Вольному воля. Проза и лирика для души. Публицистика

Вольному воля. Проза и лирика для души. Публицистика
Ирина Паатова

Книга «Вольному воля» является вторым изданием автора. В нее вошли рассказы разных лет, публицистические статьи и стихотворения.

Вольному воля

Проза и лирика для души. Публицистика

Ирина Паатова

© Ирина Паатова, 2019

ISBN 978-5-0050-6230-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРЕДИСЛОВИЕ

Книга «Вольному воля» представляет собой малое собрание сочинений, включающее в себя прозу, лирику и публицистику, объединённые в соответствующие разделы: «Проза», «Лирика для души» и «Публицистика». Каждый раздел имеет авторскую пояснительную статью, в которой дан краткий анализ произведений, в нём представленных.

Название книги – это не только часть всем известного фразеологизма, но и заглавие одного из стихотворений, вошедшего в сборник. Оно отражает общую концепцию авторской жизненной позиции, которую вдумчивый читатель сможет проследить во многих произведениях.

    Ирина Паатова

ПРОЗА

От автора

В раздел книги «Проза» вошли эссе и рассказы разных лет. Один из них «Выход» был опубликован в 4 номере 2017 года в Литературно-художественного и общественно-политического журнала Союза писателей Адыгеи и Комитета РА по делам национальностей, связям с соотечественниками и СМИ «Литературная Адыгея».

Все произведения данного раздела – небольшие по объему тексты, понимающие нравственные общечеловеческие проблемы. Рассказы заинтересовать не только взрослого читателя, но и подростка.

Своеобразным предисловием к данному разделу книги послужило эссе «Осенний этюд». И это неслучайно. Написан он был двенадцать лет назад и изначально задумывался как предисловие к роману, но в итоге вылился в самостоятельное произведение. Включение его в этот сборник является символичным. Открывая книгу, он олицетворяет собой наступление золотой поры не только для мира природы, но и для её автора.

    Ирина Паатова

ОСЕННИЙ ЭТЮД (ЭССЕ)

Наступает, не спеша приближается самая дивная и в то же время самая тревожная пора, бесконечно разная своей красотой осень. Еще очень тепло, но по утрам и даже в полдень сквозь горячие лучи солнца нет-нет пробежит довольно прохладный, порой леденящий поток воздуха. На чистом голубом небе все чаще застывают молочно-сливочные курчавые облака. Они бросают серые тени на лесные холмы, на прозрачную гладь озёр. Иногда эти тени, словно играя солнечными лучами, сквозь оконное стекло падают на белые листы моей тетради.

Хотя нет ещё того грязно-сиреневого полотна над головой, само небо уже дышит осенью. Где-то под облаками, словно очнувшись после знойной жары, будто разбуженные этим дыханием птицы кружат, парят, ловя воздушные потоки свежести.

Ветер всё чаще расчёсывает кудри деревьев. Шелест еще зелёных листьев с позднего вечера и до раннего утра, когда воздух становится прозрачным и слышен каждый шорох, нашёптывает чудную мелодию осени. Когда слушаешь эту музыку, хочется стать птицей и полететь под облака, слиться с этим дуновением ветра. Душа волнуется, мечется, но наслаждается. И это волнение души подобно ветру: то еле заметное движение, то сильнейшие порывы, то вновь лёгкое колыхание. Словно ветром обдаст вдруг душу холодом, но тут же выглянет из-за облака осенне-бархатный луч солнца и согреет и тело, и душу.

Посмотрите на лесные холмы. Ещё недавно это была застывшая картинка, чудесное фото. А сейчас? Взгляните, лес колышется, он дышит. Это дыхание какого-то огромного живого существа, это волны, подобны тем, что пускают болельщики на стадионе. Огромный зеленый массив! Кое-где, вырисовываясь из общей зелени, появляются маленькие салатово-жёлтые деревца. Иногда взгляд поймает красноватую верхушку могучего дерева. Очень скоро на этом зелёном полотне всё чаще будут появляться жёлтые, красные, багряные красавцы, пока вновь они не превратятся уже в другую, рыжую, массу. Но как же станет тепло от этой рыжести! Всё вокруг как будто солнцем зальётся. Солнцем, что не зайдёт за тучи, которое не потушит дождь. Но до этой солнечности ещё далеко. Ещё лишь начало осени, начало дождей, начало прохлады, сквозь которую пробьются ещё жаркие дни бабьего лета.

Сможете ли вы подобрать абсолютно новые слова, чтобы описать красоту середины осени, той, которую обычно зовут золотой? Ведь, кажется, все слова уже сказаны: золотой, багряный, жёлтый… Как найти точные эпитеты, другие, но не случайные, что смогли бы изобразить это чудо осенней природы?! Середина осени богата красками. Иногда кажется, что её нарисовал ребёнок, вымазав всю палитру акварели, – настолько нелепо бывает сочетание тонов. Нелепо, но как же красиво!..

Пойдёмте со мной в лес. Здесь на холме стоит старый дуб. Он будто вылит из бронзы. Чуть дальше сияет медью боярышник в кругу лимонных лиственниц и кровавых клёнов. И тут же, как бы дразня своей свежестью, красуется зеленью дикая кислица. Всё это ранним утром бывает покрыто инеем или первым снегом. Рыжие краски, пробиваясь сквозь эту нелепую белизну, как сквозь шифоновое покрывало, становятся гуще.

Пойдёмте со мной по усыпанной опавшими листьями тропинке городского парка. Ногами ворошите пестрые кучи листвы, берите руками, бросайте над головой, вдыхайте их аромат. Найдите одинокую скамейку под плакучей ивой. Забыв стеснение и условности, лягте на спину, закройте глаза. Пусть жёлтые слёзы ивы падают вам на лицо, вплетаются в волосы. Ловите бархатные лучи солнца на своих щеках. Соберите букет из самых разных листьев, идите к реке, на мост и рассыпьте их вниз. Наслаждайтесь их кружением, этим падением на серую бегущую дорожку. Пусть вода несёт ваши листья вдаль, уводя печаль, обиды и тревоги… Движение это пусть дарит покой и умиротворение душе.

Пойдёмте со мной по городским улицам. Во дворах и проулках жгут костры. Но огня нет, есть дым, густой, белый, почти молочный. Запах таких костров особенный. Весь город пропитан им. Повсюду слышен треск тлеющей листвы и мелких веток.

Пойдёмте прогуляться со мной под дождём падающих листьев. Почувствуйте запах опавшей листвы. Листок каждого дерева имеет свой неповторимый запах. Разотрите в ладонях сухой лист грецкого ореха, вдохните его запах, и вы никогда не спутаете его ни с каким другим. Ещё раз закройте глаза, идите по аллее, угадывая деревья по аромату, пока нет ещё в воздухе морозной свежести, пока он прогрет солнцем бабьего лета. В тепле запахи становятся более уловимыми и теряются с первыми заморозками. Тогда пахнет лишь холодом. И это – запах осени поздней.

Любите ли вы осень? Осень во всех её проявлениях: измазанную ли жёлтыми красками, серую ли дождями, ветреную ли? Уверяю вас, поздняя осень – прекрасна.

Послушайте. Умиротворяющий шум дождя за окном, скрип пошатывающихся от ветра деревьев наполняют душу покоем, какой-то тёплой леностью, негой, приятной истомой. Эти звуки очаровывают, погружают в чудную дремоту, которая рождает мечты.

Обычно не любят голых деревьев. Почему? Подойдите к облетевшему тополю, прижмитесь к нему, посмотрите вверх, на самые кончики его свечеобразных ветвей. Смотрите, смотрите вверх, смотрите до головокружения, до восторга! Разве не влечёт вас с ними в небеса? В ясную погоду сквозь голые ветви деревьев безумно красиво солнце. А как оно играет зайчиками, когда мчишься на авто по аллейной трассе. И как бы быстро ты ни ехал, оно всегда впереди, его не догнать…

Кое-где на макушках тополей ещё держатся, словно цепляются из последних сил, самые упрямые листочки. Но всё же прорывы ветра, кружа и загибая ветки, каждую минуту срывают их, один за одним, и те, словно бабочки, начинают порхать, пытаясь взлететь, но… всё же – падают, падают, ложатся ковром, и только при сильном порыве ветра вновь ненадолго взлетают, чтобы опять, кружась, лечь к корням уже чужого дерева.

Только осенью бываю такие дожди. Из свинцового неба льются бесконечные серебряные потоки. За этой стальной стеной трудно различить силуэты людей, контуры домов, деревьев. И тем более играет воображение. Оно рисует самые разные образы, порой смелые, вольные. Это холст, на котором можно творить. Где-то там, сквозь сумрак дождя мелькают пестрые зонты, бегут люди, мчатся машины, автобусы… Как хорошо ехать в троллейбусе в дождь. Это движение, эти потоки воды по стеклу как-то успокаивают, словно ограждают от всего мира. Сквозь струи дождя всё вокруг приобретает расплывчатое очертание, становится как бы заштрихованным и от того не таким важным. Всё кажется проще, спокойнее и, может быть, – лучше…

Барабанящий по крышам дождь, ограждая слух от городского шума, настукивает удивительную мелодию. Вообще голос осени необычайно разнообразен: музыка дождя, пение ветра, мелодичный шёпот листвы. А вместе – симфония осени. Симфония-сюита, страстная, полная эмоций и красок, которые может рождать лишь осень…

Осенний туман… Что это?! Обыденность? Рутина? Или чудо? Какое чувство туман вызывает у вас? Для меня туман – фантастически завораживающее явление, своеобразная субстанция бытия. Описать красоту тумана словами невозможно. Получится изобразить лишь молочно-белую заволакивающую пелену, какое-то однообразие глубоких, густых, но бледных красок. Волшебство тумана можно лишь чувствовать, воспринимая его, как судьбу. Плутая в тумане, как и в жизни, не знаешь, куда выйдешь, кого встретишь? Туман, как зарисовка судьбы-жизни, отражает всю сущность человеческого существования на земле. Кому-то повезёт, и он нащупает во мгле свою дорогу, а кто-то свалится в овраг, ослеплённый белоснежной пеленой. Но блуждая в тумане, можно надеяться, ждать, верить, что где-то там, а может, всего в одном шаге ходит кто-то, кто ищет тебя. Но в густом тумане есть опасность разминуться, не разглядеть, а самое страшное – обознаться и ошибиться на всю жизнь. И только природа никогда не ошибается. Она всегда права и всегда прекрасна.

    2007 год

ВЫХОД

– Женщина! Остановитесь! Не делайте этого! – Кричал мужчина кому-то на верху, стоя возле машины во дворе многоэтажек провинциального городка.

Самый разгар лета. Раннее утро. Ещё нет и семи, но солнце уже светит ярко, отражаясь ослепительными бликами в окнах многоэтажек. На подоконнике шестого этажа сидит, свесив ноги, женщина лет семидесяти. Мгновение и пронзительный крик потряс рассветную тишину. Это был крик жительницы дома напротив, вышедшей на балкон развесить выстиранное белье как раз в тот момент, когда полетела вниз та, которая решила свести счёты с жизнью. Сама она не издала ни звука, глухим ударом отозвалась в безмолвии зари.

Через полчаса в тесном дворе многоэтажек скопились зеваки, полицейские, подъехала скорая. Тело женщины накрыли каким-то покрывалом, таким ярким, что видно было издалека.

– Я к машине вышел, на работу ехать, а тут она сидит. Я случайно голову вверх поднял – послышалось, что что-то упало и разбилось, – рассказывал о случившемся мужчина, который пытался остановить самоубийцу.

– Она одна была? Никого больше не видели на балконе?

– Да. Мне кажется, она что-то выкинула сначала, звук такой был… Удар о землю чего-то тяжёлого.

Возле тела валялись черепки цветочного горшка.

– Может она хотела, чтобы я её увидел… Ну, как она будет это делать, – предположил свидетель.

– Наверное. А вы знали эту женщину?

– Знаком не был. Видел, конечно, во дворе. Она раньше часто на скамейке, вон на той, сидела. А вообще уже давно не видел.

Подъехал новенький Volkswagen Tiguan, цвета тёмной стали. Из него вышел мужчина лет сорока, с потерянным видом вглядываясь в то, что лежало под покрывалом.

– Сын, – зашептала толпа.

Мужчина неровной походкой подошёл к телу матери, всё ещё недоумевающим взглядом посмотрел не неё, не поднимая покрывала, на людей в форме, на врача скорой, спокойно усаживающегося в машину, словно пытался понять, что происходит?! И не мог.