– Нам под вопросом поставили диагноз атрезия ануса, – отвечаю вместо своего ребенка. – Направили к вам на консультацию.
– Проходите. – Врач кивает на свой кабинет.
Следую за мужчиной, рассказываю ему то, что собиралась. Он внимательно слушает, не переживает и вопросов не задает.
– Раздевайте ребенка, – показывает на кушетку.
Выполняю то, о чем меня просят. Руки трясутся, внутри все дрожит.
Как же хочется, чтобы врачи ошиблись! Потому что это страшно, когда требуется операция. И восстановление после этого. Прям бр-р-р-р.
Но убегать от проблем нет никакого смысла, все равно нагонят. Поэтому раздеваю сынишку и позволяю врачу его осмотреть.
– Все верно, – заключает он, окончательно разбивая мои надежды. – Атрезия ануса.
– Но… как? – опять задаюсь вопросом. – Нам ведь годик уже, так ведь не бывает!
– С чего вы взяли? – Врач смотрит на меня снисходительно. Словно он неоднократно слышал те же самые слова.
– Я в интернете прочла, – говорю уже не таким уверенным голосом.
– Ну тогда все понятно, – заметно расслабляется. – Одевайте ребенка.
– Что понятно? – не унимаюсь я.
Мне интересно, почему он так быстро решил от меня отмахнуться.
Я прочитала несколько статей на эту тему, и во всех до единой говорится, что этот порок развития выявляют чуть ли не на первом скрининге! Врачи не могли его пропустить.
А уж после рождения тем более!
– В интернете столько чуши, что вам не стоит тратить свое время за зря, – объясняет свою позицию. – Лучше проведите его с ребенком. Больше пользы будет.
– А где тогда информацию искать? – растерянно спрашиваю.
– Можете уточнить у своего лечащего врача, – отвечает как ни в чем ни бывало и тут же переводит внимание на монитор. – Анализы, про которые я вам говорил, с собой? – уточняет.
– Да, – киваю. Лезу в рюкзак, достаю, кладу на стол.
– Отлично. – Врач отодвигает их в сторону. Кладет передо мной лист бумаги. – Напишите свою электронную почту, – просит.
– Зачем? – удивляюсь.
– Я вам вызов на госпитализацию пришлю, – поясняет. – С ним вы отправитесь в свою поликлинику и получите квоту на операцию, – слушаю его, и мое настроение падает вниз.
Он видит мою реакцию на свои слова и замолкает. Внимательно смотрит на меня.
– Что-то случилось? – уточняет.
– Я не смогу вернуться домой, – признаюсь. – Там осталась моя родня, – вздыхаю. – Долгая и нехорошая история, – пытаюсь отмахнуться от объяснений. – Поэтому решила переехать от них. Скажите, как я смогу получить вызов иначе?
Врач внимательно изучает меня. В глубине его глаз очень странные эмоции, словно он про мою ситуацию знает не понаслышке.
– Где вы остановились? – задает в лоб вопрос.
– Здесь неподалеку, – показываю в ту сторону, где, по моему мнению, находится наше жилье. – Я квартиру сняла.
Мужчина хмурится, но ничего не говорит. Снова смотрит в монитор, а у меня сердце от волнения вот-вот упадет в пятки.
Сейчас скажет, что все! И все…
Куда потом бежать? Что делать?
– У вас госпитализация через неделю. – Слова врача звучат словно гром посреди ясного неба.
– Но… – я снова в шоке. – Вы же сказали квота нужна.
– Разберемся, – заверяет спокойно. – Анализы сможете сдать? – кладет передо мной список.
– Ого, – ахаю. Там их очень много.
– Без них не примут, – поясняет. – Приемный покой довольно строгий. Скажите, что из этого у вас получится сделать? – спрашивает.
Смотрю на перечень и понимаю, что это просто много наименований. Если взяться за дело, то можно управиться в несколько дней.
Правда, выйдет все в круглую сумму.
Только вот у меня выбора нет.
– Смогу, – поднимаю глаза и смотрю на мужчину. После моих слов он расслабляется.
– Отлично! – снова поворачивается к монитору. – Тогда встречаемся через неделю.
– Спасибо! – благодарю его.
– Пока не за что, – произносит спокойно. Проверяет свой телефон. – Вы не против, если я попрошу своего коллегу осмотреть вашего малыша?
– Да, конечно, – соглашаюсь. Почему-то мне кажется, что это для него важно.
– Подождите в коридоре, – показывает за дверь. – Я приглашу вас, как только он подойдет.
– Это долго? – уточняю. – Нам скоро кушать и спать.
– Он неподалеку, – поясняет. – Скоро должен подойти.
– Хорошо, – соглашаюсь. – Мы его подождем.
Глава 8. Леша