Свет и тени религии рода

"Папа больше не отец… " Ник Рок-н-ролл.

Вторая неделя бездействия и бессилия. Вот окно, к которому, если подойти… если смочь подойти, можно увидеть город. Небольшой провинциальный город. И этот город думает, что ты лузер. Никчемный неудачник. А ты сам не очень этому возражаешь в сердце своем.

Вон там большой частный дом. Очень большой и очень частный. А сверху он маленький. Но и это не успокаивает. Немножечко усыпляет.

Вот дорога, по которой чтобы разъехаться машинам, им приходится останавливаться друг перед другом, кланяться и улыбнувшись принять то, кто из них, этих машин, более благородный.

А снегу сначала намело, под забытые всеми морозы, а потом это все за ночь превратилось в  воду. В потоки воды. Дворник таджик продалбливал колею, чтобы вода, стекая не мешала машинам.

.........

А папе было плохо. Не так, как зачастую после запоев… а… плохо. Дерьмово было. Говняно. Лежа, он поглаживал себя по голове, тер глаза, высмаркивался. Иногда вставал. Подходил к тому самому окну. И смотрел на город.

Снегопада он не видел. Валялся в забытьи. А сейчас было что-то странное бело-серо-мокрое. Текущехолодное. Утекающевечное. То, что навсегда.

Папе меньше всего хотелось думать о детях. Дети делали что-то свое, детское. Они резвились. В принципе, если бы он напряг свое зрение, он смог увидеть их там. За этим Большим домом. Еще за этими маленькими домиками. Еще за этим детским садом. За этой улицей вялонесущейся в этой бело-серой-мокроте, черт ее дери. Вообще за всем… он смог бы их увидеть. Но, папа не хотел напрягать зрение. Он берег силы. Каждое движение напоминало о двухнедельной несладкомнечегонеделании. Казалось бы, вот… Выйди во двор и покажи им всем. Нет… Тебя хватает только на капитуляцию. Ты соглашается. Не смиряешься, но соглашается. Пусть будет так…

Как?..

Папа не знает…

Он гладит себя по седой голове, высмаркивается и подходит к окну, отходя в омерзении. Ему мерзко. Ему мЕрзко (буква йо). От того, что он папа.

Люстра.

Телевизор.

Можно включить.

Зачем?

Зачем ты папа? Зачем ты подходишь к этому окну, не имея силы что-то сделать? Ты даже детей своих увидеть не… Можешь… но не хочешь…

Словно заговорила мама. Мама… Чья мама? Кого мама?

Показалось…

А вот люстра и телевизор не кажутся. Они есть… В них есть что-то незыблемое.

Папа снова гладит себя по седой голове. Снова подходит к окну. Прислоняется к стеклу. Носом трется об окно, чтобы стало холодно носу и теплее на душе. Провода. Вниз. Там внизу возятся какие-то… электрики, что ли. Там внизу водится много электриков. И все они ему не враги. Но, почему-то не друзья. Почему? Папа ничего не понимает в электричестве. Вообще (именно так), ни-че-го. Как это может сочетаться? Снег… Вода… Провода…

Проводы.

Папа две недели назад проводил свою маму. Проводил на тот свет. Провода… Вода… Снег… Дом большой. Окно. Телевизор и люстра. И что это все? Никто не ответит.  ……………………………………………………

Падает

снег

«Triste certitude,

Le froid et l’absence,

Cet odieux silence,

Blanche solitude…» Salvatore Adamo «Tombe la neige».

Падает снег… и я знаю, что ты не позвонишь. А ведь только ты и звонила просто так. Узнать, как дела. Падает снег… и сердце мое освободилось от траура после долгого онемения и непонимания, что делать, как себя вести и кому я еще здесь нужен.

Гладкая дорога перед окном, по которой проходят одиночные горожане под зонтиками, как японцы на фотоработе Вернера Бишофа. «Мягкий свежий снег плотно валится на деревья и ограду замка Киёмизу в Киото. Вдоль ограды под бамбуковыми зонтиками в традиционной одежде идут две пары…» Сколько раз я повторял эти слова словно стихи. Ты их, наверное, и не слышала… А мне было важно, чтобы ты знала о тех аплодисментах, которые следовали после них. Мне было важно, чтобы ты знала.

Этим вечером ты не позвонишь. И нечего кричать. Все прошло. Только падает снег с утра… Теплый апрельский снег. До Пасхи пять дней. И вновь воскресенье. Только ты не позвонишь, как и я не звонил тебе в этом году в начале апреля. Некуда было звонить. «Абонент находится вне зоны действия сети». Далеко вне зоны. Снег засыпал деревья, как хорошим декабрьским деньком. Только сейчас не декабрь и ты не позвонишь вечером. И до тебя уже не дозвониться.

Падает снег… «Печальная уверенность, холодная пустота, непонятное молчание, белоснежное одиночество…» Этим вечером ты не позвонишь… Ты умерла… Мама… Падает снег… ………………………………………………………….

Поминальная молитва сироты

Имя твое поем в мире тобой сотворенном по воле твоей и властью твоей над всеми, любовью твоей. И верно это и будет всегда. И Сын от Отца вернется, спасение принося нам. И род Духа святого продлится при нашей жизни. И мы потомками того рода приходим. Для его вечную жизнь. И верно это и будет всегда.

Поем твое Имя над пеплом ушедших. Над пеплом тех, кто нам жизнь передал и вернулся к тебе. Пусть песня звучит наша вечно, меняя лишь голоса. Пусть сила в ней будет от пепла того. И каждого вспомним, кто через тебя и в тебе нам огонь посылает для будущих жизней. И верно это и будет всегда.

И Имя твое звучащее объединяет в себе любого, кто явлен этому миру. Звучащее Имя твое утешит любого и укрепит. И сила его в тебе и в каждом, кто минул, кто сущ, кто грядет. Кто сила и слава и власть твоя. И верно это и будет всегда.

И жизнь будет длиться под небом. И солнце сменяет луну. И сын провожает отца и мать. И Имя твое поет над их пеплом. И верно это и будет всегда. Мир творящий и мир посылающий… Имя твое звучит над пеплом. И звук продолжается в нас и наших коленах. И будет звучать, оживляя пепел.

И верно это и будет всегда.

И верно это и будет всегда.

И верно это и будет всегда.

Свет и тени текста

«Тени любого цвета находят конец свой в ночном мраке… …Ошибка не в природе. Но, знай, она в тебе…» Леонардо да Винчи.

Тексту предшествует состояние. Текст начинается с состояния ткача, печатника, рассказчика. Что такое состояние? Это положение вещей. Что такое состояние? Это накопленный капитал. Что такое состояние? Это внутренний настрой. А еще? Состояние – это Со-стояние. Совместное стояние. Совместное не-движение. Совместное не-делание. Коллективный У-Вэй. У-вэй – созерцательная пассивность. Самым главным ее качеством является отсутствие причин для действий. Ни размышления, ни желания. Текст начинает внезапно ткаться, печататься и представляться. Здесь и сейчас. В миге, растянутом глубоко в прошлое и далеко в будущее осознанностью и нахождением одновременно в минувшем, сущем, грядущем ткача, печатника, рассказчика, окруженных своим пространством, временем и отношениями с миром.

Образ святой на иконе, благая весть сплетаются из состояния.

Текст повторяет природу. Повторяет за природой. Вспоминает природу. Создает природу. Представляет природу. В первой букве текста есть первое слово его. А в первом слове последнее. Так же как в нем новый текст. В каждом тексте бесконечность и вечность Бога. В каждом слове бесконечность и вечность Бога. В каждой букве бесконечность и вечность Бога. В каждом пустом листе бесконечность и вечность Бога. В каждой пустоте есть бесконечность. Текстосплетение, текстосложение, тексторечение есть религия и наука, доступные даже невеждам, но любимые единицами.

Текст уже есть тогда, когда нет еще ткача, печатника и рассказчика. Он уже соткан, напечатан и представлен в их состоянии. В положении вещей, в накопленном капитале, во внутреннем настрое ткача, печатника и рассказчика. И в их совместном стоянии. Тексту не нужен язык, тексту он необходим. Текст – это сообщительность. Текст – это смысл, причина, значение и толкование. Смысл состояния. Со-мыслия. Текст, как любое дитё имеет тьму тьмущую предков и несчетно потомков. Каждый шаг добавляет новых, каждый удар добавляет новых, каждые новые добавляют новых. Текст невозможно укрыть о того, кто способен его воскресить. Поэтому тексты не прячут. Поэтому тексты не прячутся. Тексты открыты и взаимодействуют лишь с образованным.

Образоваться – начаться. Знать, кто ты. Иметь образ жизни, как сбор внутренних и внешних ритуалов и правил. Постичь способы получения и передачи знаний. Приобрести религиозные и социальные ориентиры. Образа богов и героев. Развивать чувство будущего. Воображение. Все это службой постигается. И открывает текст. Страдания ткача, печатника, рассказчика перетекут в страду. Сбор урожая божьего. Когда их жить и смерть есть служба. Когда в святом писании и образе святом все видят, кроме Имени, Историю, Игру. Исток, в конце концов.

Текст – рожденное из состояния движение. Его можно слушать, смотреть. Чувствовать его запах, вкус и тепло. Постигать гармонию его соплетений.

Ткач, печатник и рассказчик – посредники между Богом и состоянием читателя. Но, учиться плетению текста лучше не у лучших из них. Лучшее полотно сплетается не у того, кто удачно копирует лучших, но у того, кто вспоминает в тексте себя, создает себя и представляет себя. Лучшие рассказчики открывают себя через появляющееся перед глазами сплетение букв, слов и событий. Каким будешь ты, узнаешь в конце. Лучше всего остального ткач, печатник рассказчик знают себя. Но, не всегда могут вспомнить. Вспомнив, создают и представляют полотно своих отношений с окружающим миром и миром внутри себя. Великие же Истории создаются коллективным рассказчиком. Коллективным У-Вэйем. Со-стоянием. Сетью отношений.