Черный халифат

– Конечно, – охотно согласился Петр. – Женитьба это всегда афера. Ты богатая?

– Нет, – дернула плечом Саша.

– Тогда в чем же афера?

– Ты показал полицейским какое-то удостоверение, я в глазок видела. Что это было? Покажи.

– Любопытный попал в огонь и сказал: «Дрова сырые!»

– Опять поговорка?

– Считай это дурной привычкой, – покорно согласился Петр.

– Уходить от прямых ответов – тоже дурная привычка?

– Удостоверение военного, офицера, – невпопад ответил он.

Александра встала, поправила волосы.

– И какое же у тебя звание?

– Полковник, – вздохнул Горюнов, не уточняя, что он полковник нелегальной разведки.

– Почему не генерал?

– По должности полковничье звание – потолок, – оправдался Петр. – Ищешь повод для отказа?

– Думаю. Прикидываю, когда ты собираешься все успеть? Подать заявление, зарегистрироваться. После подачи заявления, кажется, месяц ждать придется. А потом я останусь одна? Надолго?

– Так ты согласна? – строго спросил он.

– Опять не ответил!

– Ты тоже! – буркнул Горюнов. – Я не знаю, как надолго… Не от меня зависит.

На следующий день ему пришлось известить генерала Александрова о своей избраннице. Горюнов передал ее паспортные данные. Чтобы получить разрешение жениться, требовалась всесторонняя проверка будущей жены. * * *

На здоровье Горюнов никогда не жаловался. Но на контейнеровозе его омерзительно укачало…

Вышли из Новороссийска на рассвете за грузом в Стамбул. Штормовой ветер в Цемесской бухте разогнал ночной клочковатый туман. Когда Петр стоял на палубе и ветер лохматил волосы и короткую бороду, которую он старательно отрастил за месяц, боцман заорал на него: «Эй, бородач, как там тебя?! Живо скребок в зубы и на корму!» Кроме капитана, о подлинности личности Горюнова никто не знал. Наняли нового матроса на рейс – ничего необычного. Однако Петр проявил полную несостоятельность в качестве палубного матроса – провалялся в медкаюте почти весь путь до Турции с морской болезнью.

На белом подволоке покачивались светло-желтые блики. От этого еще сильнее мутило. Перед глазами стояло бледное лицо Саши… Петр зажмурился, прогоняя видение. Постарался сосредоточиться на предстоящем.

Необходимость быть мусульманином он воспринял как часть служебных обязанностей. Пережил небольшую операцию, чтобы тело не подвело, не выдало в нем не мусульманина. Труднее было довести до автоматизма совершение ритуального омовения и молитвы.

Петр ходил в мечеть, беседовал с муллой, не упуская мелочей, наблюдал за другими верующими – жесты, взгляды, позы… Отсматривал видеозаписи, которые удалось добыть у вербовщиков, задержанных уже на территории России.

«Хоть бы доплыть на этой дрянной посудине и не отдать Богу душу, – подумал Петр и снова увидел перед мысленным взором лицо Александры. – Когда теперь увидимся? И увидимся ли?..»

Уже в темноте, подсвеченный габаритными огнями и светом ходовой рубки, контейнеровоз втянулся на рейд Стамбульского порта. Несколько часов проходили таможенные процедуры, чтобы получить разрешение для моряков сойти на берег. Уже начало светать. Петр слегка оклемался, хотя корабль покачивало даже тут, на рейде. Надвинув кепку на лоб, он на катере с другими членами экипажа сошел на берег.

Контейнеровоз встанет под погрузку только к вечеру следующего дня, и палубный матрос Георгий Соловьев вернется в срок, чтобы помогать при погрузке. Но это будет не совсем тот Георгий Соловьев. Разве что очень внешне похожий на Петра.

А Горюнов превратился снова в Марека Брожека. Руководство решило, что это наиболее безопасный вариант. Брожек ушел из Турции чисто, если Петра узнают, то он под тем же именем, тем более собирается сунуться к курдам, которые его помнят как поляка.

Выбравшись с территории порта, Петр сел на долмуш, чтобы добраться до центра города. Лирами его снабдили в достатке еще в Москве. Маршрутка подвезла к мосту Галата. Когда Горюнов вышел из долмуша, то вдохнул полной грудью знакомые запахи – рыбы, свежеиспеченного хлеба и бензина. Услышал призывы муэдзина с минарета, наверное, Голубой мечети. Они сюда доносились, особенно если ветер в сторону Галата.

Петр спустился на нижний ярус моста. Уже работали кафе и магазинчики, расположенные на нижней части моста, у самой воды. Купив рыбный сэндвич, он решил поесть на ходу. Его захлестнули ностальгические ощущения, не от сэндвича, конечно, а от видов, открывающихся с моста на бухту Золотой Рог.

Он планировал не торопясь дойти до места как раз к открытию… Парикмахерская в Фенере, затертая между старыми обшарпанными домами, начинала работать в девять. Она располагалась ближе к Босфору, в нижней части улицы, а не там, в глубине, где самые развалины и трущобы процветавшего когда-то греческого района.

Эмре Дамла был совладельцем этой парикмахерской. Он сам стриг и брил, а больше болтал с постоянными посетителями – мужчинами. Клуб по интересам – обсудить футбол, выпить кофе, поиграть в тавла (нарды), ну и постричься между делом. Другой совладелец, грек, появлялся тут редко, переложив все заботы на приятеля.

Петр прошел мимо по пустой дороге туда и обратно, зябко ежась, застегнув куртку доверху. Увидел, что дверь распахнута и приперта камнем, чтобы не хлопала от сквозняка. А внутри уже есть посетитель, усатый тощий тип, которому намылили впалые щеки и бреют. При этом он без умолку болтает. Впрочем, рот не закрывался и у цирюльника, одетого в потертые джинсы и белую рубашку с закатанными до локтей рукавами. «Довольно молодой, – оценил его Петр придирчиво. – А этот усатый, похоже, надолго расположился, сейчас еще и чаи гонять начнут. Вроде портовый. Небось ночную отбарабанил, решил освежиться бритьем и болтовней, перед тем как завалиться спать».

Ждать час, а то и два под начинающимся дождем не хотелось. В инструкции не было противопоказаний по поводу присутствия посторонних у связного, поэтому Петр решительно вошел в парикмахерскую.

– Доброе утро! – он чуть наклонился к одному из зеркал на стене, пригладил бороду. – Постричься бы… Дождь в Стамбуле!

– Не местный, что ли? – спросил Эмре, не отрываясь от бритья клиента, даже не глядя на вошедшего.

– Давно не был в городе, – ответил Петр парольную фразу.

– Соскучились по дождичкам? – улыбнулся парикмахер, повернув к нему круглое лицо с крошечными усиками а-ля Пуаро.

– Сплю и вижу стамбульскую хмарь и туманы над Босфором.

Усатый в кресле заскучал и начал задремывать. Усевшись в уголке около низкого столика, Горюнов ждал. Здесь раньше он не бывал. Эмре еще, наверное, в школе учился, когда Петр уже работал в Стамбуле.

На стене висел назарлык от дурного глаза и больше никаких украшений – голые окрашенные бледно-голубой масляной краской стены. Только картонный портрет Ататюрка, заткнутый краешком под уголок одного из зеркал. Вишневая штора, закрывающая вход в подсобное помещение, колыхалась от сквозняка. Петру неимоверно хотелось спать после бессонной ночи.

Наконец усатый ушел, а Эмре запер дверь.

– В это время редко кто приходит. Обычно к вечеру. А эфенди Бахар работает в порту, после ночной бреется.

Петр кивнул, убедившись, что угадал с профессией усатого.

– Что это у тебя? Пиаф? – Он кивнул на небольшой синий магнитофон, из которого доносилась музыка.

– Французские туристы оставили. Ты французский знаешь?

– По необходимости.

– Это как? – заинтересовался Эмре.

– Если за девушкой поухаживать надо, то могу изобразить пару фраз.

Дамла рассмеялся и вдруг предложил: