Записки танкиста. Моя французская сестра

-Ты что охерел?! – ротный посадил меня напротив в канцелярии, – тебе жить надоело? Я понимаю – друг уехал… Тебе плохо здесь? Ты думаешь на войне легче будет?

–Нет, – мямлю я, – долг… ну это… интернациональный…

– Какой на хер долг! – орет капитан и я понимаю, что это от чистого сердца, не по уставу, – сейчас учебка закончится, придут духи с гражданки, кто их учить будет? Я тебя спрашиваю!

Я молчу. В голове каша, я сам не знаю, чего хочу. Хочу уснуть и проснуться через 2 года.

– В общем, поговорили! Заявление я у тебя не приму. Да и бесполезно это! Ты ж студент? Сколько курсов?

– Второй закончил.

– Незаконченное высшее значит! Не возьмут! Точка! Иди!

На плацу марширует какой-то взвод, и сержант охрипшим матом пытается заставить курсантов идти в ногу. Плеча касается чья-то рука и я оборачиваюсь.

– Э! Русский, нэ плачь! – в лице Биджо нет и намёка на шутку, мы с ним никакие не друзья, я даже не знаю, как его зовут по-настоящему.

– Знаищ, мой зэмляк уезжал, я плакал-плакал, плакал-плакал, я знаю!

– Да всё нормально, Биджо, я и не плачу, – говорю я, не отрывая взгляда от марширующего взвода.

Я и правда не плачу, я складываю слова в строчки, моя первая армейская песня почти готова…

А на правом фланге особенно тесно

От погонов и звёзд замирает в груди

И настолько парадно, настолько прелестно

Так торжественно строг батальон впереди

Только к позднему вечеру день станет летним

И глядя в окно, я тихонечко пел:

Равняйтесь на тех, кто уходит последним

Да здравствует тот, кто остаться сумел

Ну… Будем считать, что служба началась. И начало – так себе, – говорю я своему отражению и отхожу от окна.

ЗА ПРОЯВЛЕННУЮ ХРАБРОСТЬ

Сентябрь 1986.Танкодром

Стокилометровый марш – это что-то вроде экзамена. Про него много чего нам рассказывали, в основном, гадости.

Во-первых, приходится набирать побольше воздуха и вместе с танком нырять в грязевую жижу!

Люк открыт и руки заняты, поэтому поток всего этого дерьма накрывает с головой и проливается в танк, оставляя землю во рту, в сапогах и в карманах. И все, что ты можешь сделать – это выковыривать грязь из глаз и ругаться матом.

Во-вторых, мало кто доезжает до конца с целой рожей, для этого на башне сидит инструктор и ногами тебя постоянно «оценивает».

Ну и самое страшное: плохо проедешь 100 километров, и отправят тебя служить в Ляличи!

Говоря это, сержанты делали страшное лицо.

Кто прошёл маленькие Ляличи, тому не страшен большой Бухенвальд! – говорили они многозначительно.

Я не хотел в Ляличи. Я хотел остаться в учебке, чтобы самому бить по шлемофону курсантов и рассказывать им страшилки. Плохо было то, что в армию я не взял очки, всячески скрывая, что зрение у меня так себе.

Когда темнело, мой танк превращался в неуправляемый снаряд. Я легко рубил небольшие деревья, давил кусты, проваливался в ручьи и болота, но признаваться не хотел. Днем я выполнял все упражнения и манёвры на хорошо, и вся сложность заключалось в том, чтобы закончить экзамен по светлому.

– Залазь, – хмурый рыжий инструктор дождался, когда я отрегулирую сидение и присоединил гарнитуру к моему шлемофону, – Значит так, заглушишь танк – будешь с толкача заводить!

– Стартуем по-боевому, люк закрепи… Вон ту сопочку проедем, откроешь люк, там проверяющие не увидят. Слушай меня, буду помогать. Там будут лужи, газ до полика и дыхание задержи, не ссы, они не глубокие. Заводи мотор, поехали.

Чихнул и заревел дизель. Когда работает двигатель, больше ничего не слышно. В башне командир может ещё кричать на ухо, но механик сидит отдельно – не доорешься.

-Так… курсант, слышишь меня? – звучит в шлемофоне, – Сейчас шрррр…шшш… а там шррр… и налево… Понял?

Ну офигенно! Я не только слепой, но и глухой.

–Товарищ сержант, ничего не слышно! – ору я.

– Хорошо… шшшр… поехали!

Вот и поговорили.

Странное это чувство, управлять машиной сорока пяти тонн весом, которой дорога как бы и не нужна. В тримплексах, то небо, затянутое тучами, то грязь, которую предыдущие танки расколотили в сплошное болото. Вдали сопки. Ранняя осень и уже много желтого.

– Курсант! Шррр… шшш… мать! Следи, сука, за дорогой!

За какой дорогой?! Щурюсь, но дороги не вижу. Впереди, метрах в 30 идёт другой танк, разбрызгивая гусеницами грязь. Вот на него я и ориентируюсь – если они заедут в болото, мы, сто процентов, тоже.

Огибаем небольшие холмы, дальше дорога поднимается в гору. Всё круче и круче. Ревет, захлебываясь, двигатель. Звенят и лязгают траки, неразборчиво кричит в шлемофоне что-то сержант. Прямо перед танком я ничего не вижу – нос задран вверх и обзор начинается метров через 10. А через 10 метров я уже плохо вижу, потому что не взял в армию чёртовы очки.

– Можно я хоть люк открою!

– Обороты! Обороты не сбавляй! На пониженную переходи, заглохнешь – убью! – в голосе инструктора истерические нотки.

– Здесь не слышно, – говорю я, вздыхаю и тут танк глохнет.

Наступает звенящая тишина. Медленно начинаем катиться назад. Что там сзади? Догнавший нас экипаж или пропасть какая-нибудь.

Отжимаю сцепление, включаю заднюю, танк чихает, дергается, но не заводится. И не останавливается, гад! В тримплексах всё быстрее и быстрее удаляется небо. Мы катимся задом вниз.

– Курсант,– голос в шлемофоне становится спокойным, – Успокойся и правый рычаг на себя!