вашу личность.

– А мы не можем просто подняться, открыть дверь, и я сама покажу Вам свой паспорт?!

– К сожалению, мы не имеем права открывать чужие номера.

– А как же уборка номера?

– Это для персонала, и то по просьбе клиента.

– И что мне делать? – уже в отчаянии тяну я.

– У вас есть номер кого-нибудь из участников?

– Да, но они ещё в клубе! У нас сегодня вечеринка.

Она смотрит на меня с сомнением и сочувствием, и я буквально считываю её мысли: пока съёмочная группа на вечеринке, фанатка хочет пробраться в один из номеров и получить себе что-нибудь на память.

– Наберите тогда просто в поиске: «Мария Платонова, «Лаборатория чувств», и вы увидите, что это я, – предпринимаю ещё одну попытку воздействовать на неё, но девушка безжалостна. Видимо, персонал получил жёсткие инструкции по охране нашей безопасности. Или безопасности всех постояльцев.

В отчаянии взмахиваю руками и отхожу в сторону. Плюхаюсь в глубокое мягкое кресло, не особенно заботясь о том, как выгляжу сейчас со стороны, и думаю, чем помочь себе.

Ужасно хочется спать, но я хотя бы в тепле – это радует. Когда приедут другие участники – неизвестно, а беспокоить Таню снова не хочется.

Делаю ещё одну попытку дозвониться до Олеси, но безрезультатно. И зачем нам вообще этот менеджер? Чтобы глазки строить моему партнёру?

«Ладно, не злись», – пытаюсь убедить себя и замечаю пристальный взгляд охранника. Недобрый такой, подозрительный.

Интересно, сколько у меня есть времени перед тем, как меня окончательно выдворят с территории?

Выбора не остаётся, и я набираю Антона. Наступаю, можно сказать, на горло собственной песне.

На удивление, он отвечает после второго же гудка.

– Маша? – кажется, тоже не ожидал.

Не думала, что когда-нибудь это скажу, но…

– Мне нужна твоя помощь, – заявляю без предисловий.

Странно, но у него на фоне тишина. Значит, он не в клубе.

В трёх словах, пока парень не успел включить клоуна, объясняю, что случилось, и в какой ситуации я оказалась.

– Хорошо, подожди, – заявляет он и отключается.

Я смотрю удивлённо на свой телефон. Не поняла… Он просто сбросил?

Снова смотрю на охранника. Его взгляд обращается ко мне каждые три секунды. Уверена, сделай я хоть один шаг в сторону вестибюля и лифтов, тут же скрутит меня и вышвырнет вон.

Проходит минута, и я вижу Антона. Он появляется из глубины отеля, смотрит по сторонам, отыскивая меня, а затем подходит ближе и едва заметно машет рукой:

– Пойдём.

Я слепо следую за ним, ни о чём не спрашивая. Мы приближаемся к той же девушке-администратору, и я слышу, как Антон рассказывает ту же историю, что пять минут назад ей рассказала я.

Она смотрит на него и говорит:

– Хорошо.

И оформляет мне дубликат ключа-карты, заявляя, что за потерю нужно будет заплатить.

Антон тут же достаёт телефон, даже не глядя в мою сторону, и расплачивается с его помощью – ох уж эти современные технологии! Я за всем наблюдаю молча. Через минуту всё готово, Антон протягивает мне ключ, и мы идём к лифтам. Я не верю, что всё так просто. Что всё закончилось, и я смогу, наконец, отдохнуть.

Двери просторного лифта, способного вместить, пожалуй, добрый десяток людей, закрываются, и мы оказываемся наедине. Пару секунд я слежу за тем, как табло отсчитывает этажи. Нам на двадцать четвёртый, но едем мы быстро.

– Спасибо, – говорю наконец, поднимая на него взгляд.

Это так тяжело… Я боюсь, что этот его благородный поступок снова вернёт меня в те чувства, когда внутри от одного только взгляда на этого парня всё замирает.

– Пожалуйста, – говорит он, улыбаясь лишь краешком губ.

А затем мы выходим.

Он прикладывает свою карту, открывает передо мной дверь в коридор с номерами. Мы идём в одну сторону, я слышу его шаги за спиной и чувствую невыносимое желание повернуться и просто обнять. Но знаю, что ни за что не сделаю этого.

– Мой номер, – произношу с облегчением, заметив нужные цифры.