Последняя возможность увидеть солнце

– Да, хрен знает, – сказал парень, и в воздухе повисла тишина.

– Не верю. Ты знаешь об этом месте намного больше, вот только говорить не хочешь.

– Даже если так, какая разница?

– Разница в том, что, узнав, как я попал сюда, я смогу выбраться отсюда.

– Может и сможешь, – говорит он грустно. – Может, ты даже сюда больше никогда не вернешься.– А, может быть, навсегда останешься здесь вместе со мной, и, каждый раз засыпая, будешь оказываться здесь и бродить. А ведь идти, кроме как к Вавилону, больше некуда!

– Ты здесь так долго? – спрашиваю я, вдруг осознав безысходность положения этого парня. – Часто встречаются попутчики?

– Нет, – сухо и коротко отвечает он, – Но благодаря таким персонажам я верю, что однажды сюда больше не вернусь.

– Кто обычно здесь оказывается? – спрашиваю я, но тот молчит.

– Втащи ему по щам, – первый голос.

– Втащи с локтя по щам, – второй голос.

– Так, чтобы разбить ему рот,– третий.

– Чтобы он понял, кто хозяин ситуации, – четвертый.

– В этом нет смысла, – неожиданно спокойно, неожиданно взвешенно, неожиданно адекватно говорит пятый голос.

– Ладно, – говорю я. –Ты сказал «Засыпая будешь оказываться здесь», так?

– Да, – вновь сухо и коротко отвечает парень.

– То есть сейчас нам надо проснуться?

– Агась.

– Где тот пролом в поверхности? – думаю я. – Я должен нырнуть туда, и тогда, от шока, я проснусь в своей лачуге.

– Даже не пытайся, – вдруг начинает говорить парень. – Все прыгнувшие возвращаются… Я уже устал прыгать… Думаю, если в реальности прыгну с парашютом, по привычке открывать не стану, думая, что вернусь в кукурузник.

Я выслушал его, но никак не отреагировал.

– Просто этот способ не подходит для тебя, – темная материя говорит от моего имени, обращаясь к попутчику.

– Стало быть, твой? – с издевкой говорит он.

– Возможно, – отвечаю уже я. – Возможно, и мой… Я должен самолично убедиться в этом.

– Знаешь, сколько было таких, как ты?

– Плевать…

– Все они возвращались к краю дыры в поверхности, а потом тупо пялились вниз.

Дальше мы идем молча. Но я продолжаю искать расщелину, чтобы прыгнуть в нее.

– А сколько ты уже здесь скитаешься? – спрашиваю я.

– Достаточно для того, чтобы сравнить это с заключением в одиночной камере, – отвечает попутчик, и между нами вновь повисает тихая пауза.

– Знаешь, – вновь начинает говорить он. – Я как-то читал одну статью про заключенных одиночных камер и карцеров. Там были представлены интервью тех, кто долгое время находился под стражей данного характера.

– И? К чему ты об этом?

– К тому, что я здесь практически как в одиночке. Кто-то посторонний появляется здесь крайне редко, и каждому я крайне рад. Ты пойми, я не знаю, как здесь все устроено, потому что иногда, по ощущениям, проходит всего несколько часов моего пребывания здесь, а иногда я уже просто лежу и не могу двигаться от усталости. Здесь нет времени, а если и есть, то движется оно крайне медленно, либо как-то варьируется… Я не знаю! В любом случае, это карцер.

– С головой все в порядке? – спрашиваю я.

– Да, с головой все нормально. Просто, я здесь себя чувствую как в карцере. Ну, а ты прикинь, какого было бы тебе, если бы ты тут шарился.

– Неприятная движуха, ты прав, – говорю я.

– Да! Согласен! Так вот, насчет той статьи. Я читал ее намеренно, чтобы хоть как-то, хоть немного научиться пребывать в подобных местах, как-то коротать время. Кто-то рассказывал о книгах, кто-то о разговорах с самим собой, кто-то о занятиях спортом.

– И как тебе эти истории?

– Знаешь, страшно… Это, с одной стороны, потому что сам переживаю нечто подобное.

– А с другой стороны?

– А с другой стороны, неприменимо в моей ситуации. То есть я, конечно, могу начать развлекать себя отжиманиями, но в реальности это никак не отобразится, мое тело никак не изменится. Книгу сюда не протащить. Разговаривать с самим собой… Такой практики давно не было.

– И что ты делаешь?

– Просто иду вперед, – отвечает парень, и мне становится не по себе от мысли о том, что тот сдался.

Я не сдамся.

– Ты спрашивал о том, как я сюда попал? Потом ты сказал что-то на тему того, что я здесь очутился сразу. Что это значит? – спрашиваю я.

– Да так, не важно, – отвечает он.

– А все же? – не унимается мое любопытство. – Ты что-то говорил… Слово такое… Столпотворение?

– Чувак, забей, не хочу.

– Ну, ладно, – говорю я.

– Тебе не холодно? – спрашивает он.

– Не холоднее, чем руки одной особы, – мрачно отвечаю я, вспоминая сцену под крестом.