Рано. Поздно. Никогда

– Мама, прекрати, нас же все слышат. – Он жалобно оглянулся. Вокруг собрался народ. Десятки пар глаз смотрели на него. Его издатели – недоуменно. Его друзья – хохоча. Даже Лиса была здесь, презрительно выглядывая из-за плеча своего мужчины.

– А ну-ка, кому говорю!

Удар какой-то ветхой папкой по лицу был ошеломляющим и унизительным. Мать начала лупить его, как мальчишку. Послышался смех, перераставший в оглушительный гогот. Он съежился под этими ударами и тихо плакал и повторял: «Не надо, умоляю, не надо…» Он уже не понимал, кто его бил: мама или уже мальчишки из школы. Где он? В своем доме или в школьном дворе… Дикий гомон стих, и Писатель испуганно поднял голову. Почти все разошлись. В пустом зале была мама, главный издатель, его помощница и поодаль какая-то незнакомая хрупкая женская фигура. Но он сразу понял, кто она.

– Простите, простите, простите… – всхлипывал он.

Вдруг мама встала на колени и тоже начала рыдать. Так по-бабски громко и протяжно. На коленях же поползала она к тем троим и, причитая, протягивала порванную папку.

– Вы ж не подумайте, он хороший мальчик. Посмотрите, какие рассказы он писал! Вот и грамоты здесь! И статьи в журнале. Нет, не уходите! Вы возьмите, почитайте, вот… вот… – Она начала копаться папке и, не вставая с колен, распихивать издателям какие-то рукописи. – Он у меня избранный! Знаете, как он мне дался тяжело? Я без папки его растила, а он такой особенный мальчик! Не серчайте же! – Она продолжала вытаскивать новые и новые листы рукописей и протягивать удаляющимся фигурам. Листы разлетались, и их становилась всё больше и больше. Под горькие стенания матери они летали и кружились по всему залу, заполоняя собой всё пространство. Листы стали залеплять Писателю глаза, заклеивать нос, лезть мятым комом в горло. Он отчаянно закричал и проснулся.

– Ты что? Эй, ты в норме вообще?

Писатель слышал обращенные к себе вопросы, но никак не мог вырваться из кошмарного оцепенения. Новая подруга трясла его за плечо, а потом, равнодушно махнув рукой, снова завалилась спать.

Наш герой, без всякого героизма, сидел на кровати и плакал, обхватив голову руками. Такого омерзения от самого себя он не чувствовал уже давно. Его спальня была похожа на вертеп – чего тут только не было! Но не было самого главного – не было человека. И если мы – это наш выбор, то решение украсть чужую книгу и, соответственно, судьбу уничтожило Писателя как личность.

* * *

– Ну, ты чего такой скучный? Аууу!

– Замолчи, ты мешаешь мне думать!

Ему уже давно было тяжело это делать, а эта растрепанная девица постоянно к нему цеплялась. Писатель был на пороге дедлайна, он должен хоть что-то отправить в издательство. Он прогнал надоедливую подружку, но дело, конечно, было не в ней. Дело было только в нем. Сейчас он напоминал себе не автора, а скорее скульптора: он наспех слеплял воедино разные наиболее удачные фрагменты и сюжетные линии из ранее написанных им книг. Но получалась не «Пьета», а скорее фигурка из пластилина. Вместо плавного, точного и легкого потока мыслей выходило что-то рваное, тяжеловесное и местами откровенно корявое. Он чувствовал отсутствие искренности во всем написанном, некий суррогат. Безусловно, это ощутят и все вокруг.

Иногда так отчаянно не хочется, чтобы время шло вперед и несло тебя к чему-то неотвратимому; вот бы вцепиться руками в невидимые поручни, ухватиться и не отпускать! Пускай «злое» время тащит тебя, тянет за тонкие лодыжки. Но нет! Ты не сдаешься, не перестаешь цепляться. И тут происходит чудо, и время вдруг отступает. Ты зависаешь в своем лимбе, паришь и не страшишься больше дня грядущего… Как жаль, что это просто сюрреалистичная картина, которой не суждено стать явью. Реальность жестче, свирепее, бескомпромисснее. Её удары в солнечное сплетение сокрушат кого угодно. И не все смогут подняться вновь. А некоторые падают еще до «боя».

Писатель почти не ел. Все его «допинги» всё меньше помогали ему. Как все творческие натуры, он остро чувствовал безысходность. Мир желаемый и мир реальный опять вступили в междоусобицу. И от этой их непримиримости становилось невыносимо. Писатель давно понял, какое страдание приносит постоянно работающий, что-то ищущий и, конечно, ничего не находящий разум. Счастье в простоте. Не нужно быть гением, не нужно быть мыслителем – это приносит лишь несчастье самому себе. Как хорошо, когда нет ни иллюзий, ни ожиданий. Когда каждый день ты можешь просыпаться и заниматься каким-нибудь нехитрым делом. Когда ты видишь, как золотой луч сквозит сквозь листву и не пытаешься это осмыслить, а просто радуешься. И дело не в солнце и не в луче, а в том, что кроме этого есть еще много того, что наполняет жизнь смыслом. Какой смысл в его существовании? Кем он был до? И кто он сейчас? Если ли разница? Всё та же внутренняя пустота.

Возможно, он душевно болен? Эта поганая жизнь высосала всю его душу вместе с надеждами, планами, мечтами. Она прогнала его сквозь строй НЕприятия, НЕудач, НЕлюбви. Она сточила его веру в себя. А возможно, он всегда был всего лишь ленивым трусом. Как могло случиться, что, достигнув того, о чем мечтал, он не чувствовал ничего?

Что так страшило его? Что все поймут, что он всё так же жалок? Что в деле о его личной бессмысленности будет поставлена точка? Что не всем способностям и талантам суждено развиться и что они на самом деле не имеют никакого отношения к счастью?

Вдалеке над морем взвивались россыпи фейерверков; как золотые пионы, распускались они над черной гладью, озаряли небосклон и волшебной пыльцой исчезали во тьме. Писатель смотрел на это великолепие со своего балкона. Как король в своем гордом одиночестве. Несколько сотен глаз любовались искрящимся танцем салюта из толпы на набережной. Интересно, сколько из них действительно проживали этот восхитительный миг? У кого эти всполохи отражались не только в зрачках, но и в душе? В его естестве не откликалось ничего. Всё та же пустота.

Ему стало тесно в своем большом доме. Бежать! Прочь отсюда! Подальше от самого себя! Спустя некоторое время он уже шел по аккуратным вечерним и шумным улочкам. Люди, как пчелы, облепили уличные столики ресторанов, гул их голосов был похож на гудение улья; они смеялись, спорили, звенели бокалами, лязгали столовыми приборами. Все они состояли из красивых нарядов, дорогих браслетов на загорелых запястьях, густого табачного дыма, надоедливых струек пота – невольных спутников душных южных вечеров. Жизнь бурлила, время исправно несло этот поток.

Писатель невольно удалялся прочь от людных мест, от этих довольных лиц, веселых голосов и приятных мелодий. Он был там и своим и чужим одновременно. Ему до сих пор не удалось избавиться от чувства, что он весь пропитан бедностью. Писателю казалось, что от него за километр смердит неудачами, и, как он ни старался, он не мог заглушить этот запах даже в собственных ноздрях. И в эту минуту собственной уязвимости ему необходимо было спрятать себя ото всех, в том числе и от себя самого.

Когда многослойный шум города стих, а густую ночь изредка осмеливался тревожить лишь отрывистый лай бродячих псов, он остановился и сел на бордюр. Он словно оторвался от невидимого преследователя. Кричащая роскошь растворилась, и город стыдливо обнажил свою изнаночную сторону. Грязные подворотни, исписанные граффити стены, гнилостный запах еще не убранных мусорных баков. Забавно… Ему вспомнились параллели, которые он отметил, когда таскался с мамой по больницам. Может, эти параллели тянуться гораздо дальше больничных стен? Возможно, это закономерность, что он пришел именно сюда и здесь ощутил покой?