Никогда не кончится июнь

– Подойди сюда, – позвала я парня, не отрывая взгляда от шишечки на спинке кровати.

Той самой, где сидела удивительная бабочка.

Степа настороженно приблизился.

– Как ты спал?.. – осторожно спросила я.

– Слава богу, нормально. Наверно, дядя дописал ноты, – прибавил племянник, понизив голос и покосившись на приоткрытую дверь.

– Тебе ничего… странного не снилось?.. – опять задала я вопрос, чувствуя учащенное биение сердца под тонкой рубашкой.

– А что? Тебе приснилось что-то?

Я посмотрела сквозь Степу.

Перед глазами отчетливо всплыла подземная комната, и тишину словно вновь прорезал леденящий душу громоподобный крик:

– КОРОЛЕВСКИЙ ФЛЕШ!!!

– Мне? Нет… Такое чувство, что не приснилось. Что я была там…наяву.

Неожиданно Степа рассмеялся.

– Нигде ты не была наяву! Спала как убитая!

– Откуда ты знаешь? – насторожилась я.

Степа покраснел и ничего не ответил.

– Ну, говори! – поторопила я.

Парень помялся, потом неохотно произнес:

– Ну, в общем, я тебя брал ночью за руку, как ты просила – помнишь? Ну, чтоб я тебя не отпускал.

– Ну?

– И знаешь, ты почему-то была очень холодная. Даже пульса почти не было. И дыхание такое легкое-легкое, еле уловимое…

Я помолчала. Потом вновь посмотрела на светловолосого мальчишку.

– А что ты красный такой?

Степа опустил глаза, и, наконец решившись, признался:

– Я испугался, наклонился и стал слушать дыхание, и… в общем, я тебя поцеловал. Как-то незаметно… Ты была такая красивая, прямо как панночка! Лицо белое, волосы распущенные… Ну, и… А ты лежишь себе, как статуя… и почти не дышишь…

От услышанной новости я даже забыла, с чего начался разговор, и сурово взглянула на рассказчика.

– Ты что это себе позволяешь?!

Степина скромность вдруг куда-то девалась.

– А что? – неожиданно бессовестно заявил нахал.

Я вылезла из постели.

– А ну прочь отсюда, я оденусь!

Степа склонился в дурашливом поклоне.

– Будет исполнено, ваше высочество…

Я быстро надела оливковый сарафан и туфли и, не глядя на него, пошла через зал к выходу.

– А каша? – донеслось в спину.

Реплика прилетела вслед за хлопком входной двери, и я услышала ее уже с лестничной площадки.

«Вот негодяй!» – закипела я праведным гневом, открывая дверь своей квартиры и слыша, как опять разрывается настойчивым звонком телефон.

– Дашка, выручай! – раздалось из трубки, когда я, нахмурившись, бросила на пол пакет с ночной рубашкой и поспешила к аппарату. – Это Марк Смилевич!

Чем, интересно, я могу выручить однокурсника Марка?..

– Что случилось?

– Понимаешь, такое дело… Срочно нужна гитаристка, и не простая, а супер-пупер. Ну, в общем, такая, как ты.

– Зачем? – поинтересовалась я, чувствуя, как начинает посасывать под ложечкой. Зря я отказалась от каши. Надо было сначала поесть, а уж потом уйти с гордо поднятой головой…

– Нужно срочно сыграть на свадьбе. Да там ерунда… – начал увещевать Марк.

– Какая ерунда?.. Говори яснее, – потребовала я, и Марк стал сбивчиво излагать суть дела.

– Сегодня у одного крутого мэна состоится свадьба. Жених приготовил невесте подарок – музыкальную шкатулку, а внутри – две крохотных статуэтки: жених играет на скрипке, а невеста – на гитаре.

– Интересно… – пробормотала я, хотя мне было совершенно неинтересно.

– И после вручения подарка он хочет, чтобы шкатулка типа ожила. И тут появляетесь вы…

– Кто – мы? – уточнила я.

– Ты и Димка Кортнев. Нужно, чтобы пара была очень талантливой и очень красивой. Они заплатят прилично, в обиде не будешь!.. – продолжал убеждать Марк.

Проигнорировав замаскированный комплимент, я выслушала предложение с кислой миной на лице.

– Ты знаешь, у меня сейчас другие проблемы… – начала я.