Что-то другое, или Кто-то Другой

Что-то другое, или Кто-то Другой
Иван Комлен

Книга эта 4-я. Она как бы является моим новым откровением. Это намного лучше и интереснее всего, что я писал вообще. Здесь есть какая-то искренность и душа… В общем, читайте!!! Книга содержит нецензурную брань.

Что-то другое, или Кто-то Другой

Иван Комлен

© Иван Комлен, 2021

ISBN 978-5-0053-0523-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

«Буду пить, мастерить 3 кормушки

За могильной плитой возле русской опушки…»

Вот почему-то только сейчас я смог точно и коротко определить то, о чём я писал три книги назад. Я, конечно, надеюсь, что ты, мой читатель, понял, о чём я пытался говорить раньше… Так, наверное, нельзя делать, но я всё же решил показать вам то, что не смог реализовать в полной мере в силу своей недалёкости и бездарности. Ну и Бог с ним! Хуёво – так хуёво, НО моя 4-ая книга всё же (мне так почему-то кажется) помогла мне шагнуть вперёд… Хоть я и потерял много здоровья, углубился и пал на дно, но тем и интересна моя книга… По факту я документирую все свои изгибы и изломы… Если, прочитав книгу, вы заплачете – я буду счастлив… Спасибо…

Покидая жёлтое поле слёз…

Покидая жёлтое поле слёз,

Я побегу по чёрной траве кровавыми пятками.

Для того я и создан.

Я бегу назад, как плейлист давно забытой правды,

В океане миллиардов чужих желаний, неизбежностей и этики.

Я падаю, встаю, и снова сначала,

И вновь, и вновь,

В моих зубах воспалился туман,

В глаза стучится смех,

И я покидаю жёлтое поле слёз…

Всегда покидаю.

И, как буря,

Кричу,

Покидаю жёлтое поле слёз.

Улыбаюсь тысячей осколков в твоё свежее лицо,

То самое сексуальное чувство травы через капилляры ветвей – Здесь слишком здорово.

Я не хочу,

Не могу,

И с каждым глотком

Покидаю жёлтое поле слёз…

Механик

По телу бьётся сон,

Но я простужен от клея

И танцую под проливным дождём

Из твоих запчастей.

На глазах смех,

Одышка,

И я снова живой

От этой суеты желаний.

Вечерняя

Каменная девочка,

Облако из крови,

Харкни в лицо соседа!

Умри, Есенин!!!

Смута

Я погружаюсь в тьму дня,

Идеальная пара получит пулю в глаза;

Ветер щемит мне кости —