Блатной король. Колючая лирика

Блатной король. Колючая лирика
Константин Жиляков

Константин Жиляков – автор-исполнитель в жанре «русский шансон». Авторский сборник включает в себя песни и стихи раннего периода определенной «блатной» тематики.

Блатной король

Колючая лирика

Константин Жиляков

Посвящается Михаилу Кругу…

© Константин Жиляков, 2017

ISBN 978-5-4485-4273-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Блатной Король

Настало время, как когда-то, суетное,
Послевоенное, тяжелое такое,
Коба[1 - И. В. Сталин] ушел, всем приказав жить долго,
Амнистией, отметив эту дату громко.

И повалили с лагерей на волю люди,
Воры, шпана, не досмотрели судьи,
Но беспределом времена те отзовутся,
Ведь многим было даже некуда вернуться.

А он отметит свой, Последний выходной,
И за 101-й, с вензелем на ксиве,
Блатной король, блатной король,
Зачем его освободили?

Привычки старые не думал он менять,
Как воровал так вор и будет воровать,
Судьбы другой он не воображал,
И за идею – воровскую масть держал.

Побеги, бунты. Сучая война,
Все повидал блатной король сполна,
Татуированный орел и купола,
Полжизни в лагеря его судьба вела.

А он отметит свой, Последний выходной,
И за 101-й, с вензелем на ксиве,
Блатной король, блатной король,
Зачем его освободили?

Ну, кто ты дедушка? куда тебе дедочек?
Шпана с заточками спросили кошелечек,
А он в ответ сверкнул точеной выкидухой,
Ведь он по жизни этой был не слабый духом.

На дальней станции, отмается душа,
Не поминайте лихом брата кореша,
Он просто фору дав волчатам молодым,
В миры иные королем ушел блатным.

А он отметил свой, Последний выходной,
И за 101-й, с вензелем на ксиве,
Блатной король, блатной король,
Зачем его освободили?

    Лето 2010

Пули-Дни

Родной улочкой бреду,
А в сердце боль,
Словно детства карапуз,
Бежит за мной.

Словно старое кино,
Грусть кабака,
Это было все давно,
Ну, а пока…

Задурманит мне, душу осенью
Золотой,
Насмехается память проседью
Надо мной.

Сколько жил-тужил, все расстреляны,
Пули-дни,
Разлетелись и, ветром стелются,
Зря они.

Блики куполов горят,
Как на спине,
Мне о многом говорят,
Но не тебе.

Это боль ушедших дней,
До звонка,
Это роспись лагерей,
Ну, а пока…