Прости за любовь

Прости за любовь
Кристина Лин

ОНА: Он – загадка. Он – холод. Мы – две противоположности, случайно сбившиеся с курса. Нам не нужно быть вместе. Из этого не выйдет ничего хорошего.ОН: Она – отражение лучшего, что могло быть во мне, но так и не проявилось. Она – яркая птичка, у которой хватило смелости лететь на обжигающий холод. Она делает меня лучше, человечнее, сама того не осознавая. Но ей нельзя знать всей правды обо мне, потому что эта правда разрушительна.P.S. Книга с ХЭ. Приятного чтения!

Кристина Лин

Прости за любовь

Пролог

Вздрагиваю, дергаю руками, освобождаясь от цепкого капкана его рук. Делаю два шага назад, пытаясь увеличить между нами дистанцию.

– Зачем ты говоришь мне все это? – делаю еще шаг назад и заглядываю в серые глаза. В них по-прежнему лед, наверное, этого никогда не изменить. Весь он соткан из холода и невозмутимого спокойствия.

– Потому, что это правда.

Короткая фраза, сказанная хорошо поставленным голосом. И почему я думаю о таких мелочах в столь ответственную минуту? Наверное, потому, что я никогда не считала себя ровней этому человеку. Как бы не сокращалась между нами дистанция, я никогда не могла отделаться от мысли, что мы из разных миров.

– Это не может быть правдой, – выдыхаю устало.

Не может же он не замечать, насколько мы разные? Моя мама сказала бы, что мы из разного теста. И она была бы чертовски права!

Мужчина нервно провел рукой по волосам, выдавая волнение. Но почти тут же взял себя в руки и, повернувшись, уже сияет привычным спокойствием.

– Ты нужна мне, – важные слова, сказанные холодным тоном.

В устах любого другого мужчины они бы прозвучали убедительнее. С ним же все сложно. Я никак не могу отделаться от мысли, что все происходящее между нами, – это нелепая игра, и мы оба не понимаем каким может быть итог. Мы просто увлеклись, пытаясь отвлечься от своих проблем.

– Нет, тебе нужна не я, – заключаю с болью в голосе. – А совсем другая женщина.

Часть первая. Не твоя.

Глава 1

Настя.

Крупные капли падают на мраморную плиту и стекают вниз. Они скользят по гладкой поверхности, немного искажая, изображенный на ней, портрет моего мужа. Стекающие струйки плывут ниже, огибая рельеф траурной надписи и даты рождения и смерти. Мне нужно уходить, ведь погода быстро портится. Вот-вот польет проливной. Но я продолжаю стоять напротив надгробия, наблюдая за неумолимыми каплями, которых с каждой минутной становится все больше.

Еще вчера я не могла унять поток слез, а сегодня тупо наблюдаю за движением струек на мраморе. Кажется, что больше никогда не смогу заплакать. Во мне не осталось слез. Их все я выплакала, и не осталось ни капли. А боль никуда не делась, она ищет выхода, но не находит.

Совсем недавно, еще неделю назад, я даже представить не могла, что все закончится так. Мне и в голову не приходило, что здоровый, преуспевающий мужчина может вот так умереть. От нелепой случайности, столкнувшей его на перекрестке с встречным автомобилем, управляемым пьяным водителем. Одно мгновение, и его не стало. И мне ни капли не легче от того, что виновник аварии погиб на месте. Мужа не вернуть. Как и моей прежней жизни.

Наш брак не был идеальным, случалось всякое. Как во всех обычных семьях, бывали и ссоры, и яркие радостные моменты. Но я была счастлива. И думала, что вытянула счастливый билет.

А потом оказалось, что у того парня наверху были другие планы на моего мужа.

Тяжело вдыхаю, стараясь втянуть в легкие побольше кислорода. От глубокого дыхания в груди немного болит. Но меня это не пугает. Меня вообще больше ничего не пугает. Хочется выдохнуть эту боль, уснуть, а потом проснуться обновленной и спокойной.

Поднимаю голову, смотрю в пасмурное небо. И мысленно прошу Всевышнего забрать мою боль. Остановить эту тоску и дать шанс спокойно жить дальше. Сейчас мне не верится в то, что однажды я снова буду счастливой. Хочется просто выключить скорбь.

Позади раздался хруст, а потом тихие шаги.

Оборачиваюсь, скорее по инерции, внутри скользит беспросветное равнодушие касаемо всего, что происходит вокруг. И, наткнувшись на проницательный взгляд серых глаз, не выдаю ни одной эмоции.

– Привет, – говорит Руслан.

Это друг моего мужа, они учились вместе. И он часто бывал у нас в гостях.

– Привет, – отвечаю тихо.

Я всегда его побаивалась. Ну, ладно, боялась до ужаса! Хоть этот мужчина никогда и ничем не угрожал мне лично. Просто, когда он появляется рядом, мне всегда становится неловко. А от его взгляда, прожигающего насквозь, будто читающего мои самые сокровенные мысли, становится не по себе.

Обычно, когда он приходил, я старалась, сославшись на выдуманные дела, куда-то уйти. Хотя бы в другую комнату, чтобы не маячить у мужчин перед глазами. Они говорили о делах, вспоминали годы учебы, иногда пили пиво. А я в такие моменты чувствовала себя лишней. А от направленного в мою сторону взгляда серых льдинок, и вовсе, хотела провалиться сквозь землю.

Сейчас побег будет выглядеть странно. Да и куда бежать на кладбище?

– Извини, что не приехал на похороны, – говорит мужчина, укладывая венок из красных роз рядом с памятником. – Был далеко, и быстро вернуться не получилось.

Он работает в какой-то крутой компании. И его должность подразумевает частые командировки по всему миру. Обычно после поездки он заезжал к нам и каждый раз привозил какой-то сувенир или коробку конфет, которых в наших магазинах не отыскать.

– Я понимаю, – шепчу чуть слышно.

Мне не нужны его оправдания. Внутри сидит тупое безразличие ко всем напускным любезностям, даже взгляд серых глаз не сумел в этот раз расшевелить болото из тоски.

– Как ты? – спрашивает Руслан.

Как я? Я ужасно. Но вслух говорю то же, что и всем остальным, задающим мне этот вопрос.

– Нормально, – засовываю руки в карманы куртки, к вечеру заметно похолодало. Погода этой весной не балует теплыми деньками.

– Если тебе что-то нужно, может, помощь какая, только скажи, – предлагает мужчина.

– Спасибо, – не поднимая глаз от портрета мужа, отвечаю тем же потухшим голосом.

Мы продолжаем стоять. Молчим. Я никогда не знала, о чем можно говорить с этим человеком. Мы слишком разные, у нас не может быть общих тем. Его жизнь проходит в масштабных проектах, кажется, что-то связанное с программным обеспечением разной направленности. В моей жизни нет ничего точного, я зарабатываю реставрацией старых картин. Две параллельные вселенные. Эта встреча нелепа, как и все последние дни моей жизни.

– На чем ты приехала сюда? – спрашивает Руслан, который, наверное, тоже не знает, о чем еще со мной говорить. – Я не видел машину.

– Я приехала на автобусе.

И это еще один нелепый поступок, граничащий с глупостью. Я хотела прогуляться и немного развеяться. А ноги сами понесли меня к автобусной остановке. И выбор маршрута был тем же, что и все последние дни.

– Пойдем, отвезу тебя домой, – предлагает мужчина.

Он прав, мне нечего тут делать. Вот и дождь снова начал усиливаться.

– Мне не удобно тебя напрягать, – говорю, на этот раз повернувшись к нему лицом.

Не знаю, быть может, понимание того, что теперь я буду очень редко видеть этого человека, если это не последняя наша встреча вообще, придало смелости. Он приезжал к мужу, а не ко мне. Теперь не к кому. Заглядываю в серые глаза, которые привычно обожгли меня арктическим холодом.